A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 2: Para ti
Wren volcó el juguete de su bolsita sobre la cama y volvió a la puerta para echar el pasador. Probó la manija dos veces.
Su madre a veces olvidaba tocar. El personal entraba con la ropa limpia. Esa noche no iba a arriesgarse.
Wren apagó la luz del techo y dejó encendida la lámpara junto a la cama.
Reprodujo la última nota de voz de Bowen.
—Sigo esperando mi disculpa —decía él—. Que sea convincente.
Wren sonrió. Bowen había pasado casi todo su cumpleaños tratando de convencerla de ir. Sabía que estaba frustrado. También sabía que la perdonaría, y eso la complacía más de lo que debería.
Wren aflojó el cinturón de la bata y se recostó contra la cabecera. El aire le rozó la piel todavía tibia del baño. Intentó imaginar a Bowen ahí, todo cariño inquieto y confianza de niño bonito, tratando de hacerla reír antes de volver a pedirle lo mismo.
Le gustaba imaginarlo ahí. Colarlo de verdad más allá del cuarto de su madre ya era otra cosa.
Al menos esa noche no tenía que preocuparse por eso.
Buscó el juguete.
Un zumbido grave llenó la habitación.
Al principio mantuvo los ojos en los mensajes de Bowen. Dejó que su voz burlona supliera la presencia que faltaba, dejó que la vibración se apretara contra su clítoris hasta que los muslos se le aflojaron bajo la bata.
Trató de concentrarse en su voz.
Su cuerpo respondió de todos modos. Siempre lo hacía. El calor se le juntó abajo, húmedo e insistente, y odió esa honestidad. Abrió la bata y se miró: los pechos encendidos por el baño, los pezones duros, las rodillas separadas, el juguete girando en pequeños círculos contra el centro resbaloso de su cuerpo.
Bowen nunca la había visto así. Seguro dejaría de llamarla tímida si la viera.
Subió la intensidad y cerró los ojos. Por un momento aún oía a Bowen provocándola. Después recordó una corbata negra y a Weston diciendo su nombre en la terraza.
La mano se le detuvo.
—No —susurró.
El prometido de su hermana. Apenas había hablado con él.
Wren trató de pensar en otra cosa y subió el juguete.
El juguete pulsó con más fuerza contra su clítoris y las caderas se le alzaron solas. La humedad le resbaló entre los pliegues y volvió el movimiento más suave, más sucio, imposible de fingir que era solo molestia.
Seguía viendo a Weston cuando cerraba los ojos. Recordó su mirada al teléfono y se preguntó qué habría dicho si Rosalind no hubiera estado ahí.
Wren se mordió el canto de la mano para no hacer ruido.
No lograba apartar la idea. El placer crecía mientras ella aún lo intentaba, hasta que olvidó por qué quería parar.
El orgasmo la golpeó con fuerza suficiente para arquearle la espalda sobre la cama.
Durante varios segundos no pudo pensar en nada. Los muslos le temblaban alrededor del juguete. Su sexo se contraía en pulsos húmedos, vacío y ávido, hasta que la última oleada la abandonó y la dejó mirando el techo con la respiración rota.
Alcanzó el teléfono y abrió la conversación con Bowen.
Él estaba solo en su cumpleaños, y ella estaba en la cama acabando con el pensamiento del único hombre en el que no tenía derecho a pensar.
Abrió la cámara. Una disculpa así debería poner fin al enfurruñamiento.
Encuadró con cuidado la cámara frontal y recortó el marco por debajo de la boca. Sin rostro. Nada en el fondo que identificara el cuarto. Solo la bata abierta, la curva de un pecho bajo su mano y la línea abierta de los muslos.
Demasiado.
Estuvo a punto de borrarla.
Entonces bajó el teléfono.
La segunda toma era más obscena y mejor. Captaba el brillo entre sus piernas, el juguete todavía apretado contra el clítoris, sus dedos estrujando un pecho como si ofreciera la imagen entera a quien la mirara.
Amplió la foto y revisó los bordes, igual que revisaba sus cintas de audición. La cara quedaba fuera de cuadro. El cuarto, también.
Bowen seguramente llamaría antes de pensar siquiera qué decir. Sonrió ante la idea de hacerlo esperar unos cuantos tonos.
Seleccionó la fotografía, abrió el selector de mensajes y tocó el ícono conocido de arriba.
Escribió *Para ti* y la envió. Bajo la fotografía apareció Entregado.
Wren dejó el teléfono en la almohada y se cerró la bata, sonriendo para sí. Bowen no seguiría enfurruñado por mucho tiempo.
Pasaron unos minutos. Ni una llamada, ni siquiera un mensaje.
Frunció el ceño. Se había pasado toda la noche pidiendo su atención. ¿Y ahora que la tenía la iba a ignorar?
Tomó el teléfono para exigir una respuesta, abrió la conversación y por fin miró el nombre.
Weston Sinclair.
Wren se incorporó y lo leyó otra vez.
El prometido de su hermana. El hermano de su novio.
Y ella había escrito Para ti.
