Divorcio

Alberto se detuvo frente a la verja de la mansión, oculto en las sombras. El frío de la noche le caló los huesos, pero el frío que sentía por dentro era peor: era el vacío de quien sabe que ha destruido su propio milagro.

Mientras esperaba que la patrulla de vigilancia pasara para intentar saltar el muro, un recuerdo lo golpeó con la fuerza de un mazo. No fue un recuerdo de lujo, sino de hambre y asfalto.

Se vio a sí mismo hace once años. Tenía los zapatos rotos, una carpeta con proyectos que nadie quería leer y el alquiler de un cuarto de azotea vencido. Estaba sentado en un café barato, contando monedas para un café negro, cuando ella entró. Elena no era una "esposa de"; era una fuerza de la naturaleza. Llevaba un abrigo de cachemira que valía más que todo el árbol genealógico de Alberto, pero se sentó en la mesa de al lado y, al ver que él lloraba en silencio sobre sus planos, no lo juzgó.

—Esa estructura es brillante, pero el cálculo de costos es un suicidio —le dijo ella, señalando sus papeles—. Soy Elena. Y creo que tú necesitas un socio, no un pañuelo.

Alberto cerró los ojos, apoyando la frente contra el metal frío de la reja. Recordó cómo ella lo llevó a su mundo. Elena no solo le dio dinero; le dio su nombre. Ella redactó sus correos, le enseñó a sostener una copa de cristal, le compró su primer reloj de marca y, lo más importante, creyó en él cuando él era un cero a la izquierda.

"No te preocupes por el apellido, Alberto", le había dicho ella una noche mientras celebraban su primer contrato pequeño. "Usa el mío para abrir las puertas, y cuando seas grande, construiremos el tuyo".

—Y lo tiré todo a la basura —susurró Alberto, con la voz quebrada—. Me sentí tan grande gracias a ella que terminé creyendo que el grande era yo.

Recordó el momento exacto en que empezó su caída: la primera vez que le mintió sobre una cena de negocios para verse con su socia. No fue por amor, fue por ego. Necesitaba a alguien que no supiera de dónde venía, alguien que no lo hubiera visto con los zapatos rotos. Quería sentirse el "macho alfa" frente a una mujer que lo admirara por su dinero, no frente a la mujer que le había dado ese dinero.

—Fui un imbécil —sollozó, golpeando la reja con el puño—. Ella me dio las alas y yo las usé para volar lejos de ella.

Pero la lucidez le duró poco. El narcisismo, como una droga, volvió a nublarle el juicio. El arrepentimiento se transformó en resentimiento: «Si ella me creó, ella es responsable de mi caída. Me debe esa joya. Es mi liquidación por haber aguantado su perfección diez años».

Con las manos temblando, Alberto saltó el muro. No sabía que, dentro de la casa, el sistema de seguridad de alta tecnología —instalado por una de las empresas de seguridad de Viktor como un "detalle" no solicitado— ya había enviado una alerta silenciosa al teléfono de Elena.