Enzo era un libertino; Camila, tranquila y reservada. Eran completamente opuestos, como el fuego y el agua.
Después de casarse, cuando le preguntaban por qué se había casado con Camila, Enzo encendía un cigarrillo y respondía con un tono burlón y serio a la vez:
—Fue mi familia quien lo decidió. ¿Qué podía hacer yo?
Cinco años de matrimonio fueron cinco años de guerra fría. Al final, fue ella quien tomó la iniciativa de pedir el divorcio.
Pero justo cuando Camila estaba a punto de irse, fue Enzo quien no pudo dejarla marchar.
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Capítulo 12
— Mis manos no son exactamente delicadas, doctora. — Una media sonrisa torcida surgió. — Los negocios de la familia no se hacen con guantes de seda. A veces huelen a pólvora… a sangre. Pensé que era mejor no contaminar su pureza académica.
El tono era ligero. Pero la mirada no.
La examinaba sin pudor.
Desde el cabello recogido con sencillez elegante, hasta el contorno firme del mentón, descendiendo por el cuello esbelto hasta la postura erguida que no demostraba un gramo de inseguridad.
Camila sostuvo la mirada.
— Trabajo con niños en estado crítico. La sangre no me asusta.
Él inclinó la cabeza, interesado.
— ¿No? Entonces quizás el problema no sea la sangre.
— ¿Cuál sería?
Él dio un paso adelante.
El espacio entre ellos disminuyó.
— Quizás sea el tamaño.
Ella arqueó una ceja.
— ¿Del ego?
La sonrisa de él se ensanchó.
— Eres rápida.
— Eres predecible.
El aire entre los dos parecía electrizado.
— ¿Siempre me hablas así? — preguntó él.
— Solo cuando te lo mereces.
Enzo pasó la lengua discretamente por el labio inferior, divirtiéndose.
— Cuidado. Me gusta el desafío.
— No te estoy desafiando.
— ¿No?
Él se acercó un centímetro más.
El perfume de él — amaderado, cálido — se mezclaba con el aroma neutro del jabón.
— Entonces, ¿qué estás haciendo?
Camila no retrocedió.
— Poniéndote en tu lugar.
El silencio que siguió no era confortable.
Era denso.
Intenso.
Y peligrosamente cargado.
Después de aquella cena, la vida siguió en ritmos opuestos.
Ella inmersa en guardias, congresos, investigaciones clínicas.
Él entre reuniones, viajes, decisiones que involucraban cifras demasiado altas para ser dichas en voz alta.
Se encontraban poco.
Hablaba menos aún.
Pero había algo que permanecía — una tensión que no se disolvía con la distancia.
En una noche lluviosa, meses después, Camila estaba en un pequeño apartamento temporal cerca del hospital donde realizaba un proyecto.
Ya pasaba de las once cuando el timbre sonó.
Ella frunció el ceño.
No esperaba a nadie.
Al abrir la puerta, encontró a Enzo.
Mojado por la lluvia.
Cansado.
Y diferente.
— ¿Qué estás haciendo aquí? — preguntó ella, sorprendida.
— Conduje — respondió él simplemente.
— ¿Desde dónde?
Él mencionó la ciudad.
Más de mil kilómetros.
Camila se quedó en silencio.
Él levantó una bolsa.
— Traje cena.
Ella miró adentro.
Ensalada elaborada. Proteína ligera. Salsa artesanal.
— ¿Sigues comiendo comida de gato? — provocó él.
Ella suspiró.
— ¿Atravesaste el país para burlarte de mi cena?
Él entró sin pedir permiso.
Colocó la bolsa sobre la encimera de la cocina.
El apartamento era pequeño. La cocina prácticamente se confundía con la sala.
No había mucho espacio para mantener la distancia.
— Atravesé el país porque no podía seguir fingiendo que todo estaba normal — dijo él.
El tono no era juguetón.
Era crudo.
Camila cerró la puerta.
— ¿Y qué no está normal?
Él se volvió hacia ella.
