¡Su Majestad, Juro Que No Soy La Villana!

El eco de los últimos compases de la música parece vibrar en las paredes del gran salón, pero para Isabella, el único sonido real es el retumbar de su propio corazón contra sus costillas y el siseo de la voz del hombre que la sostiene.

_Suelta el cuerpo por completo, Puffin. Déjate llevar por la música y por mí... confía en mí__. Susurró Einar.

Su voz es una caricia de terciopelo y lija, ronca, cargada de una vibración que se filtró por el oído de Isabella hasta instalarse en la base de su columna. Ella se estremeció, y no fue un movimiento sutil. Todo su cuerpo reaccionó a la cercanía del Emperador como si hubiera sido alcanzada por un rayo. A su alrededor, la atmósfera, que ya es tensa, se fracturó por completo.

La nobleza, siempre tan atenta a las formas y a los sutiles lenguajes del poder, no solo está atónita; están escandalizados. La forma en que Einar la rodea, la inclinación de su cabeza hacia ella, el modo en que sus dedos se hunden con una presión posesiva en su cintura... es una declaración de guerra social. En un instante, Isabella sintió cómo su "futuro" se desmorona. Cualquier posibilidad de encontrar un marido respetable, de pasar desapercibida o de llevar esa vida de soltera adinerada y tranquila que ha planeado, se evapora. El Emperador, de una manera silenciosa pero brutalmente evidente, acaba de marcarla ante los ojos de todo el imperio. La ha reclamado para sí, y en ese mundo, lo que el Emperador reclama, nadie más se atreve a tocarlo.

__Esto se llama invasión del espacio personal, Majestad__. Logró articular Isabella, haciendo un esfuerzo para que su mandíbula no choque entre sí. Sus piernas siguen siendo de gelatina, y el frío del miedo hace que sus palabras salgan con un temblor que intentó disfrazar de indignación.

__Y con la reputación que tengo en esta nobleza de doble cara... ahora sí que es verdad que me quedo como solterona__. A pesar del pánico, su lengua, ese órgano traicionero que parece tener vida propia desde que ha reencarnado, no pudo evitar soltar la verdad. Isabella notó cómo el cuerpo de Einar se tensó levemente, no por enojo, sino por una especie de diversión contenida. Él acortó la distancia aún más, si es que eso es posible. Sus cuerpos estan tan pegados que Isabella puede sentir el calor abrasador que emanaba de su pecho a través de las capas de seda y lino.

"Ay, mi madre, ahora sí que estoy frita", pensó Isabella, lanzando una mirada fugaz hacia donde se encuentran sus padres. Los Duques Monfort parecen estatuas de sal, con los rostros descoloridos y la confusión grabada en cada línea de sus facciones. "Esto es peor que ser ejecutada en el acto. Es mi muerte social. Me van a linchar, me van a excomulgar de las fiestas de té, ¡es la guillotina de la reputación!".

Cada movimiento del vals es una tortura de placer y agonía. La fricción de sus cuerpos en los giros más cerrados provoca que la respiración de Isabella se vuelva errática. Ella puede ver en los ojos de Einar una fascinación creciente; él parece estar leyendo sus emociones como si fueran un libro abierto. A diferencia de las otras nobles, que son máscaras de porcelana y protocolos vacíos, Isabella es transparente en su desconcierto y su audacia. Y a él le encanta. No tiene ninguna intención de soltarla, ni está noche, ni probablemente nunca.

El final de la pieza musical llegó con un movimiento dramático. Einar la hizo girar y la sostuvo en una inclinación profunda, con la espalda de Isabella arqueada hacia atrás. En esa posición de vulnerabilidad absoluta, sostenida únicamente por la fuerza del brazo del Emperador, Isabella sintió algo que la dejó petrificada.

