Enzo era un libertino; Camila, tranquila y reservada. Eran completamente opuestos, como el fuego y el agua.
Después de casarse, cuando le preguntaban por qué se había casado con Camila, Enzo encendía un cigarrillo y respondía con un tono burlón y serio a la vez:
—Fue mi familia quien lo decidió. ¿Qué podía hacer yo?
Cinco años de matrimonio fueron cinco años de guerra fría. Al final, fue ella quien tomó la iniciativa de pedir el divorcio.
Pero justo cuando Camila estaba a punto de irse, fue Enzo quien no pudo dejarla marchar.
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Capítulo 11
El celular de Enzo aún vibraba sobre la mesa.
El nombre de Laura iluminaba la pantalla, insistente.
Él no contestó.
Volvió el aparato con la pantalla hacia abajo, como si aquello fuera solo un ruido irritante más de la noche.
Volvió a encarar la porción minúscula, después el precio impreso en el menú. La vena en su sien latió.
—¿Esto es una broma? —su voz resonó más alta de lo necesario—. ¿Pago esto por tres bocados?
El gerente del bar ya se acercaba con cautela, pero Leila fue más rápida.
Ella cruzó los brazos, encarando a Enzo de frente.
—Enzo, es cocina contemporánea. Plato de autor. Ingredientes orgánicos. Presentación refinada.
Él soltó una risa incrédula.
—¿Orgánico? Este negocio es microscópico.
—Minimalista —ella corrigió.
—Ridículo —él replicó.
Él tomó el menú otra vez y golpeó con él en la mesa.
—Puedo denunciar esto en Procon. Esto es abuso de precio.
Algunos clientes alrededor fingían no oír, pero nadie realmente conseguía ignorar.
Leila inclinó la cabeza y sonrió, afilada:
—Denuncia. Aprovecha y habla que el plato es tan malo que ni perro comería.
La frase salió leve, pero cargada.
Era claramente una provocación.
Pedro llevó la mano a la frente.
Henrique murmuró:
—Ustedes dos van a quebrar uno al otro.
Enzo entrecerró los ojos.
—No estoy bromeando.
—Ni yo —Leila respondió, seca.
Mientras tanto, Camila no miraba a ninguno de ellos.
El notebook estaba abierto delante de ella. La pantalla reflejaba gráficos, secuencias genéticas, artículos científicos en inglés.
NPRL3.
Ella rodaba la página con atención absoluta, marcando trechos, digitando observaciones rápidas. El ruido de la discusión parecía distante, casi irrelevante.
Enzo lo percibió.
Y eso lo irritó más que el plato.
—Impresionante —él comentó, la voz cargada de sarcasmo—. El mundo en llamas y tú leyendo artículos.
Camila no levantó los ojos.
—El mundo no está en llamas.
—¿No? —Él inclinó el cuerpo hacia adelante—. Me están robando en tu frente.
—Entonces llama a la policía —ella respondió, tranquila.
Henrique casi se ahogó.
Leila mordió el labio para no reír.
Un camarero se aproximó con otro plato, esta vez colocado delante de Camila.
Era leve, colorido, perfectamente montado: hojas frescas, salmón sellado, semillas, salsa delicada.
Enzo miró aquello.
Después para el propio plato.
Después para ella.
—Claro —murmuró—. Para mí, ración de hámster. Para ti, comida de gato gourmet.
Esta vez, Camila levantó los ojos.
—¿Qué?
—Eso ahí —él apuntó con el mentón hacia el plato de ella—. Parece esas porciones que la gente compra para pet de lujo.
Pedro soltó una risa involuntaria.
—Enzo…
Pero la provocación ya estaba lanzada.
Camila cerró el notebook con calma.
—¿Estás incomodado con el tamaño de tu porción o con la mía?
Henrique hizo un sonido bajo de alerta.
Enzo apoyó los codos en la mesa.
—Estoy incomodado con la falta de normalidad. —Él la examinó de arriba abajo—. Nunca fuiste… común.
—Menos mal.
Él ignoró.
—No cocina. No pelea como gente normal. No reacciona como esposa normal. Come… esto.
Ella inclinó levemente la cabeza.
—¿Querías una esposa o una dueña de restaurante?
El silencio quedó pesado otra vez.
La provocación sobre comida despertó algo antiguo.
Muy antiguo.
La memoria vino antes de que él pudiera evitarlo.
Años atrás.
Apartamento de Elio Melo.
Camila aún era residente. Joven, concentrada, siempre con libros debajo del brazo.
Enzo había ido a entregar un reloj importado que Elio había dejado en el coche la noche anterior.
Él entró sin ceremonia, riendo alto de algo en el teléfono.
Fue cuando vio a Camila por primera vez.
Ella estaba sentada en el sofá, anotando algo en un cuaderno grueso, gafas de montura fina, postura impecable.
Él analizó rápido: bonita, pero seria de más.
Ella levantó los ojos brevemente, lo evaluó con la misma frialdad clínica que usaría en un paciente difícil.
Él guiñó un ojo para ella.
Ella volvió para el cuaderno.
Indiferencia absoluta.
Aquello lo incomodó más de lo que debería.
—Este es un genio en el área de la pediatría.— Elio presentó, orgulloso. —Camila Sousa.
—Placer —Enzo dijo, extendiendo la mano con una sonrisa fácil.
Ella apretó su mano con firmeza.
Sin sonreír.
Sin impresionarse.
Él salió del apartamento con la sensación incómoda de que había sido ignorado.
Algún tiempo después.
Restaurante australiano-fusión en Río.
Camila estaba con colegas de investigación. Platos leves, presentación minimalista.
Enzo apareció para entregar documentos a Elio.
Vio a Camila nuevamente.
Esta vez, sentada a la mesa, delante de una comida simple de más para el patrón de él.
Él frunció el ceño.
—¿Eso es cena? —comentó, riendo.
Ella miró para el plato.
—Sí.
—Parece comida de hospital.
—Gracioso —ella respondió calmadamente—. ¿Frecuentas mucho hospital?
Los colegas rieron discretamente.
Él forzó una sonrisa.
Apretaron las manos nuevamente.
Después de algunos minutos, él se levantó, fue hasta el baño.
Lavó las manos.
Pasó alcohol en gel.
Cuando salió, ella estaba parada cerca del corredor.
—¿Tiene miedo de contaminación? —preguntó, directa.
Él congeló por un segundo.
—Yo solo…
—No necesita explicar. —Ella inclinó levemente la cabeza—. A mí tampoco me gusta la superficialidad.
Fue la primera vez que alguien lo enfrentó sin elevar la voz.
Sin encanto.
Sin interés.
Aquello quedó marcado.
