En Las Redes Del Enigma

La mandíbula me dolió de tanto apretarla. Ver esa estúpida sonrisa a través del monitor granulado fue como sentir, diecinueve años después, el frío pegajoso del jugo de uva filtrándose en las fibras de mi camisa blanca.

​Brayan. Siempre Brayan. El error en el sistema, la mancha en mi historial perfecto.

​—Objetivo localizado en el sector 4 —ordené, y mi propia voz me sonó extraña, demasiado tensa para un Alfa en control—. No disparen a matar. Lo quiero vivo. Esta vez no se me escapa.

​Salí de la unidad de inteligencia a zancadas. El aire del muelle era pesado, cargado de sal y combustible, pero mi respiración era rítmica, precisa. Cada paso que daba sobre el metal de las pasarelas estaba calculado. Mi uniforme no tenía una sola arruga; mis guantes tácticos estaban ajustados al milímetro. La disciplina es lo que nos separa de las bestias, y él... él siempre fue una fuerza de la naturaleza sin control.

​Al llegar a la zona de contenedores, el silencio era casi insultante.

​—¡Brayan! —mi voz cortó la humedad de la noche—. Se acabó el tiempo de juegos. Entrégate y haré que el informe sea menos severo.

​—¡Sigues siendo un aburrido, Keile!

​Su voz rebotó entre las paredes de acero. Era la misma cadencia burlona de "Los Laureles". Sentí una punzada de ira fría. Localicé el origen del sonido a mi derecha y me giré justo cuando algo pequeño rodaba hacia mis pies.

​Humo. Denso, purpúreo. Y ese olor... un aroma dulce y artificial a uvas que me revolvió el estómago.

​—Sigues pensando que esto es una broma —dije, atravesando la nube de gas sin toser, con los ojos fijos en la sombra que se movía frente a mí—. Mi disciplina no es solo por las reglas, Brayan. Es para detener a personas que, como tú, creen que el mundo es su patio de recreo.

​Me lancé hacia él. Mi movimiento fue limpio, una técnica de sumisión perfecta que había practicado miles de veces en la academia. Pero él no pelea como un soldado; él fluye. Bloqueó mi brazo con un impacto seco y, por un segundo, quedamos atrapados en un forcejeo de fuerzas opuestas.

​Estaba tan cerca que podía ver el brillo de sus ojos bajo la capucha. No había miedo en ellos. Solo esa diversión maníaca que me sacaba de mis casillas.

​—¿De verdad me odias por el jugo? —me susurró al oído, y sentí su aliento cálido contra mi piel fría—, ¿o porque soy el único que te hace sentir algo que no está en tus manuales de estrategia?

​Me tensé. Mi agarre flaqueó solo una milésima de segundo, lo suficiente para que él deslizara una mano hacia mi cinturón táctico. No buscaba mi arma. Buscaba humillarme.

​Sentí un tirón. Con una agilidad exasperante, se impulsó hacia atrás, saltando sobre un cargamento de madera.

​—¡Bonitos guantes, Soldadito! —gritó, agitando en el aire uno de mis guantes de cuero que acababa de arrebatarme—. ¡Ven por él si te atreves!

​Se dio la vuelta y echó a correr hacia las grúas de carga. Me miré la mano desnuda, expuesta. La impecabilidad de mi uniforme se había roto. La persecución ya no era solo una misión de inteligencia; era personal.

​—Todas las unidades, mantengan la posición —dije por el comunicador, sintiendo el pulso acelerado en mi cuello—. Es mío. Nadie intervenga.