Mi Ex CEO Me Compró Por Un Año

Capítulo 13

Adrián obedeció en un segundo.

Separó las piernas.

No porque quisiera.

Porque su cuerpo había creado memoria.

Hacerle caso a Clara era uno de los requisitos básicos de ser su novio.

Aunque no siempre le conviniera.

Yo miré fijo.

No me había equivocado.

En ese lugar, antes, había un lunar.

Ahora no.

Fruncí el ceño.

—¿No tenías un lunar aquí? ¿Dónde quedó?

Adrián entendió por fin.

Ah.

No estaba mirando lo que él pensó.

Estaba mirando el lunar.

Qué golpe.

Por un momento creyó que todavía podía atraerme hasta dejarme sin palabras. Resultó que yo sólo estaba comprobando detalles.

La derrota le cayó encima con una incomodidad tonta.

Clara había cambiado mucho.

Adrián se tocó la nariz.

No quería hablar de ese año.

Me conocía.

Si yo sabía lo que pasó, terminaría culpándome. Y él no quería eso. No quería que me quedara a su lado por deuda, por culpa o por compasión.

—Me lo quité.

No era mentira.

Se lo habían quitado.

Junto con parte de las marcas que dejó una cirugía de reparación.

Pero dijo la frase lo bastante vaga para que yo no siguiera.

Por suerte, sólo hice:

—Ah.

Mi atención, que antes estaba en el lunar, bajó por error a otra zona.

Y entonces sí vi lo que no debía mirar.

La cara me ardió.

Era demasiado evidente.

Para cubrir la vergüenza, tomé una toalla y la puse encima.

Adrián alzó una ceja.

—Qué cobarde. ¿Ahora ya no te atreves a mirar?

Le tapé la boca con la palma.

—¿Quieres bañarte o no?

De verdad.

No debí aceptar.

Todo era incómodo, y encima él no dejaba de provocarme.

Adrián cerró la boca.

Se portó bien.

Yo terminé lo más rápido posible, evitando mirar donde no debía y concentrándome en no mojarle la mano herida.

Él, en cambio, me miraba el perfil.

La luz cálida del baño me caía sobre la cara.

Cuando yo no hablaba, probablemente parecía una mujer fría, tranquila, difícil de tocar.

Una belleza limpia.

El problema era mi boca.

Desde el reencuentro, Adrián ya había perdido la cuenta de cuántas veces lo había dejado sin respuesta.

Y lo peor era que muchas veces tenía razón.

Cuando terminé, le arrojé la bata.

—Sécate tú.

Salí casi huyendo.

Adrián soltó una risa baja.

Así que era vergüenza.

Podía secarse solo.

La mano le dolía un poco, sí, pero no tanto. Había exagerado. Quería que yo lo ayudara a desvestirse.

Y funcionó.

Yo me fui a otro baño.

Me metí bajo la regadera y dejé que el agua me cayera encima.

Tenía la cabeza hecha un desastre.

No sabía cómo debía mirar a Adrián después de todo eso.

Después de sus fotos.

Después de su cuerpo.

Después de la forma en que lloró contra mi hombro.

Salí con la idea de endurecerme otra vez.

Duró poco.

En cuanto entré al cuarto, me quedé inmóvil.

Junto a la cama había varios aparatos.

Los reconocí.

Eran demasiado parecidos a los que vi en el hospital el día del reencuentro.

No.

No podía ser.

El cielo se me cayó encima.

—¿Qué es esto?

Quise retroceder.

Adrián estaba junto a la cama.

—¿A dónde vas?

Lo miré con rabia.

—¿A ti qué te importa?

La estrategia era simple: atacar primero.

No funcionó.

Adrián no era tan fácil de intimidar cuando creía que estaba haciendo algo necesario.

Golpeó suavemente la cama con la mano sana.

—Acuéstate.

—¿Para qué?

Adrián bajó la mirada hacia los instrumentos y luego volvió a mí.

—Es bastante obvio. Voy a revisarte.

Me llevé una mano a la frente.

¿Hablaba en serio?

—Vaya. Ahora sí te creíste doctor.

Si no me equivocaba, nuestro reencuentro había sido un montaje.

¿Qué hacía un CEO sentado en ginecología como si tuviera tiempo libre?

¿Tenía clon?

Adrián no contestó con palabras.

Abrió un cajón y sacó documentos.

Cédula profesional.

Certificados.

Credenciales.

Los puso frente a mí, uno por uno.

—Sí soy médico.

Su voz fue directa.

—Puedes llamar a confirmar.

Me quedé sin palabras.

