El Rey De Sangre Me Espera En El Pasado

El pasillo que conducía a las entrañas del palacio era un túnel de sombras que devoraba la luz de la única antorcha que Youngjae sostenía con fuerza. Arriba, el mundo se estaba desmoronando. El eco de las explosiones de los arietes contra las puertas del salón del trono vibraba a través de las paredes de piedra, enviando nubes de polvo y fragmentos de mortero sobre nosotros. Cada impacto era un recordatorio de que el tiempo se había agotado.

Había renunciado a mi hogar, a mi tiempo y a mi propia seguridad. Al destruir el espejo de bronce, había cortado el hilo que me unía al siglo XXI, eligiendo en su lugar las manos manchadas de sangre de un rey que la historia había condenado. Pero mientras bajábamos por los escalones húmedos y resbaladizos, no sentía arrepentimiento. Sentía una furia gélida, una determinación que solo nace cuando ya no tienes nada que perder.

—¿Estás segura de esto, Yoona? —la voz de Youngjae resonó en la bóveda, profunda y cargada de una preocupación que no intentaba ocultar—. Si tus libros fallan ahora, este lugar será nuestra tumba antes de que Park pueda siquiera poner un pie en el trono.

—Confía en mí, Youngjae —respondí, mi voz firme a pesar del temblor de mis manos—. El registro de las "Cámaras del Trueno" fue borrado de los anales oficiales por orden de tu abuelo, pero sobrevivió en los diarios privados de los arquitectos reales que estudié en mi época. Trescientas tinajas de pólvora negra, selladas con cera y dispuestas en puntos estructurales clave. No es solo defensa; es una opción de tierra quemada.

Youngjae se detuvo frente a una pesada puerta de madera reforzada con bandas de hierro oxidado. El aire aquí abajo era denso, impregnado de un olor acre a salitre y humedad milenaria. Con un gruñido de esfuerzo, empujó la puerta. Las bisagras soltaron un quejido agónico que pareció un grito humano en la oscuridad.

Al entrar, la luz de la antorcha reveló el arsenal. Filas y filas de tinajas de cerámica oscura, alineadas con una precisión aterradora. El "trueno dormido" del que hablaba su abuelo estaba allí, esperando un suspiro de fuego para despertar y devorarlo todo.

—Es suficiente para volar medio palacio —murmuró Youngjae, acercándose a una de las tinajas. Su mano rozó la cerámica con una mezcla de respeto y horror—. Park entrará pensando que ha ganado la corona, y lo único que encontrará será el abrazo de la muerte.

—Tenemos que conectar las mechas hacia la salida trasera —dije, moviéndome con rapidez. Mis conocimientos de historia militar se mezclaban con el instinto de supervivencia—. El salón del trono está justo encima de nosotros. Cuando el Ministro Park entre para reclamar tu cabeza, detonaremos la carga central. El colapso será total.

Mientras trabajábamos en la penumbra, conectando los hilos de cáñamo tratados con azufre, la tensión entre nosotros era casi física. Youngjae se movía con la eficacia de un soldado, pero sus ojos no dejaban de buscar los míos. Cada vez que nuestras manos se cruzaban en la oscuridad, el contacto era como una descarga eléctrica. No era el momento para el romance, pero la inminencia de la muerte hacía que cada roce fuera una despedida y una promesa al mismo tiempo.

De repente, un estruendo masivo sacudió los cimientos. El techo de la cámara soltó una lluvia de escombros.

—¡Han roto las puertas! —rugió Youngjae, desenvainando su espada con un movimiento instintivo—. Están en el salón del trono. Puedo oír sus botas sobre nuestra cabeza.

—¡Falta la última conexión! —grité, forcejeando con una mecha rebelde que se negaba a encajar en el canal de ignición.

Youngjae se posicionó frente a la puerta de la cámara, su silueta recortada por la luz vacilante. Sabía que no podía ayudarme con los tecnicismos; su labor era ganar los segundos que yo necesitaba. Arriba, los gritos de victoria de las tropas de Park Choong-hee eran ensordecedores. El tirano estaba a punto de saborear su gloria, sin saber que caminaba sobre un volcán.

—Yoona, vete al pasadizo de escape —ordenó él, sin girarse—. Yo encenderé la mecha.

