El Halcón y la doctora

Capítulo 11

La Última Noche en San Miguel

La semana pasó como pasan las cosas inevitables: demasiado rápido y demasiado lenta a la vez.

Santiago obtuvo lo que necesitaba. Tres nombres de la red financiera de El Tigre. Dos rutas de lavado que cruzaban por Guadalajara. Una cuenta en un banco de Panamá vinculada a un notario en Culiacán. Fragmentos de un rompecabezas que el Capitán Ramírez esperaba en la capital, y que justificaban cada día que Santiago había pasado con las manos sucias y la identidad prestada.

Pero no fue la inteligencia recopilada lo que le marcó esos siete días.

Fue ella.

Valentina le cambiaba el apósito cada doce horas, como había ordenado. Santiago se quitaba la camisa sin que ella tuviera que pedirlo. Las primeras veces había silencio. Después, conversación. Al tercer día, ella le contó del hospital en Monterrey donde hizo su residencia —los turnos de treinta y seis horas, el café que sabía a cartón, la primera vez que perdió un paciente—. Al cuarto, él le habló de su madre, de cómo hacía tamales los domingos y de cómo la casa olía a masa y a chile ancho hasta el lunes.

Comían juntos. Frijoles, tortillas, lo que hubiera. Santiago cargaba las cajas de suministros médicos que llegaban al pueblo en una camioneta destartalada. Valentina lo regañaba por hacer esfuerzo con la herida aún cerrando. Él seguía cargando.

Por las noches, después de que el pueblo se callaba, se sentaban en la cocina de la casa de seguridad. Café negro para él. Té de manzanilla para ella. Hablaban hasta que uno de los dos se quedaba sin palabras, y entonces el silencio era otra forma de decir algo.

Santiago supo que estaba jodido cuando empezó a esperar esas noches.

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Miércoles. Último día.

La extracción estaba programada para el amanecer del jueves. Un vehículo blindado llegaría por la carretera norte. Mateo conduciría. Valentina saldría primero, rumbo a una casa operativa en Aguascalientes. Santiago se quedaría veinticuatro horas más para cerrar el último contacto y luego se evaporaría. El Halcón moriría. Santiago Montero volvería a existir.

Así debía ser.

A las nueve de la noche, Santiago encontró a Valentina sentada en el patio trasero, mirando el cielo. Tenía la medalla de la Virgen del Refugio entre los dedos. La giraba despacio, como un rosario sin cuentas.

—¿Tiene un minuto? —preguntó él desde la puerta.

—¿Pasa algo?

—No. Solo quería mostrarle algo.

Valentina lo miró con esa expresión que él ya conocía: desconfianza mezclada con curiosidad. La misma que ponía cada vez que él hacía algo que no encajaba con la imagen de sicario.

Lo siguió.

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El cerro estaba a quince minutos a pie, por un camino de tierra que serpenteaba entre nopales y piedras sueltas. Santiago caminaba adelante, alumbrando con una linterna pequeña. Valentina detrás, en silencio.

Cuando llegaron a la cima, Santiago apagó la luz.

—Mire arriba —dijo.

Valentina levantó la cabeza y se le cortó la respiración.

San Miguel de las Piedras estaba lejos de todo. De las ciudades, de las carreteras principales, de la electricidad que borraba las estrellas. Desde el cerro, sin una sola luz artificial en kilómetros, el cielo era una herida abierta de la que brotaba luz.

La Vía Láctea cruzaba de horizonte a horizonte como un río de polvo luminoso. Miles de estrellas —millones— palpitaban con una claridad que Valentina no había visto desde que era niña, desde aquellas noches en el rancho de su abuelo en Zacatecas, cuando el mundo todavía era comprensible.

—Dios mío —susurró.

Santiago no dijo nada. Se sentó en una piedra plana y la dejó mirar.

Valentina se sentó a su lado. Olía a jabón de pasta y a antiséptico. Olía a ella.

Los grillos cantaban abajo, en el valle. El viento era tibio y traía olor a tierra mojada, como si en algún lugar lejano estuviera lloviendo.

—¿Cómo sabía que esto estaba aquí? —preguntó Valentina.

—Subí una noche. No podía dormir.

—¿Desde cuándo no duerme bien?

Santiago no respondió de inmediato. Miró el horizonte oscuro donde las sierras se recortaban contra el cielo estrellado.

—Desde hace mucho.

Valentina se quedó callada un momento. La medalla brillaba tenue en su mano.

—Mañana me voy —dijo. No era pregunta.

—Mañana se va.

—¿Y usted?

—Un día después.

—¿Voy a volver a verlo?

Santiago sintió algo apretarle el pecho. No era la herida. Era peor.

—No lo sé.

El silencio cayó entre los dos. Pesado como tierra. Valentina miraba las estrellas y él la miraba a ella y ninguno de los dos se atrevía a nombrar lo que estaba pasando.

Hasta que ella habló.

—¿Por qué me protege tanto? —Su voz era suave, casi frágil. No la había escuchado así nunca—. No soy nada suyo.

Santiago cerró los puños sobre las rodillas. La respuesta correcta era profesional. Limpia. "Es mi misión." "Es protocolo." Cualquiera de esas frases servía.

Pero no le salieron.

—Eres más de lo que crees para mí.

