Tuve Trillizos del Alfa que Me Odia

Dagon Drakhar

Cinco semanas y cinco días.

Sabía el número exacto sin necesidad de contar, porque la marca contaba por mí. Cada mañana que despertaba sin ella era un día sumado en un reloj que vivía dentro de mi pecho, y ninguna cantidad de whisky, de trabajo o de kilómetros recorridos conseguía atrasar las manecillas.

En cinco semanas había salido de la manada más veces que en todo el año anterior.

Lizandra ya ni preguntaba. Simplemente organizaba la manada en mi ausencia, recibía mis avisos secos de que iba a viajar y me miraba de esa manera cuando yo volvía con las manos vacías, con olor a ciudad en la ropa y la paciencia más corta que cuando salí.

Fui a cuatro ciudades.

Volví al hotel dos veces. Soborné empleados, conseguí imágenes de cámaras, encontré el taxi que se la llevó. El conductor se acordaba de ella. Pequeña, pelirroja, apenas podía caminar, dijo, y tuve que respirar hondo tres veces para no romper algo, porque la imagen de ella arrastrándose lejos de mí mientras yo dormía era un tipo específico de tortura.

El rastro moría en el hospital.

Después del hospital, nada. Ninguna cámara, ningún registro, ningún olor. Como si hubiera entrado por una puerta y salido de la existencia por la otra.

Magia.

Siempre la misma pared de magia.

Esa noche la luna estaba llena sobre el valle, enorme y blanca detrás del paredón este, y el lobo dentro de mí estaba insoportable. La luna llena siempre lo dejaba más cerca de la superficie, pero esa vez era diferente. Caminaba en círculos por dentro de mí, inquieto, repitiendo lo mismo sin parar.

—Vamos a encontrar a la pelirroja. No importa el costo. Vamos a encontrarla.

—Lo sé —dije en voz alta para mí mismo—. Estoy intentando.

Abrí la segunda botella de whisky.

Iba por la mitad, sentado en el sillón frente a la chimenea encendida, cuando empecé a hablar solo otra vez. Era un hábito nuevo. Cinco semanas atrás yo no hablaba solo.

—Cinco semanas y cinco días —le dije al fuego—. Y el vínculo no se abre más que esto. La siento como a través de un vidrio esmerilado. Sé que existe, sé que respira, siento cuando algo grande le pasa. Pero dirección, distancia, lugar... nada. La magia que me bloquea es demasiado fuerte para algo preciso.

Vacié el trago doble de un golpe.

Agarré la botella para servirme de nuevo.

Y me detuve.

Con la botella suspendida en el aire, me detuve por completo, porque algo atravesó la marca.

Un latido.

Pequeño. Rápido. Diferente de todo lo que había sentido por el vínculo hasta entonces. No era emoción de ella, no era el eco amortiguado de siempre. Era otra cosa, más profunda, proveniente de una capa del vínculo que yo ni sabía que existía.

Me quedé inmóvil.

Esperé.

Otro latido.

Y entonces, separado de los dos primeros, en un ritmo levemente distinto, desfasado medio segundo...

Uno más.

Dejé la botella en el suelo despacio, porque mi mano había empezado a temblar y el whisky derramado sería la menor de las consecuencias.

Tres.

Tres latidos diferentes.

Tres ritmos pequeños y acelerados golpeando a través de la marca, atravesando la pared de magia que bloqueaba todo lo demás, porque aquello no era emoción ni pensamiento ni ubicación. Aquello era vida. Y la vida ligada al vínculo no pedía permiso a ningún hechizo.

Corazones.

Eran corazones.

El lobo lo entendió antes que yo.

Aulló por dentro, un aullido que me subió por la garganta y casi me salió por la boca, y la palabra que trajo consigo me golpeó en el pecho como un impacto físico.

—Cachorros.

Miré mis propias manos.

Manos enormes, con cicatrices de cuarenta años de pelea, garras guardadas bajo la piel. Manos que habían construido una manada, que habían enterrado padre y madre, que habían sostenido el cuerpo pequeño de ella durante cinco días con un cuidado que yo no sabía que tenía.

—Cachorros —susurré.

La palabra salió quebrada.

—Tengo herederos.

Los tres latidos volvieron, como si respondieran. Uno, dos... tres. El tercero siempre medio segundo atrasado, con personalidad propia desde ya, y algo dentro de mi pecho se deshizo de una manera para la que no estaba preparado.

Estaba embarazada.

