Renací Como Limpiadora ...Pero Soy La Madre Dela Hija Del CEO

Lucía no durmió en toda la noche.

Se quedó sentada en el sofá de la sala, mirando el móvil cada dos minutos, esperando que el número desconocido volviera a escribir. Pero no llegó nada. Solo las tres rayitas que aparecían cuando alguien estaba escribiendo y luego se arrepentía. A la mañana siguiente, borrando el mensaje de la pantalla, se dijo a sí misma que podía ser cualquiera. Elena. Carlos. Alguien del pueblo que la había visto en la feria. Cualquiera.

Pero no se lo creyó.

A media mañana, alguien llamó a la puerta.

Lucía estaba en el jardín, regando las matas que habían sobrevivido al invierno. Se secó las manos en el delantal y caminó despacio. El corazón le dio un vuelco cuando vio quién era.

Alejandro. Otra vez.

Esta vez no venía furioso. No venía a las tres de la mañana. Llevaba ropa de trabajo, una camisa clara y pantalón oscuro, y en las manos traía una caja de cartón. Se quedó de pie en el porche, sin entrar, esperando a que ella le hablara primero.

—No te invito a pasar —dijo ella desde los escalones.

—No necesito entrar —respondió él—. Solo quiero que escuches. Dos minutos. Después me voy.

Lucía dudó. Miró hacia la ventana de la cocina. Sofía estaba dentro, pintando en la mesa. Asintió con la cabeza.

—Habla.

Alejandro dejó la caja en el suelo.

—He hablado con el médico de la empresa. Conocí a tu madre hace años. Ella venía a comprar huevos a mi familia cuando yo era niño. Sé que te criaste con gallinas. Sé que sabes más de este negocio que cualquiera de los ejecutivos que tengo contratados. Sé que no eres una simple limpiadora. Y sé que me ocultas algo más grande que todo eso.

Hizo una pausa. Dio un paso hacia ella. Lucía no retrocedió, aunque las piernas le temblaban.

—El bebé es mío, Lucía.

Ella abrió la boca para negarlo, pero él levantó una mano, suave, sin interrumpir del todo.

—No lo digas porque sí. Piénsalo. Tres meses. La noche de la feria. Yo no soy un tonto. No soy un hombre que se inventa cosas para molestar. He contado los días. He mirado las fechas una y otra vez. Y todo coincide. Todo.

Lucía apretó los labios hasta que le dolió. Las lágrimas le ardían en los ojos, pero no las dejó caer.

—Y si lo es —dijo, y la voz le tembló—, ¿qué vas a hacer? ¿Exigirlo? ¿Llevártelo? ¿Decirle a todo el pueblo que la limpiadora se acostó con el jefe? ¿Quieres arruinarme la vida como hicieron los demás?

—No —dijo él, bajo y claro—. Quiero saber la verdad. Solo eso. Quiero que me mires a los ojos y me digas que no es mío. Si lo haces, me voy. No vuelvo a molestarte. Firmo lo que quieras. Pero si no puedes decírmelo… entonces yo tengo derecho a saber. Tengo derecho a estar ahí.

Se quedaron mirándose. El viento movía las hojas de los árboles. A lo lejos, un tractor pasaba por el camino de tierra. Lucía quiso gritar. Quiso cerrarle la puerta en las narices. Quiso decirle que se fuera al infierno. Pero no podía mentirle a los ojos. No podía mentirle a él, no después de esa noche, no después de que él fuera el único que le había ayudado sin pedir nada a cambio.

—No lo sé —susurró ella, y la verdad le salió a tropezones—. No lo sé, ¿está bien? Esa noche… yo no sabía quién eras. No sabía tu apellido. No sabía que eras el jefe. Cuando me enteré… tenía miedo. Tenía miedo de que fueras como él. Como Carlos. Como mi padre. Tenía miedo de que me quitaran a mi hija. De que me quitaran todo. Por eso me fui. Por eso no te dije nada.

Alejandro se quedó inmóvil.

—¿Y ahora? —preguntó.

—Y ahora no sé qué hacer —dijo ella, y esta vez las lágrimas sí cayeron—. Tengo seis meses. No quiero que mi hijo crezca peleado entre dos familias. No quiero que se rían de él. No quiero que sepa que su padre no me quería.

—Yo te quiero —dijo él de golpe.

Lucía se calló. Lo miró como si hubiera dicho algo en otro idioma.

—No dije que fuera fácil —continuó él, acercándose un poco más—. No dije que no me asuste. Pero no puedo fingir que no te conozco. No puedo fingir que no pienso en ti todas las noches. No puedo mirarte y no sentir que… que te he estado esperando sin saberlo.

Extendió la mano, como si fuera a tocarla, pero se detuvo a medio camino.

—Dime que no es mío. Y me voy.

Lucía miró su mano. Miró su cara. Miró el cielo gris detrás de él. Y entonces supo que no podía mentir. No más.

—No puedo decírtelo —dijo, muy baja—. No puedo.

Alejandro cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, había algo diferente en ellos. Algo que no era duda ni rabia. Algo parecido a la determinación.

—Entonces voy a estar aquí —dijo—. No te voy a presionar. No te voy a exigir nada. Pero no me voy a ir. No esta vez.

Se dio la vuelta. Antes de bajar los escalones, se giró otra vez.

—Piensa en ello. Solo eso.

Caminó hacia su coche. Se fue despacio, como si no quisiera alejarse. Lucía se quedó sola en el porche, con la mano sobre el vientre, viendo cómo se marchaba.

Dentro de la casa, el teléfono sonó. Era Elena.

Lucía no contestó. Pero vio el mensaje que llegó segundos después:

"Pobre niña. Crees que él te va a salvar. Ya verás."

Lucía apretó los dientes. No iba a dejar que nadie le arruinara esto. No esta vez.