—¡No! —me puse en pie, enfrentándolo—. Dijimos que reescribiríamos esto juntos. Si tú te quedas, yo me quedo. No sacrifiqué mi mundo para verte morir en un sótano.

Él se giró, y por un segundo, el Rey de Sangre desapareció. Solo quedó el hombre que me había amado bajo la seda roja, el hombre que me había mirado con asombro al saber que yo era pura y que me había entregado a él sin reservas. Se acercó a mí con dos zancadas, tomó mi rostro entre sus manos y me besó con una dureza desesperada. Fue un beso que sabía a ceniza, a pólvora y a un amor que se negaba a morir.

—Si nos vamos a quemar, nos quemaremos como reyes —susurró contra mis labios.

—No vamos a morir hoy —le prometí, mis dedos entrelazándose con los suyos—. Enciende el fuego, Youngjae. Hagamos que la historia recuerde este día no como tu caída, sino como el renacimiento de Joseon.

Tomó la antorcha. Sus ojos brillaron con una luz salvaje, una resolución que me recordó por qué era el hombre más temido y deseado de su tiempo. Con un movimiento firme, aplicó el fuego al extremo de la mecha principal. La chispa comenzó a correr por el suelo como una serpiente de fuego, siseando con una promesa de destrucción total.

—¡CORRE! —gritó.

Nos lanzamos hacia el pasillo trasero, una estrecha grieta en la roca que conducía hacia los jardines exteriores, lejos del radio de la explosión principal. Corríamos de la mano, nuestros corazones latiendo al unísono, mientras el siseo de la mecha se convertía en un rugido sordo detrás de nosotros.

Justo cuando salimos al aire libre, a la penumbra de la madrugada, el mundo estalló.

La explosión fue tan potente que nos lanzó al suelo. El suelo vibró como si un gigante estuviera golpeándolo desde abajo. Giré la cabeza justo a tiempo para ver cómo el gran Salón del Trono, el símbolo del poder de la dinastía, se elevaba en una columna de fuego y escombros. Las vigas de madera dorada volaron por los aires, y el techo se desplomó sobre sí mismo, tragándose al Ministro Park, a sus generales traidores y a toda la ambición sangrienta que los había llevado hasta allí.

El silencio que siguió fue absoluto, roto solo por el crepitar de las llamas y el sonido distante de las piedras cayendo.

Youngjae se levantó lentamente, ayudándome a ponerme en pie. Ambos estábamos cubiertos de polvo gris, con la ropa rasgada y el rostro manchado, pero estábamos vivos. Él miró las ruinas humeantes de su palacio, el lugar donde se suponía que debía morir según todos mis libros.

—Se acabó —murmuró, su voz cargada de una emoción que no lograba procesar—. Park ha muerto. La rebelión se ha quedado sin cabeza.

—Has cambiado el futuro, Youngjae —dije, apoyando mi cabeza en su hombro, sintiendo el calor de su cuerpo todavía vibrando por la adrenalina—. Los libros dirán que el palacio ardió, pero no dirán que el Rey sobrevivió para reconstruirlo.

Él me rodeó con su brazo, apretándome contra su costado. Miró hacia el horizonte, donde el primer rayo de sol empezaba a teñir el cielo de un naranja sangriento. Ya no era el Rey de Sangre de las leyendas; era un hombre con un lienzo en blanco frente a él, y yo era la mujer que sostenía el pincel a su lado.

—No voy a reconstruir un palacio de miedo, Yoona —dijo, mirándome con una devoción que me hizo comprender que cada sacrificio había valido la pena—. Voy a construir un reino donde tu libertad no sea una amenaza, sino la ley.

Me tomó de la barbilla, obligándome a mirarlo. Sus labios rozaron los míos en un beso suave, romántico, que contrastaba con la dureza de la noche que acabábamos de sobrevivir.

—Me dijiste que en tu tiempo no había reyes —susurró contra mi piel—. Quizás es hora de que este siglo aprenda lo que significa tener una Reina que viene del futuro.

Caminamos juntos hacia el bosque, alejándonos de las cenizas del pasado. La historia que yo conocía se había terminado en el momento en que destruí el espejo. Lo que venía ahora era una página en blanco, una vida que inventaríamos juntos, entre el acero de Joseon y el corazón de una mujer que decidió que el amor era más fuerte que el tiempo mismo.