FUEGO DE ASFALTO. LA TRAICION DEL PILOTO. ULTIMO LIBRO SAGA CICATRICES

Una semana completa transcurrió entre los muros de piedra blanca de la propiedad de las colinas del sur. El tiempo en aquel santuario aislado avanzaba con una quietud pausada que invitaba a la calma, permitiendo que la salud de la joven se estabilizara de forma definitiva. Lucía ya había abandonado el reposo absoluto de la camilla médica; esa tarde, caminaba despacio por los pasillos de madera noble de la planta superior, vistiendo un elegante conjunto de pantalón sastre y una blusa de seda en tono verde botella que Dante había ordenado traer de las mejores firmas de la ciudad. Su presencia, de una sofisticación natural e imponente, comenzaba a florecer de nuevo a pesar del vacío absoluto que seguía gobernando su mente.

Al llegar al gran salón del piso inferior, la mesa de nogal ya estaba dispuesta para la cena. El espacio estaba sumido en una penumbra suave, iluminado únicamente por los candelabros de plata y el resplandor sutil del gran ventanal que dominaba todo el valle de las afueras.

Dante se encontraba de pie junto a la cristalera, con una copa de vino en la mano izquierda y los hombros anchos recortados contra el paisaje nocturno. Vestía un pantalón oscuro y una camisa fina de sastre en color negro con los puños perfectamente rematados. En cuanto escuchó el sutil repicar de los pasos de ella sobre la alfombra, se giró con un movimiento pausado, clavando sus ojos oscuros en las pupilas claras de la joven con una fijeza posesiva y de lo más exigente.

—Te sienta bien el movimiento. Los médicos me han confirmado que tus reflejos neurológicos están respondiendo de forma impecable —comentó Dante con su voz profunda, una seguridad aplastante que siempre le infundía un calor abrasador en el pecho a ella.

Lucía se sentó a la mesa, esbozando una sonrisa sutil de medio lado que reflejaba su agradecimiento.

—Me siento mucho más fuerte, gracias a todos tus cuidados —respondió ella con una voz clara y nítida—. Pero estar todo el día encerrada en este salón me agita la mente. Intento buscar un hilo del que tirar en mis recuerdos, pero la nada sigue siendo una muralla insoportable. No saber quién soy me desespera, Dante.

El hombre de piedra rodeó la mesa despacio, se acercó a su asiento y se inclinó sutilmente sobre ella, apoyando sus manos grandes y de venas marcadas en el respaldo de la silla. Su cercanía física, cargada de un magnetismo salvaje absoluto, le provocó a la joven un chispazo eléctrico en las entrañas que le aceleró las pulsaciones de golpe. El deseo ardiente, tórrido y pasional que comenzaba a tejerse entre ambos en el silencio de la casa era una fuerza que ya no podían camuflar.

—No tienes de qué preocuparte, preciosa. De lo único que tienes que preocuparte ahora es dejar que tu mente descanse sin presiones —le susurró Dante al oído, rozando con una delicadeza extrema la piel de su cuello—. Yo me encargo de vigilar tus espaldas, y te prometo que nadie va a venir a perturbar tu paz en este santuario. Estás bajo mi techo, y eso es lo único que importa.

Lucía bajó la barbilla en un gesto de sumisión instintiva, entregándose por completo a la firmeza protectora de sus hombros anchos mientras compartían la cena a puerta cerrada, sintiendo que un afecto real e inmanente empezaba a amarrar sus almas de forma definitiva.

A la mañana siguiente, en la penumbra de su despacho privado del fondo de la mansión, Dante recibió al jefe de sus redes de información portuaria. El operario de confianza, vistiendo un traje oscuro y manteniendo una seriedad de piedra, depositó un dossier con fotografías sobre la mesa de metal frío.

—Hemos encontrado un hilo del que tirar en los muelles de carga abandonados del puerto, señor —anunció el informante en un murmullo de lo más discreto—. Mis hombres han localizado un sedán de color oscuro, viejo y gastado, que fue abandonado en mitad de la penumbra de la misma madrugada del accidente. El vehículo tiene restos de pintura en el chasis y el parachoques delantero muestra una abolladura violenta y seca que coincide de forma milimétrica con la altura de un impacto contra un cuerpo humano en mitad del asfalto.

Dante tomó las fotografías con su mano grande, analizando las imágenes con una frialdad matemática. Sus ojos oscuros destellaron con un rencor ciego y una furia territorial destructiva al contemplar el coche del traidor que había dejado a su reina tirada en el arcén.

—Quiero que rastreéis el número de bastidor y el historial de mantenimiento de ese coche de inmediato —ordenó Dante en un murmullo ronco y potente que heló el aire de la estancia—. Averiguad a qué taller de competición pertenece y quién era el piloto desquiciado que manejaba esa madrugada. No dejéis ningún cabo suelto en el mercado. En cuanto tenga su nombre, yo mismo me encargaré de hacerlo pagar con sangre.

Mientras Dante tiraba de los trapos sucios del puerto en absoluto secreto, Lucía caminaba por el porche de cristal que daba al patio trasero de la propiedad. El viento fresco de las colinas le agitaba el cabello claro mientras observaba el césped. Sobre una de las mesas de mimbre del porche, un operario de mantenimiento de la mansión había dejado olvidada una libreta técnica con una serie de gráficos vectoriales y dibujos mecánicos a lápiz de los generadores de la finca.

Lucía se acercó por pura curiosidad y pasó la página con dedos fríos. Al fijar la vista en aquellas líneas geométricas, en los esquemas de cotas y en las notas de tolerancia de los materiales, una agitación salvaje le oprimió el pecho de golpe.

Una descarga de adrenalina le recorrió las entrañas y un sudor helado le salpicó las sienes. En mitad de la negrura de su amnesia, un segundo retazo de memoria, un destello nítido y borroso a la vez, cruzó su cerebro por una fracción de segundo: se vio a sí misma revisando carpetas azules con el sello de un juzgado, ordenando planos técnicos de alta tecnología con una presencia ejecutiva imponente y discutiendo de forma decidida frente a una inmensa mesa de nogal. El recuerdo desapareció antes de que pudiera retenerlo, dejándola temblando de forma notable contra el borde de la mesa, dándose cuenta con un pánico primitivo de que su vida anterior estaba vinculada de alguna manera al rigor de los planos de ingeniería avanzada, mientras su familia real continuaba destruida por el desespero, dándola por perdida en mitad de las sombras.