Número equivocado, Don correcto

POV: Melissa

El silencio de los pasillos de la mansión Cassano parecía pesado, casi tangible. Mi respiración salía corta mientras tanteaba la manija de la puerta de la suite y descubría, para mi sorpresa, que el seguro electrónico había sido desactivado temporalmente. Don Matteo debía de pensar que yo estaba lo bastante quebrada o asustada como para no arriesgar ni un solo paso fuera de esa cama. No me conocía.

Me acomodé la camiseta básica y crucé la puerta descalza, con los tenis en una mano. Cada tabla del piso de madera parecía crujir bajo mi peso y me hacía latir el corazón contra las costillas. El pasillo del segundo piso era amplio, decorado con obras de arte antiguas y cuadros enmarcados en oro que parecían vigilar cada movimiento mío.

Avancé a pasos rápidos hasta la curva de la escalera principal de mármol. Abajo, en el vestíbulo, el movimiento era mínimo pero constante. Dos hombres de traje oscuro conversaban cerca de la puerta de salida, revisando papeles y acomodándose las armas bajo los sacos con una naturalidad escalofriante. Un fuerte aroma a café y tabaco subía desde el piso de abajo.

Esperé el momento exacto en que uno de los guardias se volteó para atender un llamado por radio y el otro caminó hacia el pasillo lateral. Con las manos temblorosas, me puse los tenis rápidamente, me recogí los rizos voluminosos en un moño alto y bajé los escalones de mármol tan rápido y en silencio como pude.

La puerta de servicio, al fondo de la mansión, estaba entornada; la usaba el personal de la cocina. Me escabullí entre las cajas de provisiones y salí al jardín lateral, donde el aire fresco de la mañana romana me golpeó la cara con violencia.

El muro de piedra que rodeaba la propiedad era alto, pero la vegetación densa cerca de la cochera me dio el punto de apoyo necesario. Trepé los bloques de piedra, apoyando los pies con lo que me quedaba de fuerza, y me lancé del otro lado. Caí de rodillas en el suelo de tierra de un camino de acceso a la autopista, raspándome la piel de los brazos, pero me levanté enseguida sin mirar atrás.

Estaba afuera. Libre de la jaula del Don de la mafia.

Corrí casi veinte minutos a lo largo de la carretera hasta alcanzar las primeras calles concurridas del centro histórico de Roma. La gente pasaba apresurada a mi lado, con abrigos elegantes, hablando el idioma local, que a mis oídos sonaba como una maraña de códigos indescifrables.

—Please… Do you speak English? (Por favor… ¿Habla inglés?) ¿Embajada de Brasil? Brazilian Embassy?

Detuve a un señor que caminaba con un portafolio de cuero, pero solo negó con la cabeza, impaciente, y se alejó. Intenté hablarle a una joven en una parada de autobús, pero me miró con extrañeza, viendo mi maquillaje corrido del día anterior, mis brazos raspados y el pánico en mis ojos.

La cabeza volvió a latirme con fuerza. Sin un solo centavo en el bolsillo, sin mapa, sin el celular funcionando para consultar el internet y sin poder pedir una simple indicación en la calle, la inmensidad de Roma se convirtió en una prisión al aire libre. ¿Dónde quedaba el consulado? ¿Cómo iba a llegar hasta allá a pie si apenas sabía el nombre de la calle que pisaba?

Caminé más de dos horas sin rumbo, con los pies ardiéndome dentro de los tenis nuevos, sintiendo la mirada juzgadora de los peatones. La sensación de impotencia me aplastó. No era nadie en esa ciudad. Era un fantasma sin documentos, sin dinero y completamente perdida en medio de un país lejano.

Me senté en el escalón de una fuente antigua en medio de una plaza concurrida, escondí la cara entre las manos y dejé que las lágrimas cayeran libremente. El dolor de la traición de Vítor, el miedo a los asaltantes y la humillación de depender de un hombre peligroso se mezclaron en un nudo sofocante en mi garganta.

POV: Matteo

El reporte de Marco sobre mi escritorio fue directo y conciso, y detuvo la pluma fuente sobre el documento que yo firmaba.

—Saltó el muro de atrás por la zona de la cochera, Don Matteo. Los guardias del perímetro fallaron en la cobertura del sector este.

—Incompetenti. (Incompetentes.)

Me levanté de la silla de cuero despacio, sintiendo cómo la rabia fría se extendía por mis venas. La brasileña no solo había desobedecido una orden directa; había puesto su propia vida en riesgo y expuesto mi propiedad. Si la familia rival o los policías del sector la encontraban vagando sin rumbo y sin documentos, toda la atención se volcaría sobre mis operaciones en el bar.

—Saquen los coches. Vamos a encontrar a esa chica antes de que acabe con el resto de mi paciencia.

Tracé el recorrido lógico que haría a pie una extranjera desesperada al salir de esa zona. Veinte minutos después, el Maserati negro cortaba los accesos hacia el centro, mientras mis hombres revisaban las cámaras del tráfico urbano. No había llegado lejos. Una mujer sin dinero y sin saber el idioma no puede cruzar el río sin llamar la atención.

La encontré en la Plaza Farnese.

Estaba sentada en el borde de la fuente de piedra, encogida dentro de la camiseta que yo había mandado comprar, con el rostro escondido entre las manos y los hombros sacudiéndose en un llanto silencioso. Parecía diminuta contra la grandiosidad de los edificios antiguos de Roma.

Estacioné el coche en zona prohibida sin importarme los guardias locales y bajé del vehículo. Me ajusté el saco y caminé hacia ella con pasos firmes, mi sombra cubriendo la luz del sol que le daba en la espalda.

—Hai finito con questa commedia, brasiliana? (¿Ya terminaste con esta comedia, brasileña?)

Dio un salto asustada al oír mi voz y levantó el rostro bañado en lágrimas. Sus ojos oscuros me miraron con una mezcla de pavor puro y desesperación sofocada.

—¿Cómo… cómo me encontraste? ¡Déjame en paz! ¡Yo solo quiero ir a mi embajada!

—La embajada brasileña queda del otro lado de la ciudad, a tres kilómetros de aquí. Y no estás en condiciones de dar ni dos pasos más sin desmayarte de agotamiento y hambre.

Le sujeté el brazo con firmeza para impedir que se levantara a intentar correr otra vez. El contacto de mis dedos con su piel fría la hizo estremecerse, pero no tuvo fuerzas para empujarme.

—¡Prefiero morir en la calle intentándolo que volver a esa casa tuya! ¡Tú no eres mi dueño!

—Soy lo único que te está impidiendo terminar ahora mismo en una celda de deportación. Cállate y sube al coche antes de que tenga que cargarte frente a toda esta plaza.

La jalé con autoridad hacia el Maserati. Intentó clavar los pies en el empedrado, pero su cuerpo estaba agotado por la caminata sin rumbo. Abrí la puerta del copiloto, la acomodé en el asiento de cuero y cerré de un portazo.

Entré al asiento del conductor y miré su perfil; las lágrimas seguían corriéndole mientras fijaba la vista en el tablero.

—Tus intentos de hacerte la heroína independiente terminaron hoy, Melissa. A partir de ahora, no das un solo paso sin mi autoridad.

Aceleré, dejando la plaza atrás y regresando al único lugar donde ella estaría a salvo bajo mi control absoluto.