El Fantasma 2

Pasaron seis meses y la paz en la mansión Volkov era una estructura de cristal: hermosa, pero condenada a romperse ante la primera vibración de violencia. Puerto Gris amaneció bajo una capa de escarcha plateada que se mezclaba con el vapor rítmico de las chimeneas. En el jardín, la risa de Vladislav y Leo mientras practicaban con Jasper se sentía como un regalo robado al destino. Sin embargo, para Ben, esa tranquilidad tenía un sabor metálico, el presentimiento de que el pasado no se entierra, solo se queda esperando en el barro a que alguien lo desentierre con una pala.

Ben estaba en la biblioteca, revisando los últimos informes de Vane sobre las nuevas rutas comerciales. A su lado, Sage organizaba unos frascos de extracto de manzanilla, tarareando una melodía suave. La marca en el cuello de Sage, el vínculo protector que Jasper le había dado, brillaba con una suavidad que a Ben le devolvía la fe en la redención. Pero entonces, el aire cambió.

Un escalofrío recorrió la nuca de Ben. Sus sentidos de omega dominante, agudizados por años de entrenamiento y batallas de mafia, detectaron una anomalía. El aroma a bosque y tormenta de Valerius estalló de pronto en el pasillo, pero no era el aroma de un alfa relajado; era un estruendo de dominancia agresiva que hizo que Sage dejara caer un vial, que se hizo añicos contra el suelo.

—Ben —la voz de Valerius entró antes que él, cargada de una furia gélida—. Tenemos visitas. Y no han venido a negociar.

Ben se puso de pie, su mano derecha buscando instintivamente la empuñadura de su pistola bajo la chaqueta.

—¿Quiénes?

—Dicen representar a la Hermandad Roja —respondió Valerius, sus ojos dorados brillando como brasas—. Han traído a un notario del Norte. Un tal Draven Ashlord.

Al escuchar ese apellido, Sage palideció de tal manera que pareció volverse de porcelana. El aroma a manzanilla de su hermano se agrió, transformándose en el olor del miedo puro que Ben tanto se había esforzado por erradicar.

—Draven... —susurró Sage, sus manos temblando—. No... Valtor dijo que él era el que llevaba los libros. El que decidía quién vivía y quién era desechado.

Ben tomó a su hermano por los hombros, clavando su mirada azul eléctrica en la de él.

—Mírame, Sage. No eres una mercancía. No eres su propiedad. Quédate aquí con Jasper. Nadie va a cruzar esta puerta.

Ben salió al salón principal, seguido por un Valerius que parecía una tormenta contenida en un traje de tres piezas. En el centro de la estancia, rodeado por cuatro mercenarios del Norte vestidos con uniformes tácticos grises que no tenían insignias, estaba él.

Draven Ashlord no era un bruto como Valtor. Era un alfa de aspecto refinado, con el cabello negro perfectamente peinado hacia atrás y una piel tan pálida que parecía que nunca había visto la luz del sol. Vestía un traje de paño azul oscuro y sostenía un maletín de cuero con el escudo de armas del Círculo de la Noche. Su aroma no era agresivo como el de un lobo; olía a perfume fino, nogal seco y algo sintético, un olor químico que recordaba al opio de las minas.

—Señores Masson y Volkov —dijo Draven, su voz era una melodía venenosa—. Lamento interrumpir su... idilio familiar. Pero mi organización tiene una política muy estricta sobre los activos extraviados.

—Has entrado en mi casa con armas, Ashlord —gruñó Valerius, dando un paso al frente que hizo que los mercenarios llevaran las manos a sus fundas—. Tienes diez segundos para decir qué quieres antes de que mande tu cabeza de vuelta al Norte en una caja de carbón.

Draven no se inmutó. Con una elegancia insoportable, abrió su maletín y sacó un documentos gruesos, sellado con cera roja y la firma notariada del Círculo de la Noche.

—Vengo a ejercer un derecho legal de propiedad —dijo Draven, extendiendo el papel sobre la mesa—. El omega conocido como Sage Masson fue vendido legítimamente a mi cliente, el fallecido Valtor, por su padre biológico. Tras la muerte de Valtor y el colapso de las minas, la deuda del contrato pasó a la Hermandad Roja como garantía.

Ben miró el papel. Su corazón de policía dio un vuelco. Era un duplicado exacto del que había quemado en la oficina de Valtor, junto a otros documentos de ventas. Un documento con validez legal en los Territorios del Norte.

—Ese papel no vale nada en Puerto Gris —escupió Ben—. Valtor está muerto y su "contrato" ardió con él.