¿De verdad?

Antes de que pudiera preguntar más, Adrián siguió:

—Tengo la licencia, pero no doy consulta de forma regular.

Me miró.

—Julián me arrastró a estudiar con él. Él sí ejerce.

Hizo una pausa.

—Ese día quería verte. Usé su lugar para acercarme a ti. Pero el diagnóstico fue correcto. Después lo confirmé con él.

Mi respiración se volvió más lenta.

Adrián agregó:

—Iván también fue cosa mía. Lo mandé porque quería ayudarte, no porque quisiera hacerte daño.

Su voz bajó.

—Clara, ¿entiendes? Sólo quería volver contigo.

No esperaba que lo dijera todo tan claro.

Me quedé mirándolo.

Entonces pregunté lo que llevaba clavado desde la mañana:

—Si tanto dices que te gusto, ¿qué hiciste este año?

Sus ojos cambiaron.

—¿Por qué no viniste a buscarme?

Mi voz salió más vulnerable de lo que quería.

Pero ya estaba dicho.

Adrián se quedó sin respuesta.

Había calculado muchas preguntas.

Ésa no.

¿Qué podía decir?

¿Que el mensaje de ruptura lo hizo chocar?

¿Que pasó meses entre dolor, fiebre, rehabilitación y cirugías?

¿Que cada vez que intentaba levantarse pensaba en mí?

¿Que no quería que yo supiera porque entonces iba a odiarme menos por culpa y no por amor?

Adrián apretó la mandíbula.

—No quiero mentirte.

Su mirada tenía disculpa.

—Pero eso no quiero decirlo.

Me quedé quieta.

Él continuó:

—Lo único que puedo decirte es que en ese tiempo pasó algo en mi familia. Algo que me impidió ir a buscarte.

—¿Qué cosa?

—No puedo decirlo.

No quería que yo viviera con culpa.

Me conocía.

Si sabía la verdad, cargaría con todo. Me volvería cuidadosa, insegura, complaciente. Empezaría a mirarlo como si le debiera algo.

Y él no quería una Clara así.

Quería a la Clara viva.

La que lo retaba.

La que lo mandaba.

La que lo insultaba si se lo merecía.

La que podía enojarse sin miedo a las consecuencias.

Si callar significaba tardar más en recuperarme, podía esperar.

Un año.

Diez.

Toda la vida.

Mientras yo estuviera bien.

Aparté la cara.

—Si no quieres decirlo, no lo digas. Tampoco tengo interés.

Mentira.

Sí tenía.

Pero conocía a Adrián.

Cuando no quería hablar, no había forma de arrancarle una respuesta.

¿Para qué insistir?

Además, ¿qué tenía que ver conmigo?

Preguntar demasiado sólo me haría parecer interesada.

Adrián supo que estaba molesta.

Se acercó.

—Pero puedo prometerte algo. Desde el principio hasta ahora, sólo has sido tú.

Lo miré de lado.

—¿Y para qué me dices eso? No quiero saber.

Le di un toque con el dedo en el pecho.

—Cuántas tuviste antes de mí, cuántas después de mí, no tiene nada que ver conmigo.

Otro toque.

—No me importa. ¿Entendiste?

Adrián bajó la vista a mi dedo.

Era difícil creer que no me importaba cuando casi le estaba perforando el pecho.

Tomó mi mano.

—¿Te duele?

—¿Qué?

—Usar el dedo duele.

Se giró, tomó una varilla metálica pequeña de entre los instrumentos y me la puso en la mano.

—Usa esto.

Me quedé sin expresión.

Le di un golpe suave en el pecho con la varilla.

—¿Quieres que te mate?

Adrián sostuvo el extremo y lo empujó un poco hacia sí mismo.

—Sí. Hazlo.

Su sonrisa fue absurda.

—Así me recordarías para siempre.

Tiré la varilla.

—Lárgate.

¿Estaba enfermo?

Si quería morir, que saltara de un edificio.

¿Por qué tenía que convertirme en asesina?

Intenté irme.

Adrián me tomó de la muñeca y, en el siguiente segundo, su pecho cálido se pegó a mi espalda.

Suspiró junto a mi oído.

—Ya. No peleemos.

Su voz se volvió baja.

—Sé que te importo.

Giré la cabeza para mirarlo.

—Si tienes delirios, ve a terapia.

¿Cuándo dije que me importaba?

Adrián asintió con una calma irritante.

—No quisiste lastimarme de verdad. Eso significa que te importo.

—No quise matarte porque necesito cobrar.

—Tengo dinero. El dinero soy yo.

