Capítulo. 08

Inclinando levemente a cabeça, Petra confirmou o que ele suspeitava. “Tenho estado em contato com algumas pessoas que conheço. Elas também estão lutando por informações. Há rumores de uma operação secreta sendo implementada pelo SWD, mas não há detalhes sobre o que essa operação pode ser.”

“Odeio ficar no escuro”, reclamou Dwayne.

“Tentarei remediar isso”, Petra prometeu.

“Você realmente é uma criatura tenaz”, refletiu Dwayne.

“Eu teria sido uma repórter investigativa fantástica antes da humanidade cair”, ela admitiu. “Claro, só poderei ir até certo ponto antes que as informações que eu obtiver para você sejam consideradas ultrassecretas.”

“Isso nunca te impediu antes,” Dwayne disse ironicamente. “Você sabe como a Polícia funciona.”

“Infelizmente, sim.”

"Se eu vou ser eficiente em meu papel como o Castellan, então preciso saber o que minha querida Comandante está fazendo e ela não vai me dizer isso." Dwayne cruzou os braços sobre o peito, sentindo-se sombrio e incerto.

“Entendido. Eu te reporto assim que tiver alguma coisa.” Petra deslizou para fora da cadeira e foi em direção à porta. “Você precisa de mais alguma coisa?”

Dwayne balançou a cabeça, olhando para os espaços vazios no calendário brilhando na tela.

Petra fechou a porta atrás de si enquanto Dwayne girava sua cadeira e olhava pela janela estreita em direção ao edifício do capitólio.

Enquanto subia apressadamente a estreita escadaria de cimento em direção à pesada porta de aço no topo, Maria respirou fundo o ar viciado e úmido, preparando-se mentalmente. Era sempre difícil encarar o que estava além dos altos muros do The Bastion. Não importava quantas vezes ela patrulhasse os muros, seu coração sempre acelerava durante os primeiros segundos de serviço.

Sua armadura corporal era pesada e levemente claustrofóbica. Ela enganchou a alça de sua arma em sua armadura, e ela se acomodou contra seu peito, um peso reconfortante e familiar. Sua respiração reverberou em seu capacete enquanto ela girava em torno de um patamar e subia o próximo lance de escadas. Acima dela, a porta para o exterior deslizou e formas escuras bloquearam seu breve vislumbre do céu cinza e baixo. As formas se transformaram em soldados descendo as escadas após um longo turno nas paredes. Eles usavam expressões sombrias dentro de seus capacetes enquanto passavam apressados por ela. Maria mexeu na alça de sua arma uma última vez, então subiu os últimos degraus com pressa.

Saindo para a plataforma, sua respiração ficou presa na garganta. O céu se espalhou em um panorama de nuvens escuras. Relâmpagos brilharam profundamente dentro da tempestade, e trovões ecoaram pelo vale segundos depois. Diante dela, o mar infinito do Flagelo preenchia a vasta extensão do vale até o sopé das montanhas que se elevavam acima do Bastião. As criaturas de seu pesadelo uivavam nos ventos da tempestade, suas vozes se elevando para cumprimentá-la. O som do Flagelo gritando enviou arrepios por suas costas, seus músculos se contraíram, e ela forçou uma respiração profunda em seus pulmões. Era difícil vê-los e não se lembrar do dia terrível em que ela havia perdido Ryan e quase sua própria vida.

O vírus que trouxera os mortos de volta também fez um trabalho excelente em preservá-los. Embora muitos dos Scourge tivessem os ferimentos graves que os mataram, eles ainda mantinham uma aparência surpreendentemente fresca. Os ferimentos ainda choravam sangue e sua carne estava notavelmente livre de decomposição. Eles pareciam nojentos, cheiravam mal, mas não estavam apodrecendo. Eles eram cadáveres mortos e selvagens que podiam sobreviver ao calor extremo do verão e ao frio terrível do inverno. O ISPV era potente e horrível em seu poder sobre os mortos.

Engolindo em seco, Maria passou apressada pelas silenciosas Plataformas do Maelstrom em direção ao seu posto.

"Malditos Scrags", resmungou o agente especial Kurt Jameson ao lado dela enquanto eles tomavam suas posições.

“O mesmo de sempre, o mesmo de sempre. Nunca muda”, Maria respondeu, entendendo sua frustração muito bem. Parecia inútil ficar em pé nas paredes dia após dia e encarar os monstros que a humanidade havia se tornado.

Jameson fez um grande show de vomitar um chumaço de catarro, inclinando-se sobre a grade e cuspindo nos rostos virados para cima bem abaixo. A ação enojou Maria e ela desviou o olhar. Abaixo dela, o Flagelo uivava e se enfurecia.

