El día de su compromiso, Giselda lo pierde todo: su novio la deja por su amor de juventud y su familia adoptiva, que solo la ha usado como fuente de dinero, la golpea y la echa de casa. Con una maleta vieja y la mejilla hinchada, sube llorando a un auto que no es el suyo, sin saber que el hombre callado del asiento de al lado va a cambiarle la vida.
Oziel Bittencourt es, para toda la ciudad, el hijo desechado que salió de la cárcel sin un centavo. Lo que nadie sospecha es que su familia lo encerró con pruebas falsas y que, desde las sombras, él sigue siendo el verdadero dueño del imperio Bittencourt. Para callar a su madrastra y calmar a su abuela, necesita una esposa de papel; y Giselda, arquitecta sin dinero ni adónde ir, necesita desaparecer de su propia familia.
Un contrato, tres reglas y un matrimonio que nadie debía creerse. Pero entre mentiras piadosas, secretos de pasado y enemigos que acechan en cada esquina, lo que empezó como un trato empieza a sentirse demasiado real.
¿Hasta cuándo se puede fingir un amor que ya late de verdad? ¿Y qué pasará cuando ella descubra quién es en realidad el exconvicto con el que se casó?
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Capítulo 12
POV de Giselda
De camino al baño, en el jardín interior del restaurante, me topé con la última persona que quería ver.
Diego. Solo, en una mesa puesta para dos, con cara de llevar horas esperando. Me vio y se levantó de inmediato.
—¿Giselda? —Sus ojos me recorrieron de arriba abajo—. Vaya. Estás… distinta.
—Buenas noches, Diego.
—Siéntate un momento. —Me tomó del brazo—. Tenemos que hablar. He estado pensando mucho, y tal vez nos precipitamos…
—¿Nos? —Retiré el brazo—. Me devolviste el anillo delante de todos porque Viviane regresó. No hubo ningún «nos».
—Estaba confundido. Ella llegó de Estados Unidos toda cambiada, me volteó la cabeza. Pero ahora…
—Ahora te está dejando esperando dos horas en una mesa, por lo visto.
Se quedó helado, miró la mesa vacía, el celular sin mensajes.
—No es eso. Ella viene. —Pero la voz le salió sin convicción—. Giselda, a ti te criaron con aire de esposa. Hogareña, callada, de casa. Viviane es bonita, pero no sirve para casarse. Me equivoqué. Deja a ese y empezamos de nuevo.
—«Ese» es mi marido, Diego.
Fue entonces cuando Oziel apareció en el corredor del jardín, tranquilo, y me pasó el brazo por la cintura.
—¿Todo bien, amor?
—Todo. Ya me iba.
—¿Y este? —Diego miró a Oziel de arriba abajo, midiendo su ropa sencilla, y la mandíbula se le relajó, creyendo que había encontrado a alguien de poca monta—. Mucho gusto. Diego. Exnovio de ella. Sabes que ella viene de una familia pobre, ¿verdad? Espero que no te hayas ilusionado pensando que te casaste con una mujer de dinero.
—Mi marido —dije—. Nos casamos.
—¿Casaron? —Diego se rio, incómodo, y me miró de arriba abajo con una pena fingida—. ¿Con este? Fui yo quien te devolvió, y tú corriste a casarte con el primero que apareció. Un desempleado de chaqueta vieja. Y, según me contaron, exconvicto por si fuera poco. —Chasqueó la lengua—. Pobrecita, Giselda. Es lo que queda para quien nadie quiso. Devuelta delante de todos, y todavía fuiste a rascar el fondo de la olla.
Eso me dio justo donde dolía. La vieja voz subió de inmediato, la que sembraron los Prado: «¿ves? Eso es lo que vales». Pero mantuve el mentón en su lugar.
—Prefiero el fondo de la olla a recalentar un plato que ya se echó a perder. —Lo encaré—. A ti ya te probé, Diego. Paso.
Diego se puso rojo y cambió de táctica al instante.
—¿Sabes qué? Tus padres recibieron sesenta mil de compromiso de parte de mi familia. Y además vivimos juntos dos años. Tengo derechos. Voy a ir a cobrárselo a tu padre, o vuelves a hablar conmigo como se debe.