La mirada no tenía ironía esta vez.
— Tú.
Ella cruzó los brazos.
— ¿Yo?
— Entraste en mi vida como si no necesitaras nada. — Él respiró hondo. — No intentaste impresionarme. No intentaste agradarme. No intentaste usarme.
Ella inclinó levemente la cabeza.
— ¿Estás seguro?
— Lo estoy.
Él dio dos pasos.
Ella retrocedió instintivamente, hasta sentir la encimera fría detrás de sí.
Él apoyó las manos a ambos lados de ella.
Sin tocarla.
Aún.
— Nunca salí con nadie de verdad — dijo él, con la voz más baja. — Nunca necesité.
Ella tragó saliva.
— ¿Y ahora?
— Ahora no puedo dejar de pensar en ti.
El silencio cayó pesado.
La respiración de él estaba más cerca.
Más cálida.
— Esto es impulsividad — respondió ella.
— No.
Él acercó el rostro.
— Esto es voluntad.
Los ojos de él descendieron hasta los labios de ella.
— Me despierto pensando en besarte.
Ella sintió el corazón acelerarse.
— Enzo…
— No me uses.
La frase salió abrupta.
Contradictoria con la postura dominante.
— No decidas que esto es conveniente y luego lo tires cuando ya no lo sea.
Él tragó saliva.
— Puedo ser muchas cosas. Pero no sé fingir cuando quiero a alguien.
Ella podía sentir el calor del cuerpo de él.
La proximidad era casi insoportable.
— ¿Y qué quieres?
Él vaciló.
Era raro verlo vacilar.
— Quiero que me beses.
Ella quedó inmóvil.
— ¿Eso es una propuesta?
— Es una condición.
Una media sonrisa insegura surgió.
— Me besas una vez… y nos casamos.
Ella abrió los ojos desmesuradamente.
— Estás loco.
— Probablemente.
Él acercó aún más el rostro.
Los labios casi tocándose.
— Pero nunca quise algo así antes.
El aire entre ellos parecía insuficiente.
El mundo fuera de aquella cocina no existía.
— Eres mayor que yo — murmuró él, provocando.
— Por dos años.
— Demasiado experimentada.
— Y tú demasiado inmaduro.
Él sonrió.
— Entonces enséñame.
El pedido no tenía arrogancia.
Tenía vulnerabilidad.
Y aquello la desarmó.
Camila sintió el último hilo de racionalidad deshacerse.
Debería alejarlo.
Debería decir que aquello era precipitado.
Debería recordar las diferencias entre sus mundos.
Pero la verdad era que el deseo no obedecía a la lógica.
Él inclinó la cabeza.
La punta de la nariz rozando la de ella.
— Si no me besas ahora, voy a enloquecer.
— Ya lo estás.
— Quizás.
Él cerró los ojos por un segundo.
— Camila…
El nombre de ella en la boca de él sonaba diferente.
Más cálido.
Más íntimo.
Ella tocó el cuello de la camisa de él.
Sintió el tejido húmedo por la lluvia.
Sintió el corazón de él latir rápido.
Tan rápido como el de ella.
La distancia entre los labios era mínima.
La respiración mezclada.
El calor compartido.
Y entonces, sin más palabras, sin más racionalizaciones, ella juntó los labios con los de él.
No fue un beso violento.
Ni apresurado.
Fue tenso.
Exploratorio.
Cargado de todo lo que intentaron contener.
Él sujetó la cintura de ella con firmeza.
Como si tuviera miedo de que ella desapareciera.
El beso se profundizó por instinto.
Por necesidad.
Por algo que iba más allá de la provocación.
Cuando finalmente se alejaron, los dos respiraban con dificultad.
Él apoyó la frente en la de ella.
— Listo — murmuró. — Ahora no puedes huir.
Ella abrió los ojos despacio.
Sabía que aquel beso cambiaba todo.
Y que nada sería sencillo de ahí en adelante.
Pero en aquel momento, lo único que importaba era el sabor de él aún en sus labios.