—Aquí es donde se equivoca, Capitán —sonrió Draven, revelando unos dientes demasiado blancos—. En un mundo de salvajes, ustedes han intentado jugar a la civilización. Vane, su nuevo Comisionado, está tratando de que esta ciudad sea reconocida por el Consejo Internacional. Si ustedes ignoran un contrato notariado de una organización comercial reconocida en el Norte, Puerto Gris será sancionada. Vane tendrá que elegir entre su amistad con ustedes o el colapso económico de la ciudad por un embargo legal.

Draven se acercó un paso a Ben, bajando la voz.

—Sage Masson es un activo de alto valor. No vengo por dinero. Vengo por el omega. Tienen veinticuatro horas para entregarlo en la frontera del Sector 9. Si no lo hacen, presentaremos este documento ante el tribunal de Vane. ¿Realmente quieren que su hermano sea el motivo por el cual la paz de Puerto Gris se desmorone?

Ben sintió el impulso de dispararle allí mismo, en el centro de la frente. Su mente de Capitán calculó los ángulos: cuatro mercenarios, dos a su izquierda, dos a su derecha. Valerius podría encargarse de los de la derecha, él de Draven y los de la izquierda. Pero si lo hacía, Draven tenía razón: destruiría todo lo que Vane estaba construyendo. Sería un asesinato público de un "funcionario legal".

—Retírate, Ashlord —ordenó Ben, su voz vibrando con la intensidad del ozono—. Si vuelves a pisar esta propiedad o intentas acercarte a mi hermano, no habrá ley ni tribunal que te salve de lo que te voy a hacer.

Draven cerró su maletín con un clic seco que sonó como el martillo de un arma.

—Tic, tac, Capitán. Veinticuatro horas. Mañana a esta hora, Sage Masson volverá a su dueño original, o Puerto Gris conocerá el peso de la ley que ustedes mismos ayudaron a crear.

El notario y sus guardias salieron de la mansión bajo la mirada asesina de Jasper y Boris, que esperaban en el vestíbulo. Apenas la puerta se cerró, Ben golpeó la pared con el puño, dejando una marca en el yeso.

—¡Es una trampa! —rugió Ben—. Usó a Vane como escudo. Sabe que no podemos matarlo sin convertirnos en los criminales que él dice que somos.

—No vamos a entregarlo, Ben —dijo Valerius, su voz volviéndose profunda y territorial—. Prefiero quemar el Palacio Municipal entero antes que dejar que ese bastardo toque a Sage.

En el pasillo, Sage estaba apoyado contra la pared, con Jasper sosteniéndolo. Sus ojos estaban dilatados por el terror. El aroma a nogal seco de Draven se le había pegado a la piel como un parásito.

—Él tiene la copia... —susurró Sage—. No me dejará ir. Draven nunca deja ir lo que considera suyo.

—No te va a llevar, Sage —dijo Jasper, apretándolo contra su pecho con una fuerza protectora que hizo que sus propias feromonas de olivo trataran de borrar el rastro de Draven—. Tendrá que pasar por encima de mi cadáver.

—Y del mío —añadió Leo, que acababa de entrar al salón junto a Vladislav. Los niños habían escuchado todo desde las sombras—. Papá, ese hombre no olía a ley. Olía a las minas que tú destruiste. Es un parásito. Y a los parásitos se les arranca de raíz.

Ben miró a su familia. La paz se había terminado. El Capitán volvió a tomar el mando, mirando hacia la ventana donde la niebla de Puerto Gris se volvía más espesa.

—Jasper, duplica la guardia. Nadie entra, nadie sale. Vane vendrá pronto a pedir explicaciones. Valerius, llama a tus hombres. No vamos a esperar las veinticuatro horas.

—¿Qué tienes en mente, Fantasma? —preguntó Valerius, con una sonrisa que prometía sangre.

—Draven Ashlord cree que somos prisioneros de nuestra propia civilización —dijo Ben, sus ojos brillando con ese azul eléctrico sobrenatural—. Pero se olvida de una cosa: en Puerto Gris, el vapor y el acero solo responden ante los Volkov. Si quiere una guerra legal, le daremos un funeral privado.

El sol terminó ocultándose tras las chimeneas, pero por primera vez, las luces de la mansión no se encendieron. La Dinastía se preparaba en la oscuridad. El tablero de ajedrez de Draven Ashlord acababa de encontrarse con la furia de una jauría que no creía en reglas, y antes de que amaneciera, Puerto Gris sabría que hay deudas que no se pagan con oro, sino con el rojo más profundo del alma.