Ximena Reyes creyó que su matrimonio con Víctor Rivas era lo único que le quedaba después del accidente que la dejó en cama. Pero la verdad era mucho más cruel: su esposo no solo tenía una amante, también había escondido un hijo con ella, había tomado control de su empresa y estaba esperando el momento perfecto para deshacerse de Ximena sin dejar pruebas.
Encerrada en su propia casa, vigilada, debilitada y sin poder mover las piernas, Ximena parecía no tener salida.
Hasta que entendió algo.
Víctor podía quitarle el teléfono, sus documentos, su dinero y hasta su cuerpo.
Pero no podía quitarle la cabeza.
Con ayuda de su mejor amiga Nadia, un médico frío que parece saber más de lo que dice y las grietas que empiezan a abrirse entre sus enemigos, Ximena decide dejar de suplicar.
Si su esposo quería verla muerta, primero tendría que verla levantarse.
Y esta vez, cada mentira, cada golpe y cada traición iba a cobrarse con intereses.
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Capítulo 13
Capítulo 13
Abajo, Toño volvió a hacer escándalo.
—¡Me voy a subir! ¡Quítate!
Marisol gritó:
—Joven, no se suba ahí. Es peligroso.
—¡Cállate!
Cuatro años.
Y ya hablaba así.
No parecía un niño criado en casa hogar. Los niños abandonados aprenden pronto a medir el pan, la voz y el espacio.
Este niño era otra cosa.
—Marisol, súbelo.
Lo trajo pataleando.
—No quiero. Huele feo. Suéltame.
Cuando me vio, torció la boca.
—Acércalo.
—No. Tú eres una vieja apestosa.
Marisol se quedó helada.
Yo lo miré.
Un niño no aprende esas palabras solo.
—Si no te acercas, te saco de esta casa.
El niño se encogió. Marisol lo puso junto a la cama.
—Señora, no obedece nada. Quiere subirse a los muebles, abrir el refrigerador, tirar cosas...
—Toño —dije—. ¿Sabes quién soy?
—No me llamo Toño. Me llamo Mateo. Y tú no eres mi mamá. Mi mamá es Yareli. Esta casa es de mi mamá y mi papá. Tú te tienes que ir.
Marisol abrió la boca.
Yo sentí que algo dentro de mí se congelaba.
Así que vivía con ellos.
Así que desde pequeño le enseñaron que ellos tres eran familia.
Y yo era la mujer que estorbaba.
—Marisol —dije—. Pégale.
—¿Qué?
—En la boca. Hasta que aprenda.
El niño empezó a llorar antes del primer golpe.
—¡Quiero a mi mamá!
—Mírame bien —ordené—. En los papeles, tu mamá soy yo. Si no lo entiendes, te lo voy a enseñar cada vez que te vea.
Marisol tembló, pero obedeció.
Una.
Dos.
Tres.
Seis bofetadas.
El niño dejó de gritar. Tenía sangre en la comisura y miedo en los ojos.
—¿Quién es tu mamá?
—Tú...
—¿Cómo te llamas?
—Toño.
—Bien. Llévatelo.
Sabía que la cámara lo había visto todo.
La tormenta llegó rápido.
Víctor abrió la puerta de una patada y me levantó del cuello de la blusa.
—¿Te atreviste a golpear al niño?
—¿No puedo educarlo? Me llamó vieja apestosa. Dijo que Yareli es su mamá y que esta casa es de ustedes tres. ¿Qué significa eso, Víctor? ¿Es su hijo?
La cara se le vació.
Ahí estaba.
La culpa.
—Es un niño. No sabe lo que dice.
—Entonces ¿por qué no puedo corregirlo? Si lo adopté y ni siquiera me reconoce, lo devuelvo a la casa hogar.
Yareli apareció con el niño en brazos.
—Xime, te pasaste. Mira cómo lo dejaste.
La miré.
—¿Por qué te duele tanto? ¿De verdad eres su madre?
Yareli se quedó muda.
—Muy bien —dije—. Mañana Marisol lo regresa. Total, ni siquiera tiene el registro de domicilio.
El cuarto se quedó en silencio.
Les había tocado la herida.
Víctor echó a Yareli.
Luego vino a mi cama, con la voz más baja.
—No malinterpretes. Ella se preocupó porque lo vio lastimado. La niña no tiene mala intención.
La niña.
La misma “niña” que se acostaba con él.
—Dime algo —pregunté—. ¿Hice mal en educarlo?
Víctor no tuvo salida.
—No. El niño fue irrespetuoso.
—Entonces no me reclames.
—Está bien. Pero dime cómo supiste lo del registro.
Sonreí por dentro.
Ahí estaba su verdadero tema.
—Lo imaginé. Lago Azul no registra niños tan fácil. El colegio bilingüe tiene lista de espera. Si no tienen domicilio aceptado, no entra.
Víctor se puso nervioso.
—¿Cuánto tarda?
—Dos años. Tres. Depende de contactos.
—No puede esperar tanto. Ya tiene cuatro.
Se sentó en la cama y quiso tomarme la mano.
La retiré.
Me dio asco.
—Puedo pensar en alguien —dije—. Tal vez el presidente del comité. Una vez ayudé a su mamá cuando se cayó.
Víctor se iluminó.
—Hazlo. Toño también es tu hijo.
Usó el nombre que yo le di.
Qué buen padre.
—Lo pensaré. Y el testamento te lo doy mañana, cuando venga Gael y confirme que la terapia me ayudó.
—No hay prisa —dijo de inmediato—. Primero lo del niño.
Esa noche escuché a Yareli en el cuarto de al lado.
—¿Confías en que lo arregle?
—Sí. Ximena conoce gente.
—¿Y si el doctor la cura mientras esperamos?
Silencio.
—Puedo conseguir algo —susurró ella—. Una dosis pequeña, como antes. Que siga débil. El doctor va a pensar que su tratamiento no sirve. Cuando el registro salga, lo despedimos y ella se nos muere.
Me quedé mirando la oscuridad.
Yareli.
El día que salga de esta cama, tú vas primero.
No volví a dormir.
El cuarto del otro lado quedó en silencio, pero mi cabeza no.
Repasé cada palabra.
Ella iba a comprar algo.
No mucho, dijo.
Una dosis pequeña.
Como antes.
Como antes.
Eso confirmaba que el doctor Valdés no había actuado solo. El tratamiento que me destruyó las piernas no fue accidente ni negligencia.
Fue método.
Primero debilitarme.
Después aislarme.
Luego hacer parecer mi muerte una consecuencia natural de una mujer enferma.
Me quedé mirando la lámpara.
La cámara estaba ahí, quieta, preciosa, colgando como adorno.
No podía hablar con Nadia sin cuidarme.
No podía comer sin pensar.
No podía dormir sin escuchar.
Pero ahora sabía cuál era la siguiente jugada.
Al amanecer, antes de que Yareli pudiera aparecer con algo nuevo, llamé a Marisol.
—Desde hoy, todo lo que me sirvas lo pruebas tú primero.
La muchacha palideció.
—¿Señora?
—No te estoy acusando. Te estoy protegiendo. Si alguien cambia algo en mi comida, tú también puedes salir dañada.
Marisol tragó saliva.
No era leal.
Pero tenía miedo.
Y el miedo, usado bien, también podía servir.