Mi compañera, mi bruja fugitiva, mi Invierno escondido detrás de una pared de magia, cargaba dentro de su vientre el lazo más profundo que podría existir entre nosotros. Más profundo que la marca. Más profundo que el vínculo. Tres vidas hechas de mí y de ella al mismo tiempo, mitad fiebre y mitad frío, creciendo en un lugar del mundo que yo no conseguía alcanzar.

Sentí los latidos una vez más.

Y me di cuenta de que estaba llorando.

Yo. Dagon Drakhar. Alfa de la Corazón de Fuego, cuarenta años, dos metros cinco de Lycan sangre pura que no lloraba desde la mañana en que mi padre no despertó. Sentado solo en un sillón con lágrimas bajándome por la barba y una sonrisa idiota en la cara, sintiendo tres corazones diminutos latir del otro lado de mi mundo a través del alma de la mujer que huyó de mí.

—¡Abuelo!

Me levanté del sillón con la cabaña entera temblando por el grito.

—¡Abuelo! ¡Ven aquí! ¡Ahora!

Apareció en la puerta en menos de un minuto, descalzo, con cara de quien esperaba encontrar sangre.

—¿Qué pasó? ¿Qué...?

—La manada Corazón de Fuego tiene herederos.

Se detuvo a medio paso.

—¿Qué?

—Lo sentí, abuelo. Ahora. Por la marca. —Me puse la mano en el pecho, encima del lugar donde los latidos llegaban—. Tres corazones. Tres. Está embarazada de tres cachorros míos.

Mi abuelo se me quedó mirando un segundo entero sin reaccionar.

Después su rostro se abrió en una sonrisa que yo no veía desde antes de que mi madre muriera, y atravesó la sala y me agarró de los hombros con una fuerza que desmentía los setenta y dos años.

—Bisnietos —dijo—. ¡Voy a tener bisnietos!

—Tres, abuelo.

—¡Tres! —Se rio fuerte, me dio un golpe en la nuca, me sacudió—. ¡El linaje de tu padre, Dagon! ¡Tres de una vez! Eso no pasa en nuestra familia desde hace cuatro generaciones, tres cachorros de una sola camada, tu padre iba a... —la voz le falló. Carraspeó—. Tu padre iba a explotar de orgullo, muchacho.

Los latidos vinieron de nuevo.

Uno, dos... tres.

Y la felicidad duró exactamente hasta la siguiente respiración, cuando la otra mitad de la realidad llegó con ella.

Mis hijos estaban creciendo detrás de una pared de magia.

Lejos de mí. Lejos de la manada. Lejos de la protección de su padre, en un mundo de brujas que odiaban a mi especie, y yo no sabía ni en qué ciudad estaba el vientre que los cargaba.

Miré a mi abuelo y la sonrisa se me borró de la cara.

—Necesito que me ayude a encontrar la forma de romper ese bloqueo.

—Dagon...

—Ya no es sobre mí, abuelo. Ya no es orgullo herido ni marca ni vínculo. —Mi voz bajó a ese tono que hacía que los guerreros agacharan la cabeza—. Son mis cachorros. Herederos de la Corazón de Fuego creciendo donde yo no puedo protegerlos. Voy a romper esa magia aunque tenga que atravesar cada clan de brujas de este continente, y voy a recuperar a esa bruja fugitiva.

Mi abuelo me miró durante un largo momento.

—Vamos a encontrar la forma —dijo simplemente.

Más tarde, solo en la habitación, me acosté en la cama demasiado grande y me quedé mirando el techo con la mano sobre el pecho.

Los tres latidos venían y se iban como marea pequeña. Ya estaba aprendiendo su ritmo. El primero fuerte y constante. El segundo casi gemelo del primero. El tercero siempre medio segundo atrás, a su propio modo, y algo me decía que ese tercero me iba a dar problemas el resto de la vida y ya lo amaba por eso.

—Mi Invierno —dije en voz baja hacia la oscuridad, hacia ella, hacia donde fuera que estuviera—. Huiste. Te escondiste. Construiste una pared de magia entre nosotros.

Cerré los ojos y sentí la marca pulsar caliente en el hombro.

—Pero dime una cosa. ¿Puedes olvidarme? ¿Puedes, con mi marca en tu piel recordándome a cada segundo de tu vida?

Los tres corazones latieron otra vez.

—Porque yo no puedo. Y ahora son cuatro motivos para encontrarte.

Afuera, el lobo de algún guerrero aulló a la luna llena.

Y por primera vez en cinco semanas y cinco días, me dormí sonriendo.