Sentada (metafóricamente) sobre el abismo, sintió la presión de "todo el paquete" que el soberano guarda bajo sus finas vestiduras imperiales. Un pensamiento intrusivo y totalmente fuera de lugar cruzó su mente moderna: "Madre mía... si eso está así de dormido, no quiero ni imaginarme el tamaño cuando decida despertarse. Pobre de la mujer que se acueste con él, va a necesitar una silla de ruedas de gama alta para poder moverse".

La música se detuvo por completo, dejando un silencio sepulcral que solo es roto por la respiración agitada de la joven. Isabella, roja como un tomate y con la dignidad por los suelos, intentó enderezarse rápidamente para huir del lugar. Quiere correr, encontrar un carruaje y no detenerse hasta cruzar la frontera del imperio. Pero Einar tiene otros planes.

Cuando ella intentó soltarse, él la jaló de la mano con una fuerza controlada pero implacable, haciendo que su espalda chocara directamente contra su pecho. Antes de que ella pudiera protestar, él pasó un brazo de manera posesiva alrededor de sus hombros, manteniéndola anclada a su lado.

__¿A dónde crees que vas, pequeña Puffin?__. Le susurró cerca del oído, aunque sus ojos estan fijos en los Duques Monfort, que se acercan con pasos vacilantes y rostros que son un poema de angustia y duda.

__Debes hacerte responsable de tus actos y de mi__. Isabella forcejeó débilmente. Es como intentar mover una montaña de lugar. Esta atrapada entre el pecho del hombre más peligroso del imperio y el juicio inminente de sus padres.

__Síganme, Duques Monfort. Debemos hablar__. Sentenció Einar.

No fue una invitación; fue una orden que hizo vibrar el aire con la opresión de su poder de oscuridad. El aura que emana de él es tan densa que los presentes sintieron que el oxígeno escaseó. Los padres de Isabella, a pesar de la furia que sienten por ver cómo la reputación de su hija acaba de ser "manoseada" y destruida en público, no tuvieron más remedio que bajar la cabeza, asentir y seguir los pasos del soberano.

Einar comenzó a caminar, prácticamente arrastrando a Isabella con él, quien tropieza un poco debido a sus nervios y al agarre de él. La guia hacia su despacho privado, lejos de los ojos curiosos de la corte.

En el salón, Elena Monfort observa la escena con los ojos inyectados en irá. No puedo dar crédito a lo que vió. Su hermana, la repudiada, estaba siendo escoltada (o secuestrada, según quién lo ve)por el Emperador. Elena intentó seguirlos, movida por una mezcla de envidia y la necesidad desesperada de arruinar el momento de Isabella, pero una vez más, una mano enguantada y firme se interpuso en su camino.

__El Emperador dijo los Duques, no la futura Duquesa de Castilla__. Dijo Harald, apareciendo como una sombra infranqueable. Su tono es seco y cortante, cargado de un desprecio que no se molestó en ocultar.

__Así que deje de tentar a la muerte, Lady Elena. El Emperador no es su prometido; a él no lo engañará con ojitos llorosos ni palabras falsas de inocencia. Él ve a través de las garras, y las suyas están demasiado a la vista__. Elena se quedó sin habla, su rostro pasando del rojo de la ira al blanco de la humillación. A su lado, el Duque de Castilla apretó la mandíbula, ofendido por la manera en que Harald se dirige a su prometida, pero no se atrevió a emitir ni un pío. Sabe perfectamente que enfrentarse a la mano derecha de Einar es lo mismo que firmar su propia sentencia de muerte.

Mientras tanto, el salón de baile se convirtió en un hervidero de murmullos. El caos se apoderó de los cuchiceos de nobles. Las teorías vuelan: ¿Ha seducido Isabella al Emperador con artes oscuras? ¿Es un castigo público? ¿O es posible que el hombre de hielo y oscuridad finalmente ha encontrado a alguien que le encendiera la sangre? Lo único seguro es que Isabella Monfort ya no es solo la mujer despreciada del imperio; ahora es el misterio más peligroso y envidiado de la corona, y nadie, absolutamente nadie, puede predecir qué pasará una vez que las puertas del despacho del Emperador se vuelvan a abrir.