Una Reencarnada Con Amnesia

Que la curiosidad valga la pena.. La frase volvió a mí como un eco burlón mientras seguía recorriendo la habitación, ya sin culpa, como si aquel lugar me hubiese aceptado desde el primer instante.

Mis dedos se deslizaron por un escritorio antiguo, de madera oscura,sobre él había plumas, hojas amarillentas y, casi oculto bajo un paño de terciopelo, un objeto que me detuvo el aliento.

Un libro.

No era grueso, pero sí pesado. La tapa era de cuero envejecido, suave al tacto, con letras doradas grabadas con una elegancia sobria.

Sigrid Richardson

El nombre me produjo un leve estremecimiento, aunque no sabía por qué. Me senté frente al escritorio, sosteniendo el diario con ambas manos. Dudé un segundo. Leer la vida de alguien más siempre se siente como una invasión… pero, otra vez, la curiosidad ganó.

Abrí la primera página.

La letra era fina, firme, educada. No la escritura apresurada de una niña, sino la de alguien criado para la disciplina y el decoro.

“Hoy cumplo dieciséis años. Padre dice que una Richardson debe comportarse como tal, incluso en su propio cumpleaños.”

Fruncí el ceño y seguí leyendo. Página tras página, el mundo comenzó a tomar forma ante mis ojos. Sigrid Richardson no era una mujer cualquiera. Era la hija única del duque Samuel Richardson, uno de los hombres más poderosos del reino de Bernicia. Creció rodeada de lujos, títulos y expectativas, educada para ser perfecta, para representar un linaje impecable.

Y, sin embargo, entre las líneas impecables se filtraba la soledad.

No hablaba de amigas cercanas. No hablaba de risas libres. Todo era protocolo, deber, silencio. Hasta que un nombre comenzó a repetirse, cada vez con más fuerza, cada vez con más dolor.

Wilder Palmer.

Mi corazón dio un pequeño salto al leerlo por primera vez.

Sigrid escribía de él con una devoción contenida, casi vergonzosa. Lo había conocido joven, en reuniones formales, en entrenamientos, en eventos donde las miradas decían más que las palabras permitidas. Ella lo observaba desde la distancia, admiraba su porte, su voz, su risa fácil con otros.

Pero él…

“Hoy volvió a mirarme como si yo fuera invisible.”

“Wilder habla con todas menos conmigo.”

“Cuando me acerco, su tono cambia. Frío. Cortés. Distante.”

Tragué saliva.

No era un amor correspondido. Era un amor silencioso, oculto incluso de sí misma. Wilder Palmer no solo no la veía.. la menospreciaba. No con crueldad abierta, sino con algo peor… indiferencia. Comentarios secos. Gestos de fastidio. Una condescendencia disfrazada de educación.

“Quizás soy solo la hija del duque.”

“Quizás le molesta que no pueda ser alguien más.”

Cerré el diario por un instante y apoyé la mano sobre la tapa. Sentí una opresión extraña en el pecho, como si esas palabras no fueran ajenas, como si las hubiese pensado antes con otra voz, en otra vida.

—Sigrid… —susurré.

Volví a mirar la habitación. El lujo, el oro, las piedras preciosas ya no parecían simples adornos. Eran la jaula. El reflejo de una vida perfecta desde afuera y profundamente solitaria por dentro.

Y entonces una idea inquietante comenzó a tomar forma en mi mente.

Ese nombre.

Esa habitación.

Ese cuerpo hermoso que ahora habitaba.

El diario no estaba ahí por casualidad.

Tal vez yo no solo había despertado en la historia de Sigrid Richardson…

Tal vez había despertado como ella.

Seguí leyendo…

Al principio lo hice con una sonrisa incrédula, casi burlona, pero página tras página esa sonrisa se fue borrando de mi rostro. El diario estaba lleno de red flags, de esas que una ve claras cuando no está involucrada… pero que Sigrid, pobre Sigrid, parecía justificar una y otra vez.

Wilder Palmer no era solo distante.

Era un idiota, un desgraciado, bicho, malparido..

[¡AHHHHH! Es que yo deberia cachetearlo al muy idiota]

En varias entradas, Sigrid mencionaba conversaciones escuchadas a medias, susurros entre su padre y otros nobles, miradas calculadas en los banquetes. La familia Richardson quería asegurar su linaje, fortalecer alianzas, perpetuar el poder. Y el apellido Palmer aparecía siempre como una posibilidad “adecuada”.

Wilder lo sabía.

“Hoy fue especialmente amable conmigo… solo cuando padre estaba presente.”

“Me habló de futuro, de deber, de lo que sería correcto para ambos.”

Apreté los dientes.

Ese idiota se aprovechaba de la situación. Sabía que un matrimonio por acuerdo era probable, que Sigrid no tenía muchas opciones, que su posición la obligaba a aceptar lo que se decidiera por ella. Y usaba eso como un arma silenciosa.. promesas vagas, gestos calculados, suficiente cercanía para mantenerla esperanzada… pero nunca lo suficiente para comprometerse de verdad.

—Qué imbécil… —murmuré, con rabia contenida.

No entendía por qué, pero mientras leía, las lágrimas comenzaron a caer. No era solo tristeza.. era una sensación profunda de injusticia, de impotencia. Lloraba por Sigrid como si la conociera, como si su dolor me atravesara directamente el pecho.

Las páginas se volvieron borrosas.

Y entonces… el diario se cerró solo.

El cansancio me venció sin aviso. La habitación desapareció lentamente y me hundí en un sueño que no se sentía mío.

En el sueño, yo era Sigrid.

Caminaba por los pasillos de la mansión.. Seguía a Wilder. Sabía que no debía hacerlo, pero mis pies se movían solos. Lo vi salir hacia los jardines traseros, esos donde los sirvientes raramente eran observados por la nobleza.

Me escondí entre las sombras.

Y ahí lo vi.

Wilder besaba apasionadamente a una joven de cabello oscuro, con ropa sencilla. La hija del mayordomo. Sus manos no tenían duda, no había frialdad ni cálculo. Era deseo puro, descarado, real. El tipo de beso que nunca, nunca, le dio a Sigrid.

Sentí el corazón romperse.. pero la muchacha.. ella intentaba zafarse de su agarre..

La joven se separó de él, nerviosa, asustada. Decía que no estaba bien, que alguien podría verlos, que Sigrid…

Entonces Wilder cambió.

Su rostro se volvió duro, cruel. La tomó del brazo con fuerza y le habló en voz baja, venenosa

—Si dices una sola palabra —amenazó—, jamás me casaré con ella. Y créeme… tú sabes lo que eso significaría para tu familia.

La chica palideció. Asintió, aterrada.

Yo quise gritar. Quise salir de mi escondite, confrontarlo, exponerlo. Pero Sigrid no se movió. Solo retrocedió, con las manos temblando, con el corazón destrozado pero el silencio clavado en la garganta como una orden.

El sueño se rompió de golpe.

Desperté jadeando, con lágrimas reales empapando mis mejillas. El diario estaba otra vez sobre mis manos, abierto en una página que no recordaba haber leído.

Apreté el diario con fuerza.

—No —susurré, con una determinación nueva ardiendo en mi pecho—. Si ahora soy Sigrid Richardson… entonces esta historia no va a terminar igual.