Renací para Coronar al Príncipe que Todos Dieron por Muerto

Capítulo 1 — Volví a nacer

Acabo de renacer.

Hace un momento yo era una anciana. Morí en mi cama, tranquila, después de gobernar este reino durante cincuenta años como reina madre. Y de golpe abrí los ojos y volví a tener dieciséis.

Estoy otra vez en el salón del trono, el día en que el rey lee el decreto de mi boda. Reconozco todo: las columnas, la gente, hasta el vestido que llevo puesto. Ya viví este día una vez.

El heraldo lee en voz alta:

—Por orden de Su Majestad, la hija mayor de la casa Montenegro, Isabela, se casará con el cuarto príncipe, Adrián. Y la segunda hija, Rosalía, se casará con el sexto príncipe, Damián.

O sea, yo. A mí me casan con el cuarto príncipe.

Toda la corte me mira con lástima, y lo entiendo. El cuarto príncipe, Adrián, se está muriendo. Lleva años enfermo en cama y dicen que no pasa del año. Casarme con él es casarme con un muerto.

Pero hay algo que esa lástima no ve, y yo sí.

Adrián no es un príncipe cualquiera. Su madre fue Amara, la mujer que el rey amó más que a nadie en su vida. Más que a la reina, más que a todas. Cuando Amara vivía, el rey no tenía ojos para nadie más, y estuvo a un paso de nombrar heredero a este hijo suyo. Por eso, aunque Adrián se muera en una cama olvidada, sigue siendo el hijo del gran amor del rey. El favorito. El que pudo haberlo sido todo.

Y por eso, también, la reina lo odia con toda el alma.

Miro a la reina Beatriz, sentada junto al rey, con esa sonrisa suya que parece dulce y no lo es. Yo sé lo que hay detrás. La reina nunca soportó que el rey amara a Amara por encima de ella. Así que se deshizo de Amara —nadie lo dice en voz alta, pero todos lo saben— y desde entonces se dedica, en la sombra, a apagar despacio al hijo que dejó. A envenenarlo. A borrarlo del mundo poco a poco, para que nadie recuerde jamás que hubo un príncipe al que el rey quiso más que a los suyos.

Ese es el hombre con el que me casan. Un moribundo. Pero un moribundo que, vivo, lo vale todo.

—¡Padre!

La voz de mi hermana Rosalía corta el silencio del salón. Da un paso al frente, se arrodilla ante el rey y dice:

—Padre, acepto de todo corazón casarme con el sexto príncipe. Es mi deseo. Se lo suplico.

La corte entera se queda muda. Y con razón. Nadie pelea por el sexto príncipe. Damián es hijo de una cantante, no tiene poder, no tiene nombre, no le importa a nadie. Al lado del favorito del rey es un don nadie. Que la hija legítima de los Montenegro suplique de rodillas por él no tiene ningún sentido.

Ningún sentido… salvo para alguien que sepa lo que yo sé.

La miro y casi me echo a reír. De golpe lo entiendo todo: Rosalía también renació. Ella también volvió.

Y ahora déjenme explicarles, porque esta es la parte que Rosalía nunca entendió.

En nuestra otra vida, este mismo decreto nos casó igual: a mí con el cuarto príncipe, a ella con el sexto. Pero su madre, Ofelia, no se conformó. Movió sus hilos en secreto y se las arregló para cambiar los papeles: que su Rosalía se quedara con Adrián, el favorito del rey, y que yo terminara con Damián, el don nadie.

Ofelia creyó que le regalaba a su hija el mejor partido de la corte: el príncipe consentido, el que casi fue heredero. Y Rosalía lo creyó también.

Se equivocaron las dos.

Porque el favorito se moría, y la reina, muerta de celos, le convirtió la vida en un infierno. Mi hermana pasó sus años humillada, sola, apagándose junto a un marido enfermo, hasta morir amargada y sin nada.

¿Y yo, con el don nadie? Yo agarré a ese sexto príncipe sin futuro y lo convertí en rey. Lo levanté escalón por escalón, maté por él, y le puse la corona en la cabeza con mis propias manos.

¿Y saben cómo me lo pagó, una vez sentado en el trono? Igual que todos. Apenas se sintió seguro, llenó el palacio de otras mujeres, me dio la espalda y dejó que me humillaran delante de la corte, convencido de que ya no me necesitaba.

Así que le di lo que merecía. Una noche, sin que me temblara el pulso, lo envenené yo misma. El gran rey murió de repente y nadie supo jamás por qué. Después senté en el trono a mi propio hijo, que todavía era un niño, y goberné el reino entero desde detrás de la cortina, como reina madre y regente, durante cincuenta años. La mujer más poderosa que ha tenido jamás este reino.

Nunca lloré por Damián. Nunca lo amé. Para mí no fue más que un escalón, y cuando dejó de servirme, lo quité de en medio.

Rosalía se pasó la vida creyendo que el error había sido el hombre. Que si le hubiera tocado Damián en vez de Adrián, todo habría sido distinto. Por eso ahora, con la memoria de la otra vida fresca, corre a arrodillarse para quedarse con el sexto príncipe.

Pobre tonta. Sigue sin entender nada.

No fue el hombre. Damián no llegó al trono porque estuviera destinado a ser rey. Llegó porque yo lo llevé. La llave nunca fue el príncipe que me tocara. La llave era yo.

Así que quédate con Damián, hermana. Quédate con el hombre y con el camino viejo. Yo tengo otro plan.

Miro hacia el fondo del salón, al sitio vacío donde debería estar mi prometido. Adrián ni siquiera pudo venir a escuchar su propio decreto. Está en su cama, medio muerto. El favorito del rey, agonizando solo, mientras todos esperan la noticia de su muerte.

Sonrío por dentro. Esta vez no voy a repetir el juego viejo. Esta vez voy a tomar a ese príncipe que se muere, al que nadie le apuesta ni una moneda, y con mis propias manos lo voy a convertir en rey.

Para que todos entiendan de una vez lo que nunca quisieron ver: al rey no lo hace el trono que le toca a un hombre. Al rey lo hace la mujer que decide a quién levantar.

Rosalía se me acerca y me habla bajito, con esa voz dulce que tan bien conozco.

—Hermana, no pongas esa cara. Rezaré por ti. Y por que no te quedes viuda demasiado pronto.

La miro tranquila y le sonrío.

—Gracias, hermana. Reza. Te va a hacer más falta a ti que a mí.

Ella parpadea, sin entender. Pero yo ya no la escucho.

Estoy pensando en ese príncipe enfermo, en su cama, al otro lado de la ciudad. El favorito del rey, envenenado, sin saber que acaban de entregárselo a la única persona en todo el reino capaz de salvarlo.

Aguanta, pienso. Aguanta hasta que yo llegue. No pienso dejarte morir.