¡Me Case Con Él Ceo Despiadado! Contrato Con El Heredero Equivocado.

Harper Jones

La luz grisácea de la tarde se filtraba a través de los ventanales del penthouse, dibujando sombras alargadas sobre el suelo de nogal. Eran apenas las cuatro de la tarde cuando el rugido metálico del ascensor rompió el silencio sofocante del apartamento.

Me erguí de inmediato en el sofá, con el cuerpo en tensión instintiva.

No esperaba a Mason a esta hora. Según el protocolo que Thomas me había entregado el día anterior, sus jornadas en la Torre Salvatore no concluían antes de las ocho de la noche. Sin embargo, allí estaba él: cruzando el umbral con pasos firmes, envuelto en un abrigo oscuro que se quitó con un movimiento brusco antes de entregárselo al escolta que lo precedía.

Su figura llenó el salón al instante. Traía el cabello ligeramente desordenado por el viento de la calle y los ojos azules cargados de una electricidad fría, casi peligrosa. No traía la carpeta de documentos ni la tableta con las gráficas de bolsa. Traía una orden.

Se detuvo a un metro de donde yo estaba sentada. Mi pantalón vaquero desgastado y la camiseta gris de algodón volvían a ser mi única armadura contra su mundo.

—Arriba perezosa —dijo. Su voz no admitía réplica. Era plana, seca, limada por una autoridad absoluta.

Lo miré fijamente desde el sofá, manteniendo la ley del hielo que tan profundamente lo había descolocado la noche anterior. No abrí la boca. Solo elevé ligeramente las cejas en un gesto de muda provocación.

Mason apretó la mandíbula y dio un paso más hacia mí, acortando la distancia hasta que su sombra me cubrió por completo.

—No voy a jugar al juego del silencio contigo hoy, Harper —dijo, inclinándose ligeramente. El aroma a tabaco caro y madera de cedro me golpeó el rostro—. Tienes noventa minutos para estar lista. A las cinco y media sale el vehículo hacia la gala del Museo Metropolitano. Toda la prensa financiera y la alta sociedad de Nueva York estarán en esa escalinata.

Mantuve los labios sellados. Me limité a cruzarme de brazos y desviarle la mirada hacia el ventanal, como si su presencia fuera tan irrelevante como el ruido del tráfico de la calle.

Un suspiro áspero se le escapó entre los dientes. Escuché el crujido de la piel de sus zapatos al avanzar hasta ponerse directamente en mi campo de visión, obligándome a toparme de nuevo con su figura.

—¿Crees que puedes ignorarme? —preguntó en un susurro bajo, cargado de una furia contenida que amenazaba con desbordarse—. Escúchame bien. El contrato que firmaste no solo dice que salvaré la vida de tu madre en el Centro Médico Salvatore. La cláusula cuatro, párrafo segundo, establece claramente que te comprometes a cumplir con el rol de esposa perfecta en todos los actos oficiales de la corporación.

Al oír la palabra esposa, una punzada de náusea me recorrió el estómago.

—Si no estás vestida, peinada y sonriendo a mi lado cuando se abran las puertas de ese coche —continuó Mason, bajando aún más la voz hasta volverla un instrumento de pura extorsión—, consideraré que has roto el acuerdo. Y en ese mismo segundo, el Dr. Vance firmará el alta voluntaria de Mary Jones. Volverá a la lista de espera del hospital público de Brooklyn antes de que termine la noche.

Mi corazón dio un vuelco violento dentro del pecho.

La rabia me quemó la garganta. La ley del hielo que había construido con tanto ahínco durante las últimas veinticuatro horas se resquebrajó bajo el peso de su chantaje implacable.

Él sabía perfectamente dónde golpear. Sabía que mi madre era mi único talón de Aquiles, el hilo del que podía tirar para convertirme en lo que quisiera.

Lo miré a los ojos, sintiendo cómo las lágrimas de impotencia pugnaban por salir, pero me las tragué con un nudo amargo en la garganta.

—Eres un monstruo —dije. Mi voz sonó rasposa, quebrada por la falta de uso, pero cargada de un veneno puro.

Una sonrisa fría y carente de todo afecto se dibujó en los labios de Mason. Había conseguido romper mi silencio, y el brillo de triunfo en sus ojos me dio ganas de abofetearlo allí mismo.

—Soy el hombre que paga la medicina que mantiene respirando a tu madre —corrigió, poniéndose recto y ajustándose los puños de la camisa de seda—. Y ahora mismo, soy tu marido. Así que sube a esa habitación y ponte el vestido. Las estilistas y los joyeros están esperando en el vestidor.

Me puse de pie con lentitud. Mis piernas temblaban ligeramente, no por miedo, sino por la adrenalina de una ira sofocante que me consumía por dentro. Lo adelanté rozándole el hombro con brusquedad deliberada, caminando hacia la suite principal como quien avanza hacia el patíbulo.

