Sr. Belmont: El CEO Viudo

La sede de Belmont Enterprises, un obelisco de vidrio y acero cepillado que rasgaba el cielo de la Avenida Faria Lima, nunca había parecido tan estéril.

Para Pedro, el diseño minimalista que él y Olivia habían elegido juntos ahora funcionaba como un espejo de su propia alma: funcional, costoso y desprovisto de cualquier calidez humana.

Eran las 04:45 de la mañana cuando el elevador privado se abrió en el piso 42. Pedro no había dormido. Las ojeras profundas quedaban disimuladas por su postura erguida y la mandíbula apretada.

Caminó por el pasillo de mármol, el sonido de sus zapatos de cuero resonando como las pulsaciones de un metrónomo en el silencio de la oficina vacía.

No fue a su escritorio. Fue a la ventana panorámica. São Paulo se extendía debajo de él como un entramado de luces y concreto.

Para el mundo, era la "locomotora de Brasil". Para Pedro, era un cementerio a cielo abierto. Cada esquina de aquella ciudad guardaba un fantasma.

El restaurante donde le había pedido matrimonio, el parque donde caminaban los domingos, el penthouse en los Jardins que aún olía al perfume de jazmín de ella.

Pedro— Cinco años...

susurró, el aliento empañando el vidrio frío.

Pedro— Cinco años tirados al viento.

Solo había venido a São Paulo por ella. Pedro era un ciudadano del mundo, criado en internados en Suiza y departamentos en Nueva York.

Pero Olivia amaba la llovizna paulistana, amaba la energía caótica de la ciudad. Por amor, él había construido un imperio ahí. Por amor, se había establecido.

Ahora, el amor era un pasivo que necesitaba liquidar. A las 07:00 en punto, comenzó la primera reunión. Pedro no permitió saludos.

No hubo "lo siento" ni "¿cómo estás?". En cuanto el primer director abrió la boca para esbozar una nota de pésame, Pedro lo cortó con el filo de su voz.

Pedro— Abran la hoja de proyección del sector de semiconductores. No estamos aquí para hablar de vidas privadas. Estamos aquí para hablar de dividendos.

El consejo de administración intercambió miradas incómodas. El hombre sentado a la cabecera de la mesa no era el Pedro Belmont que conocían.

Era algo nuevo, algo peligroso. Organizó las reuniones en bloques de 60 minutos exactos. Ni un segundo de más para debates, ni uno de menos para la eficiencia.

El sector de tecnología y electrónica de Belmont estaba en plena expansión, pero Pedro exigía más. Quería una reestructuración completa.

Pedro— Quiero todos los contratos de logística revisados antes del mediodía.

ordenó, arrojando una carpeta sobre la mesa.

Pedro— Y preparen la transferencia del mando operacional a la unidad de Estambul.

Director— ¿Estambul, Sr. Belmont?

tartamudeó el director financiero.

Director— Pero el enfoque de este año era la expansión en el Mercosur...

Pedro— El enfoque cambió.

replicó Pedro, los ojos de obsidiana fijos en el hombre.

Pedro— Estaré basado en Turquía por tiempo indefinido. Quiero los servidores integrados y la línea de producción de electrónica de consumo bajo mi supervisión directa allá.

Estaba huyendo. Todos en la sala lo sabían, pero nadie tenía el valor de decirlo.

Pedro Belmont estaba desmantelando su vida en suelo brasileño con la misma precisión con que un cirujano extirpa un tumor.

São Paulo era el tumor. La memoria era el cáncer. Y Estambul sería su búnker. Entre la tercera y la cuarta reunión del día, Pedro se encerró en su oficina.

Abrió la caja fuerte empotrada detrás de un panel de madera y sacó una pequeña carpeta de cuero.

Dentro estaban los documentos de la mansión en Estambul, una propiedad centenaria a orillas del Bósforo que había comprado como inversión inmobiliaria años atrás, pero que nunca llegaron a usar.

Olivia quería ir allí el verano siguiente. Hablaba de los colores del Gran Bazar y del atardecer sobre el estrecho. Ahora, él iría solo. Tomó el teléfono y llamó a su jefe de seguridad personal.

