En El Corazón De Jurubirá

El amanecer en Jurubirá tiene un ritmo lento, como si el mar no quisiera despertar a nadie de golpe. Para Aurora, de veinte años, no hay nada más sagrado que ese primer momento del día en que el sol empieza a calentar las paredes de madera de su casa.

—¡Santiago! ¡Bájate de ese árbol antes de que te caigas y me toque a mí curarte los raspones! —gritó Aurora desde el porche, riendo mientras veía a su hermano de doce años colgado de una rama de mango.

Santiago bajó con la agilidad de un gato, sacudiéndose la arena de sus pantalones.

—¡Ya voy, Aurora! Siempre estás gritando como si fueras la jefa del muelle —protestó el niño, aunque le dio un abrazo rápido por la cintura antes de entrar a la cocina.

En la mesa, Sofía, de dieciocho años, terminaba de peinarse con una paciencia que Aurora envidiaba. Sofía era la calma de la casa, la que siempre tenía una palabra suave.

—¿Crees que hoy sea un buen día para ir a la ensenada, Aurora? —preguntó Sofía, mirando el horizonte con ojos soñadores—. Papá dice que las corrientes están bajando.

—Hoy es un día perfecto para cualquier cosa, Sofi —respondió Aurora, dándole un beso en la frente—. Mientras estemos juntas, el mar nos deja pasar.

Bertha salió de la cocina con una jarra de jugo de fruta fresca. Miró a sus tres hijos con una ternura profunda, pero sus ojos se detuvieron un segundo más en Aurora. A veces, el parecido de su hija con alguien del pasado le apretaba el corazón, pero Bertha simplemente sonrió y sirvió el desayuno.

—Coman, que su padre ya está en el muelle. Hoy el pueblo está alborotado, dicen que vienen noticias de afuera —comentó Bertha, tratando de ocultar una ligera sombra de inquietud.

A miles de kilómetros, en una mansión de Madrid, el sol apenas lograba entibiar los suelos de mármol. Allí no había gritos de niños ni olor a leña; solo el zumbido del aire acondicionado y el roce de la seda.

Pablo Rossi terminaba de abrocharse los puños de su camisa frente a un espejo de cristal veneciano. A sus 27 años, su vida era una línea recta de éxitos y protocolo.

—Señor Pablo, su madre lo espera para el desayuno —anunció un empleado desde la puerta.

Pablo bajó las escaleras con paso firme. En el gran comedor, Patricia lo esperaba con una taza de porcelana en la mano.

—Tu padre, Alessandro, quiere que revises los informes de la corporación antes de la cena con los Valenzuela, Pablo. Beatriz llamó tres veces; quiere que confirmes el color de las flores para la recepción del compromiso.

—Dile que lo haré, madre —respondió Pablo con frialdad—. Los negocios no se detienen por el color de unas flores.

Al salir de la mansión hacia su coche deportivo, Pablo pasó junto al jardinero, un hombre de manos curtidas que trabajaba en silencio. Pablo ni siquiera lo miró; para él, era solo parte del paisaje. Tampoco notó a su tío Lorenzo, que permanecía oculto tras las cortinas de la biblioteca, observando cómo el joven se marchaba hacia un mundo de ambición que Lorenzo conocía demasiado bien.

Eran dos mundos que respiraban bajo el mismo cielo. Uno vivía del amor y la sal; el otro, del poder y el cristal. Y ninguno de los dos sabía que el destino ya estaba moviendo las piezas para que, muy pronto, la madera de Jurubirá y el mármol de Madrid chocaran para siempre.