El tuteo se le escapó como se escapa un disparo: sin aviso, sin vuelta atrás. Valentina giró la cabeza. Lo miró con los ojos muy abiertos, brillantes bajo la luz de las estrellas.

Santiago no corrigió. No dijo "es usted". No levantó la barrera. Se quedó ahí, expuesto, como si le hubieran quitado el chaleco antibalas.

Valentina no respondió con palabras.

Recargó la cabeza en su hombro.

Despacio. Como quien se acerca a un animal herido. Como quien prueba si el suelo aguanta antes de poner todo el peso.

Santiago se quedó inmóvil. Dejó de respirar un segundo. Después, muy lento, dejó caer la mejilla contra el cabello de ella. Olía a manzanilla. A algo limpio en medio de tanta suciedad.

Se quedaron así. Minutos que no contaron. El cielo girando encima de ellos, indiferente y enorme.

Y entonces sonó el teléfono.

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Frecuencia de emergencia. Tres vibraciones cortas, una larga. Mateo.

Santiago se incorporó de golpe. Valentina sintió el cambio antes de que él hablara: los músculos se le tensaron debajo de la camisa como cables de acero.

—Dime —contestó Santiago. Voz plana. Militar.

—Mi capitán, tenemos problema grave. —Mateo hablaba rápido, pero controlado. El miedo estaba ahí, debajo de las palabras, como una corriente subterránea—. Coyote encontró huecos en la leyenda de El Halcón. No cuadran las fechas de los traslados en Sinaloa. Hizo preguntas en Mazatlán. Nadie lo conoce de antes del año pasado.

Santiago cerró los ojos un segundo.

—¿Qué nivel de alerta?

—Los Voraces se están reuniendo. Dos camionetas salieron del rancho de Coyote hace cuarenta minutos rumbo a San Miguel. Y hay más. El Tigre autorizó protocolo de limpieza. La orden es verificar o eliminar.

Verificar o eliminar. En el lenguaje de Los Voraces no había diferencia. Si no podían verificar, eliminaban. Y la verificación consistía en preguntas que se hacían con las manos, no con la boca.

—Tiempo estimado de llegada.

—Menos de una hora. Tal vez cuarenta minutos.

—La extracción era al amanecer.

—Ya no hay amanecer, mi capitán. Es ahora o no es.

Santiago abrió los ojos. Miró a Valentina. Ella lo observaba de pie, con la medalla apretada en el puño. No había miedo en su cara. Había algo peor: comprensión.

—Mateo. Activa ruta alterna de extracción. Punto de encuentro en la carretera norte, kilómetro treinta y dos. Tienes quince minutos para llegar.

—Copiado. Salgo ya.

Santiago colgó y se volvió hacia Valentina. Había desaparecido el hombre del cerro. El que miraba estrellas. El que se dejaba recargar la cabeza en el hombro. Ahora era otra cosa. Un mecanismo de precisión, frío y calibrado.

—Escúcheme bien. Tenemos que irnos. Ahora.

—¿Qué pasó?

—Mi tapadera se cayó. Vienen por nosotros. Tiene diez minutos para empacar lo esencial. Solo lo esencial.

Valentina no discutió. No preguntó más. Asintió una vez y empezaron a bajar el cerro.

Bajaron rápido, casi corriendo. Las piedras sueltas rodaban bajo sus botas. Santiago la tomó del brazo cuando resbaló y no la soltó hasta que el terreno se aplanó.

La casa de seguridad estaba a oscuras. Santiago entró primero, revisó cada habitación con la pistola desenfundada. Despejado. Valentina fue directo al cuarto. Metió en una mochila su estetoscopio, los documentos reales escondidos detrás de un ladrillo suelto, la medalla. Nada más.

Tres minutos.

Salieron por la puerta trasera. Santiago llevaba la mochila táctica al hombro y la pistola en la mano derecha. Valentina detrás, pegada a la pared.

Entonces lo escucharon.

Motores. Varios. Acercándose desde el sur, por la carretera principal. Y después —un sonido que a Valentina le heló la sangre— ráfagas de arma automática. Cortas. Espaciadas. Como si alguien estuviera limpiando el camino.

—¡Vamos! —Santiago la jaló de la mano. Corrieron por el callejón de tierra hacia la salida norte del pueblo.

El teléfono vibró. Mateo: "Kilómetro 32. Tres minutos."

Santiago se detuvo en la esquina de la última casa. Miró hacia la carretera. Los faros se veían ya, barriendo la oscuridad entre los cerros. Tres vehículos. Venían rápido.

—Escúchame —le dijo a Valentina. Ya no había usted. Ya no había protocolo—. Mateo te va a sacar de aquí. Yo voy a darles tiempo.

—No.

—Valentina.

—¡No sin ti!

Le agarró la muñeca. Sus ojos eran dos pozos oscuros llenos de algo feroz, algo que no aceptaba negociación.

Santiago la miró un segundo. Le puso la mano en la mejilla. Fue un gesto breve, casi brutal de tan contenido.

—¡Que te vayas, carajo!

Los motores rugían más cerca. Los primeros disparos alcanzaron las casas del extremo sur. Alguien gritó. Un perro ladró con desesperación.

Santiago empujó a Valentina hacia la oscuridad de la carretera norte, donde los faros de Mateo ya asomaban entre el polvo.