capítulo 01 - o presente começo

Eu me chamo Vitória, sou brasileira e atualmente estou fazendo intercâmbio na Coreia. Não tenho uma aparência exuberante nem nada do tipo: sou morena, meu cabelo é cacheado e médio-longo, meus olhos são castanhos escuros, quase pretos. E acabo de ler o pior livro da minha vida.

Essas novels são bem populares por aqui, e por recomendação, resolvi tentar ler uma. Mas sério, que merda é essa? Nunca li algo tão ruim. Foi tão estressante... A protagonista poderia facilmente dar uma surra nesse desgraçado, então por que ela não bate naquele maldito bastardo que acha que pode tudo? Só pode ter fetiches estranhos pra não fazer nada quanto a isso e, pior ainda, se apaixonar depois de um sequestro.

Não acredito que perdi meu fim de semana com isso. Meu único tempo de paz são esses dois dias... E eu trabalho em cinco empregos de meio período pra pagar meu apartamento, necessidades básicas e a escola do meu irmão. Preciso trazer o Jorel pra cá logo. Jorel tem só seis anos e ficou no Brasil com nossa tia, que está sempre levando vários homens pra casa. Pelo menos sei que ela não vai deixar ele ver nada repugnante... Ela com certeza é melhor que o resto da família.

Se me perguntassem sobre minha última memória feliz... Bom, acho que foi aos quatro anos, no meu aniversário, quando minha mãe ainda era viva e meu pai não tinha perdido a cabeça.

Eu ainda me lembro com clareza desse dia. O clima estava fresco, mas o sol brilhava forte. Eu queria comer pizza, então minha mãe me colocou no carro, sentou-se no banco da frente e meu pai assumiu o volante. Ele dirigiu até a pizzaria Mackeli, e tudo parecia normal — até que, de repente, um homem bêbado tentou atravessar a rua sem olhar para os lados. Meu pai conseguiu frear no último segundo, evitando um atropelamento. Mas, em vez de simplesmente seguir seu caminho, o bêbado começou a esbravejar e esmurrar o capô do carro. Seus olhos errantes passearam pelo vidro, e foi então que ele viu minha mãe. Cidade pequena... Ele a reconheceu na mesma hora e começou a pedir certos serviços, se é que me entende.

E não, minha mãe nunca foi prostituta. Mas todas as mulheres da família eram.

Tudo começou com meu bisavô. Um viciado em jogos de azar e bebida, que pegou dinheiro com um agiota poderoso e acabou morto, deixando para trás uma dívida de cem milhões. O débito caiu sobre a família como uma maldição, e, sem saída, as mulheres foram forçadas a saldá-lo da única maneira que podiam.

Minhas quatorze tias maternas fizeram de tudo para que a décima quinta irmã — minha mãe, a mais nova — não tivesse o mesmo destino. Para poupá-la, as privaram de muitas coisas. Sei que ela cresceu passando fome e sempre estava doente, mas, no final, funcionou.

Ela conheceu meu pai no hospital. Ele havia se ferido em um acidente, e, por coincidência, foram internados no mesmo quarto. Durante a recuperação, se tornaram amigos. Mesmo depois de receber alta, ele continuou visitando minha mãe. Não demorou muito para que se apaixonassem. Aos dezoito anos, casaram-se no cartório e ela foi morar com ele — finalmente livre daquele passado.

Mesmo assim, os comentários sujos a perseguiam. O que aquele bêbado dizia agora não era novidade, e, como sempre, meu pai saiu em sua defesa.

Ele abriu a porta do carro e desceu furioso.

— O que foi que tu falou, seu filho da puta?

O homem riu, balançando o corpo de um lado para o outro.

— Perguntei quanto custa a hora da vagabunda que tu chama de esposa. Me pergunto pra quantos ela já de-!

Ele nem teve tempo de terminar a frase. O punho do meu pai encontrou seu rosto com força, o estalo seco da pancada ecoando na rua.

Minha mãe, aflita, me entregou um brinquedo e abriu a porta para tentar separar a briga.

Foi quando aconteceu...

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