Exigida

Nikolai

Intento resolver algunas cosas por teléfono, instrucciones cortas, voz baja, todo lo que se puede hacer a distancia. Pero no me separo de Helena. En ningún momento. Me quedo en el sillón al lado de la cama, atento a cada sonido, a cada cambio en su respiración.

Cuando la veo moverse, cuelgo el teléfono inmediatamente.

Helena despierta despacio. Geme bajo, como si el cuerpo aún estuviera intentando entender dónde está. Se sienta con cuidado, el movimiento lento, contenido por el dolor. Cuando nuestras miradas se encuentran, veo el susto aún preso en sus ojos. El miedo no se ha ido completamente.

—¿Cómo…? —la voz sale débil

—¿Cómo me encontraste?

Me inclino hacia adelante, apoyo los codos en las rodillas, manteniendo el tono calmado, firme. Quiero que ella crea.

—Lo sentí —digo, simple

—Y fui tras de ti.

Ella me observa en silencio, intentando descifrar si es verdad o consuelo. Sostengo la mirada, sin desviar.

—Siempre te encontraré, Helena.

Completo.

—Siempre.

Veo algo cambiar en su rostro. El miedo continúa allí, pero ahora mezclado con algo más frágil… y peligroso. Confianza.

Respiro hondo antes de hablar. No quiero asustarla, pero tampoco puedo esconder nada.

—Helena… —digo con calma

—Vamos a necesitar ir al hospital. Hacer una radiografía en tu tobillo. El médico cree que el esguince fue feo.

Ella asiente despacio, aún medio perdida. Entonces tira de las cobijas con cuidado y mira su propio pie. El tobillo está hinchado, amoratado. Veo su mandíbula contraerse con la visión.

Ella levanta la mirada hacia sí misma, analizando la ropa que está usando. El semblante cambia, confuso.

—¿Quién…? —ella traga saliva

—¿Quién me cambió la ropa?

Sostengo la mirada, sin desviar, sin mentir.

—Yo —respondo, simple.

Helena se ruboriza inmediatamente. El rubor sube por su rostro, denunciando el torbellino de pensamientos que ella intenta esconder.

Me acerco despacio.

—Vamos al hospital, Helena —digo con calma, sin espacio para discusión.

Ella duda por un segundo, pero no discute. Me inclino y la tomo en brazos con cuidado, sintiendo su cuerpo aún frágil, demasiado ligero para lo que acaba de enfrentar. Ella no dice nada mientras la llevo hasta el coche, solo apoya la mano en mi hombro, la mirada perdida por la ventana durante el trayecto.

En el hospital, todo sucede rápido. Radiografía, preguntas, luz demasiado fuerte, olor a antiséptico. Me quedo a su lado todo el tiempo, atento a cada expresión de su rostro.

El médico regresa con los exámenes.

—Es un esguince —dice—. Doloroso, pero no hay fractura.

Siento el aire volver a mis pulmones.

El tobillo es inmovilizado, firme, protegido. Ella observa todo en silencio, seria, como si estuviera intentando recuperar el control que perdió en la nieve.

Cuando el médico pregunta sobre apoyo para andar, Helena responde antes que yo:

—Muletas.

La miro, sorprendido.

—No es necesario —digo, bajo—. Yo te ayudo.

Ella levanta el rostro, los ojos determinados a pesar del cansancio.

—No quiero depender de ti, Nikolai.

Las palabras no son duras, pero son firmes. Y duelen más que cualquier acusación.

Asiento despacio.

—Está bien —respondo

—. Pero estaré a tu lado. Digo

Ella acepta las muletas cuando el enfermero entrega, prueba el apoyo con cuidado. Cada movimiento exige esfuerzo, pero ella insiste. Orgullosa. Fuerte a su manera.

Observo en silencio.

Ella no quiere depender de mí.

Pero yo sé que, guste o no, no dejaré de estar allí.

En el coche, ya de vuelta a casa, el silencio es interrumpido por mi celular vibrando en el panel. Una llamada de vídeo. Miro la pantalla. Romeo.

Atiendo.

Su rostro surge inmediatamente, serio, tenso. No tarda en hablar.

—Nikolai… supe de lo que sucedió.

Antes incluso de que yo responda. Percibo su mirada ansiosa, casi desesperada.

—¿Ella está bien? —pregunta

—¿Cómo fue en el hospital?

—Está fuera de peligro —respondo con firmeza—. Fue un esguince. El pie está inmovilizado. Ella va a necesitar reposo.

Veo el alivio atravesar su rostro, pero no completamente.

—¿Puedo hablar con ella?

Asiento sin dudar. Extiendo el celular a Helena.

—Es tu padre.

Ella se acomoda en el asiento, respira hondo antes de tomar el aparato. Cuando ve su rostro en la pantalla, los ojos se suavizan.

—Papá…

Su voz sale más débil de lo que quisiera. Él habla rápido, pregunta todo al mismo tiempo, quiere saber si sintió dolor, si tiene frío, si está siendo bien cuidada. Helena responde con paciencia, intentando tranquilizarlo, diciendo que está segura, que fue solo un susto.

Mientras conduzco, oigo la conversación en silencio. Su tono está lleno de culpa, de miedo. El de ella es dulce, protector — como si fuera ella quien estuviera cuidando de él, no al revés.

—No me hagas esto de nuevo —dice

—Podrías haber muerto.

Helena traga saliva.

—Lo sé… —responde

—Lo siento.

Sujeto el volante con más fuerza. Cada palabra pesa más de lo que debería.

—Nikolai me cuidó. Ella añade, después de un instante.

—Él me salvó.

Del otro lado de la pantalla, el hombre me mira. La mirada cambia. No es hostil. Es evaluadora. Y, por un breve segundo, agradecida.

—Gracias —dice, serio

—Por no dejarla sola.

—Ella no estuvo sola en ningún momento.

La llamada termina poco después. Helena devuelve el celular, el rostro cansado, pero tranquilo. Coloco el aparato a un lado y sigo conduciendo.

No digo nada.