—¿Qué?

—Si te importa el dinero, te importo yo.

Me quedé muda.

Ese razonamiento era una enfermedad.

Le di un golpe en el abdomen.

—Estás mal de la cabeza.

Adrián cerró los ojos un instante, como si disfrutara el golpe.

—Poca fuerza. Hay que entrenar.

—Entrena tu cerebro.

Iba a decir algo más, pero tomó mi mano y sopló suavemente sobre los nudillos.

—Te dije que no usaras la mano. Usa algo.

Su tono, de pronto, se volvió serio.

—¿Te dolió?

El aire cálido sobre mi piel me hizo estremecer.

Maldita sea.

¿Por qué tenía que ponerse tierno después de decir tantas tonterías?

Revisó mi mano con cuidado.

Cuando vio que no tenía nada, dijo:

—La próxima vez no lo hagas tú. Me dices y yo mismo me golpeo.

Me llevé una mano a la frente.

¿Qué se respondía a eso?

Antes de que encontrara una frase, Adrián me llevó hacia la cama.

Se sentó y tiró suavemente de mí.

Luego, como si fuera lo más natural del mundo, intentó tocar el cierre de mi vestido.

Reaccioné de inmediato y lo cubrí con la mano.

—¿Qué haces?

Adrián pareció confundido.

Señaló los instrumentos.

—Dije que iba a revisarte.

—No hace falta.

Me levanté.

—Ya pedí cita con una doctora. No necesito molestar al gran CEO Fuentes.

Di apenas un paso.

Adrián me atrapó por la cintura y me sentó sobre sus piernas.

Me enfureció.

En momentos así odiaba no haber entrenado nunca. Mi fuerza no bastaba para escapar cuando él decidía sujetarme.

Entonces sentí algo.

Me quedé quieta.

La bata de baño...

—¿No llevas nada abajo?

Adrián no mostró vergüenza.

—No.

—¿Estás loco?

—Tú no estabas. ¿Cómo me iba a vestir?

Me enseñó la mano.

—Estoy herido.

Quise golpearlo.

Herido.

Claro.

Se veía sanísimo cuando me cargaba.

Entonces él pareció recordar otra cosa.

—Espera. ¿Dijiste doctora?

Sus ojos se estrecharon.

—¿Cuándo hiciste esa cita?

¿Había salido del hospital y de inmediato buscó a alguien más?

¿Tan terrible le parecía él?

Alcé la barbilla.

—Sí. Creo que tu habilidad médica no sirve. Quiero que una doctora me revise.

Y, porque podía, añadí:

—Alguien con tantos trabajos no debe tener tiempo de estudiar a profundidad. Capaz sólo aprendiste lo básico.

Adrián sólo escuchó una cosa.

—¿Dijiste que no sirvo?

Parpadeé.

—Yo no dije eso.

—Dijiste que no sirvo.

—Hablaba de medicina.

Me acercó más.

Su mirada se volvió peligrosa.

—Si sirvo o no, tú eres quien más puede opinar.

La cara me ardió.

Adrián inclinó la cabeza.

—¿Quién era la que al día siguiente no podía levantarse?

—Cállate.

—¿Quién me pedía llorando que parara y luego me jalaba para que siguiera?

Quise enterrarme bajo el piso.

Eso no se decía.

No así.

No con mi cuerpo sentado sobre sus piernas y la bata de baño siendo una amenaza por sí sola.

Adrián fingió comprender.

—Es cierto. Pasó un año. Tal vez se te olvidó.

Su voz bajó.

—¿Quieres que probemos otra vez?

Intenté soltarme.

—Suéltame.

Adrián respiró hondo, como si regresara a sí mismo.

—Ahora no.

Su mano se quedó en mi cintura, pero no avanzó.

—Tu cuerpo todavía no está bien. Cuando estés sana, probamos.

—Adrián.

Mi tono fue una advertencia.

Él me dio una palmada suave en la espalda.

—Tranquila. No te muevas tanto.

Luego, como si estuviera dando un argumento científico, dijo:

—¿Crees que con una doctora no te va a dar vergüenza?

Se inclinó cerca.

—Tú y yo ya nos conocemos demasiado. Mejor conmigo.

Su voz se volvió más baja.

—Además, más adelante vamos a comunicarnos de formas mucho más profundas. Tómalo como adaptación previa.

Lo miré.

Ese hombre acababa de convertir una revisión médica en una amenaza de coqueteo.

Y lo peor era que, aunque quería insultarlo, el corazón me latía demasiado rápido para fingir que no me afectaba.