PRÉSTAME TÚ NOMBRE

🔴ELENA

No dormí. No después de lo del shopping. No después de que Nahuel me dejara en la puerta y yo subiera corriendo a mi pieza con la cara hinchada de llorar.

Me invadia en mi memoria con papeles. Con sobres. Con la palabra “0%” escrita en rojo.

A las once bajé. Descalza. Sin peinar. Papá estaba en el despacho con Germán. La puerta abierta. Me aproxime para escuchar, pero justo se disponian a salir. Corri a la cocina.

Necesitaba una excusa y tome una bandeja de lasaña. Discimule que recién salia para dársela.

Los dos se callaron al verme.

Le dije a Jerardo Duarte que los escuche cuando hablaron del resultado de ADN. Antes que me digan algo, me mostre dispuesta a seguir con la farsa si me ayudaban a averiguar quien era.

Jerardo abrio los ojos y se apresuro a aclarar que era un montaje del abuelo de Nahuel que estaba seguro que su nieto jamás me aceptaria si no tenia un apellido que pese en la alta sociedad.

Pero la verdad es que creo que no quiere que me sienta mal despues de todo lo que sufri.

Y lo termino por confirmar la reacción de German al decir que sea como sea no me echarian, que me quedaría porque me gane su apreció.

Germán tenía un sobre en la mano. Blanco. Con letra dorada. Yo conozco esa letra. La vi ayer en el shopping, en la bolsa de Silvina.

—¿Es verdad? —pregunté, y la voz me salió seca.

Eso significaba que Nahuel se casaba. Eso significaba que no era verdad todo lo que me prometió. Y que al final su abuelo tenia razón.

—Sí —dijo al fin German.

No lloré. No sé por qué. Creí que iba a desarmarme. Pero no. Solo sentí frío. Como si me hubieran sacado la sangre.

—Está bien —asentí.

Germán dudó. Lo abrió. Sacó la cartulina. Letras doradas.

“Octavio Ibarra tiene el agrado de invitar a usted y familia al compromiso de su nieto Nahuel Ibarra con la señorita Silvina Montenegro.”

Se me cerró el pecho. Ahí estaba. En papel. Con fecha. Con lugar. No era Silvina mintiendo en el shopping. Era real.

—Es solo una cena de presentación —dijo Germán rápido, guardando la invitación como si así la borrara—. Hasta que no firmen en el registro no es nada oficial, Elena. Lo hacen para aparentar. Para la prensa. Para los Montenegro, que están fundidos. Nahuel no quiere. Te lo juro por mi vida.

Me reí. Sin ganas. Una risa que dolió.

—¿Ah, no? ¿Y por qué me llevó a dar una vuelta ayer, tío? ¿Para despedirse? ¿Para decirme “mirá, me caso con otra pero te llevo al río”?

Germán se acercó. Me agarró de los hombros.

—Nahuel es un boludo de 22 años con un abuelo de 78 apretándolo —dijo—. Pero no firmó nada. No va a firmar. No si puede evitarlo.

Miré la invitación en el bolsillo de German La había guardado. Pero ya la había leído y las palabras estaban en el aire atormentandome.

—Quiero ir —dije.

Los dos me miraron como si estuviera loca.

—¿Qué? —papá frunció el ceño.

—Quiero ir a esa cena —repetí, y me saqué las manos de Germán de encima—. Quiero ver con mis propios ojos si es verdad. Una invitación no hay que despreciar, ¿no? Es de educación ir. Y yo soy una Duarte. Aunque sea prestada.

Papá se paró derecho. 39 años y de repente tenía 20. Con rabia. Con orgullo.

—Vas a ir —dijo—. Presentable. Con la cabeza en alto. Digan lo que digan, para mí sos mi hija, Elena. Y entrás a esa estancia como lo que sos: una Duarte. Que Octavio se meta la invitación en el culo si no le gusta.

Se me llenaron los ojos de agua. Pero no lloré. No todavía.

—Hay un problema —dijo Germán, y carraspeó—. No podés ir sola. No podés ir con nosotros. Octavio va a decir que te llevamos para armar escándalo.

