Mori Olvidada, Renací Intocable

Mientras tanto, en otra parte de la ciudad, la mansión Montoya se mantenía en una calma artificial, de esas que solo existen cuando nadie quiere mirar demasiado profundo. Camila Montoya bajó las escaleras con pasos rápidos y el rostro pálido, directo hacia la sala donde su madre se encontraba sentada, revisando su celular con expresión distraída.

—Mamá… tengo miedo —dijo Camila, aferrándose a su brazo—. Aún no atrapan al asesino. ¿Y si viene por mí?

La mujer levantó la vista con tranquilidad. Le acarició la mano con suavidad, como si nada verdaderamente grave pudiera ocurrirle a su hija favorita.

—No digas tonterías —respondió—. Estás a salvo aquí. Nadie va a tocarte.

En ese momento, los tres hermanos entraron a la sala. Bastó escuchar las palabras de Camila para que reaccionaran de inmediato. Sebastián, Lucas y Adrián se acercaron sin dudar, rodeándola con gestos protectores, asegurándole que no permitirían que nadie le hiciera daño. Su atención estaba completamente centrada en ella, como siempre.

De pronto, Camila bajó un poco la voz.

—¿Y… Valeria? —preguntó, fingiendo preocupación—. No ha vuelto a casa.

La expresión de su madre cambió al instante. Fastidio puro.

—Esa chiquilla —bufó—. Seguro está haciendo un berrinche. Siempre fue dramática.

Camila apretó la mano de su madre con aparente ternura.

—Mamá, tranquilízate —dijo con una sonrisa suave—. Quizás se fue a un hotel o algo así. Además, el asesino aún no ha sido atrapado, no creo que sea buena idea que vuelva ahora.

Los hermanos asintieron, dándole la razón sin cuestionar nada. Para ellos, Camila siempre decía lo correcto. La mujer sonrió satisfecha. Su hija menor era todo lo que una hija debía ser. Dulce. Sensible. Correcta.

En ese instante, una empleada se acercó con cautela.

—Señora… la madre de su esposo ha llegado —informó—. Está en la entrada.

La mujer frunció ligeramente el ceño, pero enseguida respondió con frialdad.

—Déjala pasar.

Segundos después, la anciana cruzó el umbral de la casa. Su espalda estaba un poco encorvada y su rostro mostraba una tristeza que no intentaba ocultar. En sus manos sostenía una fotografía enmarcada.

La foto de Valeria Montoya Ferrer.

La sala quedó en silencio.

La mujer sonrió con incredulidad, observando la fotografía que sostenía su suegra como si fuera una mala broma.

—¿Esto qué es? —dijo con una risa corta—. ¿Una dramatización más? ¿Valeria le ayudó con esto, verdad? Siempre fue buena para llamar la atención.

La anciana alzó la mirada lentamente. Sus ojos, cansados pero firmes, se clavaron en el rostro de su nuera con una dureza que hizo que el ambiente se volviera pesado.

—¿Acaso no ves que tu propia hija ha muerto? —respondió con voz temblorosa de rabia.

Sin añadir nada más, le entregó los papeles. El certificado de defunción. Fechas. Firmas. Pruebas imposibles de ignorar.

El silencio duró apenas unos segundos.

Uno de los nietos se acercó con el ceño fruncido, mirando los documentos por encima del hombro de su madre.

—Abuela, no empieces con exageraciones —dijo—. Valeria siempre fue problemática. Seguro esto es otra de sus escenas.

El sonido de la bofetada resonó en toda la sala.

La anciana lo había abofeteado sin dudar, con la mano temblando, pero el gesto lleno de dignidad herida. Su respiración estaba agitada, los ojos brillosos de dolor y furia contenida.

—Esa niña era mi nieta —espetó—. Y tú no tienes derecho a hablar así de alguien que ya no puede defenderse.

La madre reaccionó de inmediato, acercándose y colocando una mano sobre el hombro de su hijo, como si fuera él la víctima.

—Suegra, basta —dijo con frialdad—. Está exagerando. Si Valeria murió, lo hizo por salvar a su hermanita. Después de todo, ese era su deber como hermana mayor. Y si no era capaz de cumplirlo… entonces, ¿para qué seguiría viviendo en esta casa?

Las palabras cayeron como veneno.

La anciana la miró como si, por primera vez, realmente la viera. No podía creer lo que estaba escuchando. No quiso creerlo. Pero ahí estaba. La crueldad desnuda, dicha con total naturalidad.

—Ustedes no son una familia —respondió, con la voz quebrada pero firme—. Son un nido de serpientes.

Se dio la vuelta sin esperar respuesta.

—El karma no se equivoca —añadió antes de salir—. Y cuando llegue… no tendrá piedad.

La puerta se cerró tras ella.

Ya afuera, subió al auto con movimientos lentos. El chófer arrancó sin decir una sola palabra. La anciana sostuvo el retrato de su nieta entre las manos y lo observó con los ojos llenos de lágrimas silenciosas.

No podía creer que Valeria hubiera vivido en una casa así. Rodeada de personas que nunca la merecieron. De serpientes que algún día pagarían cada palabra, cada desprecio y cada traición.

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Esa misma tarde, Héctor Montoya llegó a la casa de su madre. El trayecto le había pesado más de lo que esperaba, y por primera vez desde que todo ocurrió, algo parecido a la inquietud comenzaba a abrirse paso en su pecho. La empleada le permitió el paso sin decir nada. En la sala, la anciana estaba sentada en silencio mientras otra mujer colocaba con cuidado una fotografía sobre la mesa.

Era una foto de ella con Valeria.

Héctor se detuvo en seco. Miró la imagen durante varios segundos, sintiendo cómo la negación que había sostenido todo el día se desmoronaba. Entonces era verdad. Su hija había muerto.

La anciana levantó la vista con indiferencia, como si él no fuera más que una visita incómoda.

—¿Qué haces aquí? —preguntó con frialdad.

Héctor suspiró y se acercó despacio.

—Vine porque llegaste a mi casa —respondió—. Y dijiste cosas muy hirientes delante de mi familia.

La anciana soltó una risa breve, sin humor.

—¿Familia? —repitió—. ¿A eso le llamas familia?

Se puso de pie con dificultad, apoyándose en el respaldo del sillón. Su voz comenzó a elevarse, cargada de años de rabia contenida.

—¿Una familia que es capaz de entregar a su propia hija como carnada? ¿Crees que eso es humano?

El hombre bajó la mirada, permaneciendo en silencio. No negó nada. No discutió.

—Ese era su deber como hermana mayor —dijo finalmente—. Además, estábamos a punto de salvarla.

La anciana lo miró como si acabara de pronunciar algo imperdonable.

—¿Salvarla? —gritó—. Tú sabes por qué dejé que Valeria fuera a vivir con ustedes.

Héctor levantó la cabeza.

—Si no fuera porque tu mujer insistió en que quería que su hija viviera con ustedes —continuó la anciana—, jamás habría dejado que Valeria pisara esa casa. Jamás.

Su voz tembló, pero no se quebró.

—Si hubiera sabido que iba a morir de esa manera tan horrible… —respiró hondo— jamás habría permitido que la reconocieras como hija.

El silencio cayó como una sentencia.

Héctor no encontró palabras. No hubo defensa, ni excusas, ni orgullo que lo sostuviera. Solo la certeza tardía de que algo se había roto para siempre.

La anciana volvió a sentarse lentamente y desvió la mirada hacia la fotografía.

—Vete —dijo con voz cansada—. Ya llegaste demasiado tarde.