¡Su Majestad, Juro Que No Cambiaré Mis Planos Por Una Corona!

El torque es perfecto. Miranda ajustó el último perno de la suspensión neumática con precisión. En el silencio absoluto de su taller privado, el vehículo todoterreno, una bestia de acero mate con acabados en verde oscuro y detalles plateados, parece aguardar impaciente el momento de ser probado. No es solo un coche; es una declaración de principios. En un sector industrial dominado por hombres que a menudo cuestionan su capacidad, Miranda ha logrado integrar una Inteligencia Artificial de arquitectura propia, capaz de analizar el terreno y ajustar la tracción en milisegundos.

Ha dedicado años a este proyecto, sacrificando vida social, relaciones y descanso, todo por la satisfacción de ver sus planos cobrar vida en metal y circuitos.

__Listo__. Susurró, secándose el sudor de la frente con el dorso de la mano.

La emoción burbujea en su pecho. Quiere comprobar la integridad del chasis inferior antes de realizar las pruebas de carga. Se posicionó bajo la estructura, confiando plenamente en el elevador hidráulico de grado industrial que ella misma ha mantenido a punto. Pero el destino, caprichoso y desprovisto de lógica, tuvo otros planes. Un zumbido metálico, un sonido agudo de fatiga de material, resonó en el aire.

Miranda no tuvo tiempo de analizar la causa. No hubo tiempo para un grito, ni para lamentar el trabajo inconcluso, ni para pensar en los millones que esta a punto de perder. La herramienta, el acero, la gravedad; todo colapsó en una fracción de segundo. El vehículo cayó como una mole de hierro sin alma. El impacto sobre su cabeza fue inmediato y definitivo. El mundo, tal como lo conoció, se cerró en una oscuridad absoluta.

Cuando Miranda volvió a recuperar la consciencia, el dolor fue lo primero que la saludó. No es un dolor agudo, sino una pulsación sorda y constante que le recorre todo el cuerpo, como si hubiera sido arrastrada por kilómetros de pavimento. Instintivamente, su mente de ingeniera comenzó a realizar un escaneo de daños. Traumatismo craneal, contusiones múltiples, shock postraumático...

Pero algo no encaja. El entorno es erróneo.

No hay pitidos de monitores cardíacos, ni el aroma a desinfectante del hospital de alta tecnología de la ciudad. El aire huele a humedad, a madera vieja y a piedra fría. Miranda forzó sus ojos a abrirse, esperando ver el techo blanco de una unidad de cuidados intensivos. En su lugar, encontró un techo de vigas de madera desnudas, cubierto de telarañas y manchas de moho. La iluminación es escasa, filtrándose a través de una ventana pequeña y empañada que no parece conocer la electricidad.

__¿Dónde diablos estoy?__. Su voz salió ronca, una vibración extraña que no reconoció como propia.

El esfuerzo de levantarse fue agónico. Se sentó en la cama, o en lo que ella clasificó como un camastro de paja mal cubierta, y el dolor le golpeó como una descarga de electricidad. Sus manos se apoyaron en la manta áspera para sostenerse, y fue entonces cuando el pánico, frío y racional, se instaló en su pecho.

Las manos que sostiene no son las suyas.

Las manos de Miranda estan marcadas por años de trabajo en el taller, con pequeñas cicatrices, callosidades y el rastro permanente de aceite y grasa bajo las uñas. Estas manos, en cambio, son blancas, delicadas, suaves al tacto y sin una sola imperfección. Miró hacia arriba, dejando que su visión se ajuste, y notó algo más: una cascada de cabello blanco se desliza por sus hombros, cayendo hasta la cintura.

__Esto es un error__. Murmuró, su mente trabajando a toda velocidad

__Alucinación post-traumática. Un sueño inducido por la falta de oxígeno cerebral__.

Se puso en pie, tambaleándose. Sus piernas son diferentes, más largas, con curvas que su cuerpo atlético y pragmático nunca ha poseído. Al mirarse en un espejo roto apoyado contra la pared, el shock fue absoluto. No solo es el cabello; la estructura facial, los ojos, la complexión... es una desconocida.