Pedro— ¿Ricardo? Quiero el jet listo para despegar a las 22:00. No quiero equipaje pesado. Envía un equipo al penthouse de los Jardins y empaquen todo lo que sea... personal. Ponlo en un depósito de máxima seguridad. No quiero que nada sea enviado a Turquía. Nada.

Ricardo— Sí, Sr. Belmont. ¿Y los muebles y... la ropa de la Sra. Belmont?

Pedro cerró los ojos con fuerza, sintiendo una punzada aguda detrás de los párpados.

Pedro— Dónalo. Quémalo. Haz que desaparezca todo. No quiero encontrar un solo cabello de ella cuando regrese a cerrar esa casa.

Al colgar, sintió un temblor en las manos. Las presionó contra el escritorio de roble hasta que los nudillos se pusieron blancos.

Odiaba su propia debilidad. Odiaba el hecho de que, incluso después de enterrarla, ella siguiera ejerciendo gravedad sobre él.

A las 18:00, Mariana y Beatriz aparecieron en la empresa. Pasaron junto a la secretaria, que estaba en shock por el ritmo frenético de Pedro, y entraron a la oficina sin anunciarse.

Mariana— ¿Perdiste la razón?

disparó Mariana, arrojando su bolso al sofá de cuero.

Mariana— Ricardo me dijo que te vas a Turquía esta noche. ¡Ni siquiera esperaste la misa de séptimo día!

Pedro no levantó la vista de la tableta.

Pedro— Las oraciones no cambian balances financieros, Mariana. Y Estambul me necesita. La unidad de electrónica tiene un cuello de botella en la producción de chips.

Mariana— ¡Mentira!

gritó ella, acercándose al escritorio.

Mariana— ¡Estás huyendo como un niño asustado! ¿Crees que si cruzas el océano el dolor no te va a seguir? ¡Está dentro de ti, Pedro!

Pedro— Lo que está dentro de mí es problema mío.

dijo, levantando por fin la mirada. La frialdad en sus ojos hizo que Mariana diera un paso atrás.

Pedro— Viví cinco años en esta ciudad por un capricho de Olivia. Mudé mi centro de operaciones, cambié mis hábitos, cambié quién era yo. ¿El resultado? Cenizas en una montaña.

Beatriz, que había permanecido en silencio cerca de la puerta, finalmente habló.

Beatriz— Pedro, tú eres el rostro de esta empresa. ¿Qué va a pensar el mundo de un CEO que abandona la sede en el momento de mayor crisis personal?

Pedro— El mundo va a pensar que soy lo suficientemente enfocado para no dejar que las tragedias interrumpan el progreso.

Pedro se puso de pie y se colocó el saco.

Pedro— Yo no pertenezco a este lugar. Nunca pertenecí. São Paulo fue un error de rumbo motivado por la emoción. Y yo no cometo el mismo error dos veces.

El trayecto al aeropuerto de Congonhas transcurrió en un silencio sepulcral dentro del auto blindado.

Pedro observaba los edificios pasar, cada uno de ellos un recuerdo de una cena, de un estreno de teatro, de una vida que ahora parecía haber pertenecido a otra persona.

Al llegar al hangar privado, el jet Gulfstream —un modelo diferente del que había caído, pues mandó vender el anterior como chatarra de inmediato— brillaba bajo los reflectores. Subió la escalerilla sin mirar atrás.

En cuanto la puerta se cerró y comenzó la presurización, Pedro sintió un alivio momentáneo. Estaba saliendo del radio de alcance de los recuerdos físicos.

El viaje sería largo. Horas sobre el Atlántico, cruzando husos horarios, dejando atrás el entierro, las flores marchitas y el llanto de su hermana.

Cuando el avión finalmente niveló a diez mil metros, Pedro abrió su laptop. No miró fotos. No escuchó canciones que a ella le gustaban.

Abrió un archivo de ingeniería sobre los nuevos procesadores que Belmont estaba desarrollando.

Pedro— Estambul...

murmuró hacia la cabina vacía. Allá tendría la mansión de piedra, el sonido de las aguas del Bósforo y el aislamiento que deseaba.

Allá no sería el "viudo de Olivia". Sería solamente el Sr. Belmont. El hombre que transformó su propio corazón en un circuito electrónico: frío, lógico e imposible de quebrar.