Al entrar en el enorme vestidor de mármol y espejo, dos mujeres de traje negro y un diseñador con guantes de hilo blanco me esperaban en silencio. Sobre el maniquí central descansaba la pieza que Mason había seleccionado para la noche.

Era una obra de arte trágica: un vestido de gala en seda salvaje de color verde esmeralda, con un escote asimétrico que dejaba al descubierto la clavícula y la línea del hombro izquierdo, mientras que la falda caía en pliegues pesados hasta el suelo, marcando la cintura de forma impecable. Junto al vestido, sobre un estuche de terciopelo negro, brillaba un collar de diamantes y esmeraldas que parecía valer más que todo el barrio donde me había criado.

—Sra. Salvatore... —empezó el diseñador con voz temblorosa, notando la tormenta que traía en el rostro.

—Hagan lo que tengan que hacer —interrumpí, con la mirada fija en el espejo.

Peinaron mi cabello pelirrojo en un recogido alto y pulido, dejando caer apenas unos mechones suaves a los lados de la cara para enmarcar mis pómulos.

Cuando me aplicaron el maquillaje —un tono rojo intenso en los labios y un delineado ahumado en los ojos—, la chica que me miraba desde el reflejo ya no parecía Harper Jones. Era una criatura distinta, una escultura de lujo diseñada para encajar en el brazo de un multimillonario. Una esposa de adorno.

El diseñador se acercó por detrás sosteniendo el collar de esmeraldas.

—No —dije rotundamente, levantando una mano—Eso no.

—El Sr. Salvatore especificó que debía llevar el conjunto completo de la colección de la familia...

—He dicho que no, pueden retirarse... Yo me voy a terminar de ajustar el vestido sola —repetí, mirándolo a través del espejo con tal severidad que el hombre dio un paso atrás, cerrando el estuche de terciopelo con un chasquido.

El aire dentro del vestidor del penthouse era tan denso que parecía imposible tragarlo sin que quemara la garganta.

Estaba de pie frente al espejo de tres cuerpos, rodeada de marcos dorados, luces halógenas y el resplandor frío del mármol blanco. Los paneles de espejo devolvían la imagen de una intrusa: una mujer atrapada en una coraza de seda salvaje de color verde esmeralda que no le pertenecía. Las estilistas y el diseñador se habían marchado apenas diez segundos antes, dejándome a solas con el vestido de gala a medio ajustar.

—Maldita sea —murmuré entre dientes, sintiendo cómo los nudillos me dolían por el esfuerzo.

La cremallera invisible de la espalda, una línea diminuta de dientes metálicos que corría desde la parte baja de los riñones hasta la nuca, se había atascado justo en la curva del corsé. Mis brazos, tensos y adoloridos, apenas alcanzaban la altura de mis escápulas. Intenté tirar del tirador de metal hacia arriba una vez más, pero la tela se dobló de forma brusca, aprisionándome la piel y cortándome la respiración por completo.

Apreté los ojos con rabia, sintiendo la humillación flotar en el ambiente como un perfume barato. Ni siquiera podía vestirme sola. Estaba atrapada en una prenda de tres mil dólares diseñada para requerir la servidumbre de un séquito o la intimidad de un marido. Y yo no tenía ninguna de las dos cosas; solo tenía a un verdugo que pagaba las cuentas.

Un chasquido seco resonó en el pasillo.

El sonido del pomo de la puerta del vestidor girando me hizo dar un brinco. Antes de que pudiera girarme o cubrirme con la bata de seda negra que descansaba sobre el sillón, la puerta se abrió de par en par.

Mason.

Estaba apoyado en el marco de la puerta. Llevaba puesto el esmoquin negro de gala, impecable, sin una sola mancha ni un pliegue fuera de sitio. La pajarita de seda estaba perfectamente ajustada en su cuello y los gemelos de platino destellaban bajo la luz de los focos. Sin embargo, su postura no era la de un hombre relajado antes de una gala del Museo Metropolitano.

Tenía los hombros ligeramente cargados hacia adelante, la mirada fija en mi reflejo a través del cristal y los labios apretados en una línea tan fina que parecía una cicatriz. La mezcla en sus ojos era devastadora: había una frialdad ejecutiva, un desprecio explícito hacia mi torpeza, y justo debajo de eso, latiendo como una corriente subterránea y violenta, un hambre contenido que me erizó los vellos de la nuca en un milisegundo.

—¿Aún no estás lista? —preguntó. Su voz no era un grito; era un murmullo grave, bajo, áspero, que raspó el silencio de la habitación como una lija sobre madera.

—La cremallera se atascó —respondí de inmediato, forzando mi voz a sonar plana, dura, sin un solo matiz de vulnerabilidad—. Dile a una de las chicas de la puerta que entre a subirla.

