La Mal Parida Al Trono

—Bien, te tengo, estúpida de quinta —susurró Ai, escondida tras una columna, viendo a la concubina alejarse.

Al día siguiente, Ai vio a la esposa de Akino.

Golpeada. Magullada. Con un ojo morado y el labio partido. Caminaba cabizbaja por los pasillos, como si quisiera desaparecer.

Pobre mujer, pensó Ai. Esto pasa cuando amas a un hombre y te entregas en cuerpo y alma al equivocado.

Pero no sintió lástima. No realmente. Sintió... confirmación. De que había elegido bien al no amar a nadie. De que el amor, en este mundo, era una trampa mortal.

Esperó cerca de los aposentos de Akino.

Cuando él salió y la vio, sus ojos se abrieron como platos. Corrió hacia ella como un hombre sediento en medio del desierto.

—¿Por qué lo hiciste? —preguntó, sujetándole los brazos—. ¿Es porque estás enojada conmigo?

Ai no respondió.

—Perdón, mi amor —suplicó Akino, y su voz temblaba—. No lo volveré a hacer. Te lo ruego. Te necesito.

Era patético. El hombre poderoso, reducido a esto. A suplicar como un perro.

—Bien —dijo Ai, con una sonrisa—. Vamos a tus aposentos.

Ante la mirada de todos —criadas, guardias, incluso su propia esposa que los vio desde lejos—, Akino tomó a Ai de la mano y se la llevó.

No le importaba si los veían. Ya no le importaba nada. Solo estar entre sus piernas.

Cuando la puerta se cerró, la empujó contra la pared.

—Eres mi puta —dijo, con los ojos encendidos.

—Soy tu puta —respondió Ai, acariciando su rostro—. La única. La favorita.

Él la poseyó con una desesperación animal. Como si ella fuera la única cosa que le daba vida. Como si sin ella, dejara de existir.

Horas después, cuando ambos yacían agotados, Ai dijo:

—Me voy a quedar toda la noche. Pide vino y comida. Vamos a necesitar recargar energía.

Akino sonrió, feliz. Ordenó lo que ella pedía.

Pero ella no bebió una gota.

Esperó. Lo vio beber. Lo vio reír. Lo vio besarla. Lo vio volver a poseerla, una y otra vez, hasta que el alcohol y el cansancio hicieron efecto.

Cuando él cayó en un sueño profundo, Ai se levantó.

Empezó a buscar.

Sabía que Akino prohibía tocar sus cosas. Incluso a su esposa. Incluso a las siervas. Todo lo importante estaba escondido en esta habitación.

Registró cajones. Armarios. Cojines. Debajo del futón. Nada.

Cuando estaba a punto de rendirse, vio un libro.

Un libro viejo, fuera de lugar entre los lujos de la habitación. Lo abrió.

Una carta cayó al suelo.

La reconoció al instante. La letra. El papel. El sello.

Otra carta de la concubina.

—Imbécil —susurró Ai, guardando la carta en su ropa.

Se vistió rápidamente. Salió sin hacer ruido.

Esperó a que Ren volviera a sus aposentos.

Cuando entró, la encontró sentada, esperando.

—Tengo algo que darte —dijo Ai.

Ren la miró, curioso.

Ella sacó la carta. Se la extendió.

Ren la leyó. Su expresión cambió. Primero sorpresa. Luego ira. Luego algo que parecía miedo.

—¿Dónde encontraste esto?

—En la habitación de Akino. Estaba escondida en un libro.

Ren apretó la carta entre sus manos.

—Esto es... —no terminó la frase.

—Una prueba más —completó Ai—. De que tu amada no solo es tuya. También es de él.

El silencio se hizo eterno.

—¿Qué quieres a cambio? —preguntó Ren al fin.

Ai sonrió.

—Nada. Por ahora. Solo quería que supieras que no soy la única puta en este palacio.

Ren la miró largo rato.

Luego, lentamente, asintió.

—Gracias —dijo.

Y Ai supo que acababa de ganar otro aliado.

O al menos, de sembrar otra semilla de destrucción.

Ren se fue a su habitación.

Cerró la puerta. Se quedó inmóvil un momento, con la carta aún en la mano. Luego, lentamente, caminó hasta la mesa donde guardaba el sake.

Bebió.

Directo de la botella. Sin ceremonia. Sin el refinamiento que se esperaba de un hombre de su posición.

Bebió como quería olvidar.

La carta estaba frente a él. La leyó una vez más. Las palabras de su amada, las mismas que le había escrito a él tantas veces, ahora dirigidas a Akino. Las mismas promesas. Las mismas mentiras.

"Mi amor eterno..."

"Cuando todo esto termine, huiremos juntos..."

"Formaremos una familia, lejos de este lugar..."

Las lágrimas comenzaron a caer.

Ren lloraba.

El hombre más poderoso del imperio después del emperador, la mano derecha, el hermano de crianza, el guerrero implacable... lloraba como un niño.

Porque su amada no era suya.

Porque la mujer por la que había traicionado a su hermano, por la que había arriesgado su vida, su honor, su todo... esa mujer también se entregaba a su peor enemigo.

Y no solo a su enemigo. Akino era muchas cosas, pero sobre todo era un traidor en potencia. Ren lo sabía. Lo había olido desde hace tiempo. Pero no había actuado. No había querido ver.

Porque estaba ciego de amor.

Un amor que no existía.

Bebió más. La botella vacía cayó al suelo.

Pensó en el emperador. Su hermano. El hombre que confiaba en él ciegamente. El que le había dado todo. Y él, Ren, le había clavado un puñal por la espalda por una mujer que ahora reía con otro.

—Idiota —susurró entre lágrimas—. Idiota...

La carta seguía ahí. Testigo mudo de su estupidez.

Ren apoyó la cabeza en la mesa y lloró.

Lloró todo lo que no había llorado en años.

Por ella. Por él. Por el emperador. Por todo.

Afuera, en la oscuridad del pasillo, Ai observaba por la rendija de la puerta.

Vio al hombre poderoso reducido a esto. Vio sus lágrimas. Vio su dolor.

Y sintió... algo.

No era lástima. No era alegría. Era... reconocimiento.

Así que tú también sabes lo que duele, pensó. Tú también has sido engañado.

Se alejó en silencio.

El fénix dorado brilló bajo la luz de la luna.

Ahora eres mío, pensó. No lo sabes, pero lo eres. Y cuando llegue el momento, usaré este dolor.

Como siempre.