—¿Entonces? —pregunté.

—Vas con Daniel —soltó.

Me quedé dura.

—¿Con Daniel? ¿Con el doctor?

Germán asintió. Incómodo.

—No entiendo —dije—. ¿Por qué con él?

Germán miró a papá. Papá miró el piso. Silencio. De esos que pesan.

—Daniel era tu prometido —dijo Germán al fin, bajito—. Antes. Antes de que… antes de todo. El matrimonio estaba arreglado con él. Con San Rafael Agroexportadora. Para vos. Para la Elena… para mi sobrina.

Se me heló la sangre.

Me dio una punzada en la cabeza, como si me clavaran una aguja

—¿Mi… mi prometido?

—Sí —siguió Germán—. Tu media hermana peleó como loca cuando se enteró. Celosa. Decía que ella era la mayor, que le correspondía a ella. Que vos le robabas todo. Incluso el novio.

Me tapé la boca. La media hermana. La otra hija. La que se salvo del accidente. La que me envidiaba hasta el aire.

—Nosotros desconfiamos —dijo papá, y la voz le salió dura—, desconfiamos de que por eso hayan querido desaparecerte, Elena. Que el choque no fue accidente. Que alguien de adentro, alguien que no quería que te casaras con Daniel, hizo algo.

El piso se me movió. El choque. La amnesia. La ruta.

—¿Ustedes creen que mi hermana… que ella me quiso matar? —susurré.

—No lo sabemos —contestó Germán—. Pero desde que “volviste”, desde que Daniel te vio, él no se despega. Te cuida. Te lleva a los controles. Y Nahuel apareció después. Y Silvina te odia. Y Octavio te quiere lejos. Todo cuadra, nena. Todo cuadra si ibas a casarte con Daniel y alguien no quería.

Me senté. Porque las piernas no me daban. Daniel. 28 años. El doctor que me sacaba sangre, que me revisaba la cabeza, que me miraba como si yo fuera de cristal. Mi prometido.

—¿Por eso no me dijo nada? —pregunté—. ¿Por eso me trata como… como si me debiera algo?

—Porque te debe —dijo papá—. Te debe la vida que no pudo darte. El casamiento que no pasó. Y ahora te va a acompañar a esa cena. Para que Octavio vea que los Duarte no van solos. Que vos tenés quién te cuide. Y que si alguien te toca, San Rafael y Duarte responden juntos.

Me pasé las manos por la cara. 20 años, sin memoria, con un ADN que dice 0%, con una hermana desaparecida que capaz me quiso matar, con un prometido que no recordaba y con el chico que me gusta a punto de comprometerse con otra.

—Está bien —dije al fin—. Voy con Daniel. Pero no porque sea mi prometido. Voy porque quiero verle la cara a Nahuel cuando entre con él. Quiero ver si baja la mirada. Quiero ver si le importo o si Silvina tenía razón y soy solo una novedad.

Papá se acercó. Me levantó la cara. Me secó una lágrima que no sabía que había caído.

—No sos una novedad, Elena —dijo—. Sos mi hija. Y vas a entrar a esa estancia como tal. Con vestido nuevo. Con el collar de tu mamá. Con Daniel al lado. Y si Nahuel te mira, que le arda. Porque vos valés más que todos los Ibarra juntos.

Asentí. No hablé. Porque si hablaba, lloraba.

Germán me abrazó. Fuerte. Como nunca.

—Te sacamos el vestido, nena —me susurró—. El rojo. El que no se animó a ponerse tu hermana. Para que Octavio se atragante con el vino.

Salí del despacho a las doce. Subí a mi pieza. Abrí el placard. Ahí estaba. Vestido rojo, largo, de seda. Con etiqueta. Sin usar.

Lo toqué. Era suave. Era caro. Era de ella. De la de verdad.

Pero hoy iba a ser mío. Prestado o no.

Porque en seis horas tenía una cena de compromiso. Y yo, Elena NN, iba a ir. Con Daniel San Rafael de la mano.

A verle la cara a Nahuel Ibarra.

A ver si 0% de sangre dolía más que un mes de miradas en la ruta.