Mason no se movió de la puerta. Sus ojos azules recorrieron mi espalda al desnudo: la piel blanca y pálida expuesta desde la cintura hasta los hombros, el contraste encendido de mi cabello pelirrojo recogido arriba en un moño pulido y los pequeños temblores involuntarios que cruzaban mis escápulas cada vez que intentaba respirar dentro de la estructura rígida del vestido.

—Las estilistas se han ido —dijo, dando el primer paso hacia el interior del vestidor. El sonido de la suela de sus zapatos sobre el mármol retumbó como una advertencia—. Y el chofer está en la puerta del garaje. No voy a perder diez minutos buscando a alguien para que haga un trabajo de diez segundos.

—No te quiero cerca de mí —espeté, girando el rostro apenas para mirarlo por encima del hombro, clavando mis ojos en los suyos a través del espejo—. Mantén tus manos lejos.

Mason soltó un bufido corto, un sonido lleno de arrogancia y fastidio. Ignoró mi advertencia como si fuera el zumbido de un insecto y acortó la distancia entre los dos con pasos largos y calculados.

Se detuvo justo detrás de mí.

El calor que emanaba su cuerpo me envolvió de golpe, sofocante, cargado de su perfume de madera de cedro, tabaco y el peso aplastante de su presencia. A través del espejo, la diferencia entre los dos era hiriente: él, un titán de la alta sociedad neoyorquina vestido para gobernar la ciudad; yo, una chica de Brooklyn despeinada por dentro, con la espalda desnuda y la piel marcando el dolor de las garras que él mismo me había clavado anoche.

—Quédate quieta —ordenó, bajando las manos hacia la parte baja de mi espalda.

El primer roce de sus dedos contra mi piel desnuda me provocó una descarga eléctrica que me recorrió la columna vertebral directo al vientre. Sus yemas estaban calientes, ligeramente ásperas contra la finura de mi carne. Un escalofrío violento me sacudió los hombros.

—No me toques —gruñí, intentando dar un paso hacia adelante para alejarme de él.

Pero no fui lo suficientemente rápida. La mano izquierda de Mason se cerró con firmeza alrededor de mi cadera derecha, sujetándome en el sitio con un agarre de hierro. La seda del vestido crujió bajo la presión de sus dedos. Con la mano derecha, tomó el tirador metálico de la cremallera en la base de mis riñones.

—Te he dicho que te quedes quieta, Harper —murmuró cerca de mi oreja. Su aliento caliente golpeó la piel sensible de mi cuello, haciéndome apretar los dientes hasta que me dolió la mandíbula—. Cuanto más luches, más tardaremos. Y no voy a llegar tarde a la gala por una rabieta tuya.

—¡Suéltame! —grité, convertida en una fiera acorralada.

El instinto de supervivencia, la rabia acumulada durante cuarenta y ocho horas de encierro, el asco por su chantaje y la necesidad visceral de defender el último reducto de mi cuerpo explotaron de golpe.

Giré el cuerpo bruscamente sobre mi eje, levantando los codos para golpearle el pecho y clavándole las uñas en la tela de la solapa de su esmoquin. Le propiné un empujón con todas las fuerzas que me quedaban en los brazos, intentando apartarlo de mí.

—¡No me vuelvas a poner una mano encima, maldito monstruo! —le rugí a la cara, con los ojos inyectados en sangre, la respiración agitada y los labios rojos temblando de furia.

El impacto no lo hizo retroceder más que un par de centímetros, pero fue suficiente para romper su fachada de autocontrol impecable.

Vi el momento exacto en que la mente de Mason Salvatore saltó por los aires.

El hombre calculador, el estratega frío que manejaba fusiones de miles de millones de dólares, desapareció en un parpadeo. Sus pupilas se dilataron hasta engullir el iris azul, transformando su mirada en un pozo de obsesión salvaje y oscura.

La mezcla de desprecio y hambre contenido que traía al entrar se fundió en una sola chispa explosiva. La resistencia, el fuego de mi mirada y el rechazo encendido a su dinero y a su poder terminaron por desquiciarlo por completo.

—Así que quieres pelear —dijo, la voz reducida a un rugido animal, denso y gutural.

Antes de que pudiera dar un paso hacia atrás o intentar escapar hacia la puerta del dormitorio, Mason avanzó sobre mí con la velocidad y la fuerza de una avalancha.

Su mano derecha se disparó hacia adelante, sujetando mi muñeca izquierda y empujándola hacia arriba; su brazo izquierdo rodeó mi cintura por completo, levantándome un par de centímetros del suelo.

Me arrastró sin esfuerzo hacia atrás hasta que mi espalda impactó con un golpe seco contra el panel de cristal de uno de los armarios del vestidor.

