La Gordita que el Multimillonario Nunca Olvidó

Capítulo 19

POV: Gerson

Pasé toda la semana con una pregunta atorada. ¿Qué tenía que ver Leonardo Sampaio, mi CEO de fachada, con Rosária Ferreira? Llamé a Caio el lunes por la mañana.

—Averigua lo que puedas sobre la nueva gerente. Estado civil, con quién anda. Con discreción.

—¿Alguna preocupación en particular?

—Haz lo que te pedí.

Volvió al final del día con una carpeta delgada y una cara que no supe leer.

—No le va a gustar.

—Habla.

—Está casada. —Abrió la ficha de personal—. Estado civil: casada. Y el marido... —dudó—. Es Leonardo Sampaio.

Me quedé mirando el papel sin entender. Leonardo. El hombre al que yo mismo había puesto al frente de Vértice años atrás, el rostro que usaba para esconder que la empresa era mía, estaba casado con la mujer que me había mandado a desaparecer en el Club Vero. La mujer que no lograba sacarme de la cabeza era la esposa de mi propio testaferro.

—¿Desde cuándo están casados?

—Años. Se casaron en el extranjero. —Pasó la página—. Pero hay cosas raras, señor Bittencourt. No viven juntos. Él vive entre Lisboa y São Paulo, ella vive sola con una niña. Y siempre hay otro hombre cerca de Sampaio, un tal Daniel Reis.

—Una niña. —Eso me tomó por sorpresa—. ¿De qué edad?

—Pequeña. —Hizo un gesto vago—. No indagué en eso, usted pidió lo del matrimonio. Debe de ser hija de la pareja. Nació en el extranjero, al parecer.

—Hija de la pareja. —Lo repetí, y por alguna razón eso me incomodó más de lo debido. La idea de Rosária con una hija de Leonardo—. Deja a la niña fuera. No es eso lo que me interesa.

—¿Y qué le interesa, entonces?

—Saber si el matrimonio es de verdad.

Caio me miró un instante, y eligió no comentar lo obvio, que era que aquello no era asunto mío.

Lo guardé. Algo no cuadraba, y soy bueno para sentir cuando algo no cuadra. Pero en ese momento lo que pesaba era la palabra "casada", y pesaba de una manera que yo no tenía derecho a sentir.

Aun así, al día siguiente busqué a Rosária. Salía de una reunión, sola en el pasillo, y le bloqueé el paso con la naturalidad de quien manda en el edificio.

—Tenemos que hablar.

—¿De trabajo?

—De nosotros. —Bajé la voz—. Mira, lo entiendo. Estás casada. Eso complica las cosas. Pero no tiene por qué ser complicado. Nadie tiene que saberlo. Podemos tener algo nuestro, discreto, sin compromiso. Sé mi novia. Sin exigencias, sin papeles. Solo nosotros.

Me miró como si yo fuera lo más patético que había visto en su vida.

—¿Con quién me está confundiendo, exactamente? —Su voz era baja y afilada—. ¿Con una mujer que engaña al marido a escondidas con el jefe para ascender en la empresa? ¿Eso es lo que usted cree que soy?

—No quise decir...

—Sí quiso. —Dio un paso al frente, y por un instante ya no era la ejecutiva fría, era otra cosa, una rabia antigua que yo no entendí—. Déjeme explicarle algo, ya que usted no entiende un rechazo. Yo no estoy casada con mi jefe para ascender. No soy amante de nadie. Y no soy el tipo de mujer que se siente halagada cuando un hombre poderoso le ofrece migajas y las llama privilegio. —Respiró—. Ya me trataron como a una cosa desechable una vez en la vida, señor Bittencourt. Una vez fue suficiente. No voy a permitirlo de nuevo. Ni siquiera con el hombre más rico de esta ciudad. Con permiso.

Pasó junto a mí, rozándome el hombro, y se fue. Me quedé en el pasillo, y por segunda vez en una semana esa mujer me dejaba parado, sintiendo cosas que yo juraba haber matado.

Salí tarde esa noche. En el estacionamiento, cuando iba a subir a mi carro, vi el carro de Leonardo estacionado, y a los dos ahí, a su lado. Ella y Leonardo. Él le abrió la puerta del copiloto con ese cuidado, le dijo algo que la hizo reír, y luego se inclinó y le besó la frente. Un beso largo, cariñoso, de total intimidad.

Los celos me subieron por la garganta como bilis. Ella se reía con él. Ella dejaba que él la tocara. Ella me mandaba a desaparecer y luego besaba al marido en el estacionamiento como quien tiene una vida entera a la que yo no llego.

Y, en medio de los celos, me vino un pensamiento, frío y claro. Si aquello era un matrimonio de verdad, ¿por qué no vivían juntos? ¿Por qué él vivía entre dos países y ella criaba a la hija sola? ¿Por qué siempre había un Daniel Reis cerca de Leonardo?

Conozco a Leonardo del medio corporativo desde hace años. Nunca habló de una esposa, nunca llevó a una esposa a ningún evento antes de que ella llegara. Y ese beso en la frente, ahora que lo rumiaba, no tenía nada de marido. Tenía cariño, sí, pero el cariño equivocado. Cariño de hermano.

Quizá yo me estaba engañando por conveniencia. Quizá solo eran los celos buscando una rendija. Pero la rendija estaba ahí, y yo iba a cavarla.

Su carro se fue. Yo me quedé parado, con el puño cerrado en el volante del mío, viendo las luces traseras desaparecer en la rampa.

—Casada —dije entre dientes, al cristal que se empañaba—. Así que es eso.

Volví a subir a mi piso en lugar de irme a casa. Saqué del cajón el expediente, el que le había dicho a Caio que dejara de profundizar, y pasé el dedo por la línea del estado civil. "Casada." Y, más abajo, casi de pasada, la mención a una niña nacida en el extranjero. Me detuve en esa línea, sin saber por qué me molestaba tanto, y luego cerré la carpeta y me fui. La hija de ella no era asunto mío. Lo que sí era asunto mío era si ella estaba libre. Solo eso, me dije.

Pero mientras me lo decía, una parte de mí, la que sabe olfatear una mentira, seguía repitiendo que algo en ese matrimonio estaba mal.