—Nunca vivimos juntos, Diego. Dormías allá cuando se podía, eso no es vivir. Y el dinero lo arreglas con quien lo recibió, no conmigo.
Oziel no levantó la voz.
—La dote la discutes con un abogado. Su nombre no lo vuelves a repetir en ese tono.
—¿Y tú quién eres para hablarme así? —Diego se puso de pie, sacando el pecho—. Un don nadie con camisa de mercado.
—Soy su marido. —Oziel ni parpadeó—. Y el don nadie aquí es el único de la mesa que no está esperando a una mujer que no llega.
Diego abrió la boca para contraatacar cuando una mujer entró en el jardín. Alta, arreglada, perfume fuerte. Me tomó un segundo reconocer a Viviane. La Viviane de la escuela era desgarbada. Esta era otra persona, el rostro rehecho, ropa de marca, el cuerpo entero diciendo dinero nuevo.
Ni siquiera miró a Diego. Miró a Oziel. Y no apartó la vista.
—Perdona la tardanza, Diego —dijo, sin quitarle los ojos de encima a mi marido—. ¿No me vas a presentar?
—Este es el marido de Giselda —escupió Diego, resentido. Y entonces, en voz baja, pegado a ella, oí lo que le dijo—: El que te conté. Si logras sacarlo de la correa de ella, el bolso que quieres es tuyo.
Viviane sonrió, despacio, todavía midiéndome de arriba abajo.
—Esa jugada —murmuró para él— la acepto.
Oziel me tomó suavemente por la cintura, sacándome de allí.
—Vamos. No vale tu tiempo.
Volví a nuestra mesa del brazo de él, sin mirar atrás. Pero sentí en la espalda esa mirada de Viviane pegada a nosotros todo el camino.
Ya sentada de nuevo, aún tenía el corazón acelerado.
—Esa mujer con Diego. ¿Viste cómo te miró?
—Sí.
—¿La conoces?
—En mi vida la había visto. —Me llenó el vaso—. Pero conozco el tipo. Se acerca al hombre que le interesa con cara de víctima, y se va con lo que pueda llevarse.
—Es Viviane. La que fue mi mejor amiga y me robó a Diego, en medio de mi propio compromiso. —Lo dije mirando por la ventana—. Ahora apuesto a que dejó plantado a Diego por ti.
—Que apueste. —Me miró por encima del vaso—. Una apuesta sobre una mentira siempre termina con el apostador en pérdida. No tienes nada de qué preocuparte. Nada.
—Para ti es fácil decirlo. Tú no pasaste dos años oyendo que eras menos bonita, menos interesante, menos todo, que ella.
—Entonces quien te lo dijo mintió dos veces. —Su voz salió firme—. Una sobre ti. Otra sobre lo que vale una persona. No me repitas la mentira de los demás, Giselda. No la compro.
—Siempre tienes una respuesta lista para defenderme.
—No es una respuesta lista. Es lo que veo. —Se recargó en la silla—. Diego te cambió por Viviane y pasó dos años convenciéndote de que te hacía un favor al quedarse. Ahora Viviane va a intentar lo mismo conmigo. Es el mismo golpe, con los papeles cambiados.
—¿Y si funciona? —solté, con el miedo viejo hablando por mí—. ¿Y si un día la miras y piensas «esta es de mi mundo, Giselda no»?
Dejó el vaso despacio y se volvió hacia mí.
—¿Qué mundo crees que es el mío, Giselda?
—No sé. Tienes un aire. La gente te trata distinto. El valet, Jonas, el mesero. Hay un mundo ahí que no alcanzo a ver bien.
Se quedó callado un segundo demasiado largo.
—Mi mundo es una casa de muro alto que elegí para que nadie me encontrara —dijo al fin, escogiendo las palabras—. Y la única persona a la que dejé entrar es a ti. No a Viviane. No a nadie que llegue en tacones y con cara de víctima. A ti. Guarda eso.
—¿Por qué yo?
—Porque entraste llorando y no me pediste nada. —Volvió a hacer girar el vaso en la mano—. Haz la cuenta de cuántas personas en tu vida hicieron eso.
La hice. Salió él. Solo él.
Me quedé callada un rato, girando la copa, y el miedo viejo se hizo un poco más pequeño.