El espejo tembló tras de mí con un sonido metálico.

—¡Déjame ir! —retorcí el cuerpo, intentando patearle las espinillas con las sandalias de tacón, pero él metió su pierna entre las mías, bloqueando mis movimientos con el peso de su muslo sólido.

Atrapó mi otra muñeca con la misma mano, sujetando ambos brazos por encima de mi cabeza contra el espejo. Mi pecho, apretado por el corsé a medio abrochar, subía y bajaba en bocanadas de aire desesperadas. La espalda desabrochada del vestido se abrió por completo, dejando mi piel al desnudo directamente contra el cristal frío del armario.

Mason se pegó a mí. Su cuerpo era una pared de músculo rígido, latidos desbocados y una energía caliente que me aplastaba contra el cristal.

—No entiendes nada, ¿verdad? —susurró contra mis labios, a un milímetro de distancia, con la respiración tan agitada como la mía—. Te crees indomable. Crees que tu odio te hace invulnerable. Pero sigues en mi casa, en mi vestidor, llevando el vestido que yo pagué y usando mi apellido.

—Nunca seré tuya —le escupí a la cara, mirándolo con un desprecio tan puro que hizo que la vena de su sien volviera a hincharse con violencia—. Puedes encarcelarme, puedes acorralarme contra este espejo, pero por dentro me perteneces a mí misma. Y cada vez que me miras, sabes que eres un miserable que solo puede tener la mitad de una mujer a la fuerza.

Esas palabras fueron el detonante final.

Un gemido de rabia y frustración se le escapó del fondo de la garganta. Mason inclinó la cabeza bruscamente y capturó mi boca en un beso feroz, despiadado, brutal.

No hubo dulzura, no hubo cortejo, no hubo la menor señal de ternura. Fue un choque de fuerzas primitivas. Sus labios se estrellaron contra los míos con una presión que me hizo saborear el tinte rojo de mi labial mezclado con el sabor metálico de la adrenalina.

Su lengua forzó el paso sin pedir permiso, invadiendo mi boca con una posesividad enfermiza que buscaba borrar cualquier rastro de mi resistencia, reclamando cada rincón como territorio conquistado.

Apreté los dientes, intentando morderlo, intentando apartar la cara, pero la mano que sujetaba mis muñecas sobre mi cabeza no cediós un solo milímetro. La otra mano de Mason abandonó mi cintura y subió directamente a mi cuello, rodeándome la garganta con los dedos abiertos, sosteniéndome la cabeza firmemente contra el cristal para evitar que rehuyera el castigo de sus labios.

El beso continuó, devorador, sofocante, quemándome los labios hasta dejármelos adoloridos.

Y entonces, en medio del horror, en medio de la ira que me ahogaba las entrañas, mi propio cuerpo traicionó a mi mente.

Un calor traicionero y punzante se encendió en la base de mi vientre. La presión de su muslo entre mis piernas, el peso masivo de su pecho aplastando el mío y la ferocidad abrumadora con la que me estaba besando provocaron un escalofrío de respuesta involuntario que me recorrió los muslos. Un pequeño gemido, una mezcla confusa de rabia y sofoco, se me escapó contra su boca.

Mason lo sintió. Sintió el temblor de mi cuerpo rindiéndose por un segundo efímero a la física de la cercanía.

Su beso se volvió aún más profundo, más oscuro, devorando la pequeña rendija de mi debilidad. Sus dedos en mi cuello no apretaban para asfixiarme, pero ejercían la presión justa para recordarme que tenía el control absoluto de mi respiración. Sentí la dureza de su cuerpo reaccionando contra mi cadera, la confirmación de que la obsesión física de la que intentaba huir en su oficina lo estaba devorando vivo frente a este espejo.

Cuando finalmente rompió el beso, no se alejó.

Mantuvo su frente apoyada contra la mía, los dos respirando entrecortadamente, creando una nube de aire caliente entre nuestros rostros. El labial rojo que me habían aplicado las estilistas estaba corrido, manchándole la comisura de los labios y el cuello de su camisa blanca de gala. Mis muñecas seguían atrapadas arriba y mi cuello continuaba bajo el dominio de sus dedos.

—Dilo otra vez —ordenó Mason, con la voz rota, rasposa, la mirada clavada en mis ojos como dos dardos de fuego azul—. Dilo otra vez, Harper. Dime que no sientes esto. Dime que no te quemas exactamente igual que yo cuando estamos a diez centímetros de distancia.

Lo miré. Con los labios hinchados, el maquillaje arruinado y el pecho agitándose descontroladamente bajo la seda verde.

No bajé la cabeza. Incluso con los brazos aprisionados y la espalda helada contra el cristal del armario, le sostuve la mirada con una ferocidad que se negó a extinguirse.