¿Cuánto tiempo toma borrar a una persona que nunca fue realmente tuya?
Alba tiene cuarenta y dos canciones guardadas en una playlist titulada simplemente "Nuestra". Cuarenta y dos fragmentos de una historia que siempre vivió en el "tal vez", en las miradas a escondidas y en las promesas que se quedaron a mitad de camino.
Mateo no fue su novio. No fue un error. Fue su "casi algo": ese espacio gris donde los sentimientos son más intensos porque nunca llegan a ser oficiales. Pero ahora que el silencio entre ellos es más fuerte que la música, Alba ha tomado una decisión: cada noche borrará una canción. Y con cada canción, intentará borrar un recuerdo.
Desde el primer acorde bajo la lluvia hasta el último mensaje sin responder, Alba recorrerá el mapa de su corazón roto para entender en qué momento el "nosotros" se convirtió en un "casi".
A veces, el desamor más difícil de superar es aquel que nunca tuvo un nombre.
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El arte de la guerra.
Capítulo 16: El arte de la guerra. [Presente]
El vestido rojo descansa sobre la cama como una mancha de sangre fresca. Tengo el móvil en la mano y el número del tipo de la cicatriz —guardado como “V. Cobros”— marcado en la pantalla. Mi dedo duda un solo segundo antes de pulsar “llamar”. ¿Estoy loca? Probablemente. Estoy a punto de aliarme con un hombre que pateaba persianas metálicas hace apenas dos horas, pero Mateo me enseñó algo a golpes de realidad: en un mundo de lobos, la oveja solo sobrevive si memoriza el camino al bosque.Pulso el botón. El tono suena tres veces, cada uno más largo que el anterior. Antes de que me contesten, me encajo los auriculares. Necesito que el ruido sea mi armadura. La música comienza a retumbar en mis huesos, un ritmo oscuro y repetitivo que me recuerda que la calma es solo un disfraz.[Pasado]
—Alba, no seas ingenua. En los negocios, como en el arte, los sentimientos son un estorbo.Mateo estaba ahí, repantingado en su sillón de cuero, dándole tragos a un vino que costaba más que mi alquiler. Acababa de echar a la calle a su asistente de toda la vida por una estupidez, un error mínimo.—Pero Mateo, lleva diez años contigo… —le solté, intentando buscar una pizca de humanidad en ese bloque de hielo que tenía por pecho.Me miró con una frialdad que me dejó seca.—Diez años de mediocridad no se recompensan, Alba. Se eliminan. Tú deberías aprender a ser así: eficiente, quirúrgica. Si algo no sirve, se corta. Punto.Me lo decía mientras me pasaba la mano por el pelo, como si me estuviera dando una lección de amor. Fue la primera vez que lo vi claro: el día que yo dejara de “servirle”, me cortaría a mí también sin que le temblara el pulso.[Presente]
—¿Dígame? —La voz al otro lado es la misma del almacén. Rasposa, como si masticara cristales.—Hola, “V” —digo, tragándome el miedo y forzando una calma que no tengo—. Deja de buscar a Mateo en el guardamuebles. No va a aparecer por ahí. Pero yo sé dónde va a estar el día 15. Y sé exactamente qué es lo que piensa liquidar para largarse.Hay un silencio pesado, de esos que te hacen sudar frío.—¿Quién coño eres? —pregunta él.—Soy la persona que Mateo cree que no sabe nada. La “oveja” que aprendió a ser quirúrgica.Le suelto los detalles. No todo, claro; solo lo justo para que se muerda el labio y se convierta en mi seguro de vida durante la gala. Si Mateo planea esfumarse y dejarme tirada, V. estará allí para cerrarle el paso. Pactar con el diablo es una mierda, pero Mateo es el diablo que ya me tiene calada. V. es solo un profesional que quiere cobrar.Cuelgo. El ritmo industrial de la música me martillea las sienes. Siento una mezcla de asco y de poder que me revuelve el estómago. He usado las mismas armas de Mateo contra él. Qué ironía.Miro la lista en la pantalla. La voz metálica de la canción sigue recordándome que algunos quieren usarte, otros quieren que tú los uses.Click.
“¿Deseas eliminar esta canción de la playlist?”Confirmar. Quedan 26 canciones.Me quedo mirando el vestido rojo sobre la cama. Es más que tela: es un desafío. Mateo me prohibió usarlo porque decía que era “demasiado”. Ahora sé que lo que realmente temía era que yo brillara más que él. Ese vestido será mi declaración de guerra.Me acerco al espejo. Mis ojos reflejan cansancio, pero también una chispa nueva. No soy la misma mujer que se sentaba a su lado en cenas de negocios fingiendo sonrisas. Soy la que está dispuesta a convertir su gala perfecta en un campo de batalla.El móvil vibra otra vez. Un mensaje de V.:
“Si lo que dices es cierto, estaré allí. Pero recuerda: yo no protejo ovejas. Yo negocio con lobos.”Sonrío con un filo que nunca antes había sentido en mí. —Perfecto —susurro—. Porque yo ya no soy oveja.[Enganche final]
El vestido rojo espera. La música se apaga. El silencio me envuelve como un presagio. El 15 de mayo no será una gala benéfica. Será el tablero donde se juegue la última partida entre Mateo y yo. Y esta vez, no pienso perder.