Fue entonces cuando el dolor de cabeza regresó, esta vez con una violencia inusitada, derribándola de nuevo sobre la cama. Pero no fue un dolor físico común; es una descarga de información. Fragmentos de recuerdos que no le pertenecen comenzaron a arremolinarse en su mente.

La infancia en una sirvienta de un ducado.

El sueño de ascender, de ser más que una simple herramienta de limpieza.

El joven Duque, con sus promesas vacías y su arrogancia aristocrática.

La humillación. El "eres solo una plebeya, tu único valor es este".

Miranda apretó los dientes, sintiendo la indignación de otra mujer filtrándose en su sistema. La joven había muerto de desesperación, de un corazón roto por un hombre que ni siquiera la consideraba un ser humano.

Cuando los recuerdos se detuvieron, Miranda se quedó allí, sentada en silencio, con el sudor frío recorriéndole la espalda. El rompecabezas se ha armado, y la imagen resultante es ridícula.

__No puede ser__. Siseó, dándose la vuelta en el pequeño espacio de la habitación.

__Esa novela... esa basura de libro__.

Recuerda perfectamente haber leído aquel tomo. Había llegado a su casa por correo, una dirección errónea, un paquete anónimo. Lo había guardado en su estantería, oculto por sus libros técnicos, y lo había leído en una noche de insomnio solo porque odiaba dejar las cosas a medias. La portada era un diseño pretencioso, una mezcla de tonos marrones, verdes oscuros y plateados que le habían llamado la atención por su estética, pero el contenido había sido una decepción absoluta.

El amor imposible de la plebeya.

La protagonista era una plebeya patética llamada Xena Caliope. Una chica sin carácter que se arrastraba a los pies de un Duque abusivo, sufriendo desplantes y humillaciones, solo para terminar "milagrosamente" amada por él una vez que desperto una magia de metal, una rareza absoluta en aquel mundo.

__Tienen que estar bromeando__. Dijo Miranda, caminando de un lado a otro del cuarto, maldiciendo su suerte.

__¿Por qué yo? ¿Por qué en este cuerpo? ¿Por qué en una historia escrita por alguien que claramente no tiene idea de cómo funciona la

psicología humana o la física básica?__.

La ira comenzó a desplazar a la confusión. Miranda no es una damisela en apuros. En su vida anterior, había construido motores de combustión interna, había diseñado sistemas de IA y había sobrevivido a un mundo laboral que intentaba hundirla cada día. Ella es una mujer de soluciones, de cálculos, de resultados.

__¿El Duque?__. Se preguntó, soltando una risa amarga.

__¿El hombre que uso este cuerpo y lo tiró como un trapo sucio?__.

Se detuvo frente al espejo roto nuevamente. La imagen que le devuelve el reflejo es hermosa, sí, pero Miranda no busca belleza. Busca control. Observó sus manos blancas una vez más. Puede sentir una energía extraña recorriéndolas, un calor sutil que le recuerda a la electricidad estática de los cables de alta tensión. La magia de metal.

__Así que esto es lo que él quiere__. Dijo, su voz volviéndose fría y decidida.

__Ese idiota cree que puede jugar conmigo, que puede venir a buscarme porque ahora tengo "valor" con esta magia. Cree que me va a encontrar llorando por los rincones__.

Miranda se pasó la mano por el cabello ahora blanco, peinándolo hacia atrás con un gesto autoritario. No va a ser Xena Caliope. No va a vivir una vida de sumisión esperando la validación de un hombre que se guia por impulsos básicos.

__Si este es el mundo donde me toca vivir ahora__. Declaró, mirando a través de la ventana sucia hacia el horizonte del ducado.

__Entonces voy a rediseñar todo desde los cimientos. No voy a perder mi tiempo, mis recursos y, sobre todo, mi voluntad, por un título nobiliario o por un romance que huele a toxicidad barata__.

Se ajustó la ropa sencilla, enderezando la espalda. Miranda esta muerta, sí. Pero la ingeniera que vive en Xena Caliope acaba de despertar, y tiene toda la intención de construir su propio imperio, ladrillo a ladrillo, plano a plano.

Que el Duque y el resto de los personajes de esta novela absurda se preparen. Porque si quieren una protagonista que perdone y se enamore, se han equivocado de modelo. Ella viene a cambiar las especificaciones de este mundo. Y esta vez, nadie se atrevera a subestimar el resultado final.