“Cara, eu queria que a gente pudesse descarregar neles. Só atirar, ver a porra das cabeças deles explodirem. Em vez disso, a gente tem que ficar aqui para que os civis sintam que estamos fazendo algo para protegê-los. É tudo encenação, Vanguard. Eu me inscrevi para matar uns malditos zumbis”, disse Jameson, recorrendo a uma gíria ultrapassada para descrever o Flagelo. Ele estava amargurado porque logo depois que ele se juntou às forças armadas os chefões tinham reprimido os gastos com munição. Os estoques estavam acabando e não havia como reabastecer.

“Ei, você sabe que não devemos usar essa palavra”, Maria o repreendeu. “E fazemos o que temos que fazer pelas pessoas que servimos. Isso as faz se sentirem confortáveis e seguras ao nos ver aqui.”

Jameson balançou a cabeça com agitação. Seu rosto era jovem e bonito sob a viseira, com maçãs do rosto fortes, um maxilar quadrado e grandes olhos castanhos emoldurados por cílios grossos e escuros. Fixando seu olhar intenso nela, ele disse: "Você tem que ver ação. Você é uma das sortudas. Você realmente conseguiu matar alguns deles."

“A campanha final foi um fracasso”, ela disse sucintamente.

“É, mas foi um ataque total aos Scrags bem do lado de fora do muro. Os engenheiros quase conseguiram fechar o perímetro antes de vocês serem atacados.”

“E as baixas foram altas”, Maria o lembrou, tentando não perder a paciência. “Tive sorte de ser transportada de avião. Ainda tenho pesadelos.” Sua voz soou áspera, mas ela não conseguiu evitar. Muitos morreram no esforço infrutífero contra os Scrags.

“Nós deveríamos simplesmente abrir fogo contra eles. Matar todos eles.” Jameson acenou para as massas de Scourge que se aproximavam deles. Às vezes, eles empurravam as paredes, esmagando os corpos de seus companheiros mortos-vivos em polpa. “Eu não sei por que eles continuam nos segurando.”

“Os tiltrotores não voam mais. Não teríamos apoio aéreo. E você sabe como cada bala tem que ser contabilizada. A munição é escassa. Você sabe que não podemos atirar sem justa causa ou seremos repreendidos.”

“Tem que haver um jeito”, Jameson persistiu. Embora ele sempre fosse muito exuberante em seu desejo de matar, ela nunca o tinha visto tão agitado. O discurso do presidente deixou todos nervosos.

“Ordens são ordens, Policial Especial. Nós fazemos nosso trabalho”, ela respondeu após uma breve hesitação. Expressar suas frustrações não seria propício para o tempo deles na muralha. Era um trabalho sem sentido, mas tinha um propósito. O soldado bem treinado dentro dela lutava para ser apenas um objeto de exibição para dar uma sensação de segurança à população da cidade. Olhando para sua arma, ela parecia ineficaz em suas mãos. O pente estava carregado, mas ela não iria dispará-lo. Ela descarregaria sua arma no final de sua patrulha e entregaria os pentes completos.

“Vamos, Vanguard, as ordens são uma merda.” Jameson balançou a cabeça, seu capacete balançando para cima e para baixo em seu cabelo escuro.

“Guarde suas opiniões para si mesmo. Não deixe o Oficial da Seção ouvir você, ou será sua bunda.”

Jameson obedeceu de má vontade, mas seu olhar azedo refletia o humor dela.

Com um suspiro, Maria olhou para trás, para as multidões do Flagelo Inferi que enchiam o vale. De pé na enorme parede de aço, ela se sentiu insignificante e sobrecarregada.

“Você pediu para me ver, senhor?”

Maria se abaixou pela porta estreita e entrou no pequeno escritório abafado onde o Oficial de Seção geralmente podia ser encontrado. Hoje ela não estava em lugar nenhum. Um estranho estava sentado em seu lugar.

O homem magro atrás da mesa olhou para cima. “Vanguard Martinez?”

"Sim, senhor."

“Sente-se.” Ele gesticulou para uma cadeira.

O quartel-general militar era um enorme edifício de pedra construído rente à parede. Era fortemente fortificado com aço reforçado. O interior era claustrofóbico, com tetos baixos, paredes grossas e ar quente. Sentada na cadeira de metal desconfortável, ela tentou se concentrar em qualquer coisa, exceto no suor escorrendo entre suas omoplatas. Seu cabelo escuro caía sobre o ombro em uma longa trança e seu uniforme grudava em sua pele úmida. A armadura tinha coolers, mas o prédio era sufocante. Um ventilador girava no canto, despenteando levemente o cabelo loiro curto do homem diante dela. Ele estava vestido com um terno civil branco, mas tinha a aura de um homem com poder. Estudando atentamente as informações rolando em seu bloco de notas, ele bateu levemente sua caneta contra a mesa.

“Eu sou o assistente do Comandante Kitchens. Você sabe quem é?”

“Chefe da Divisão de Guerra Científica”, ela respondeu. Ela não queria acrescentar que aquele braço do exército não fazia porcaria nenhuma para a Polícia há décadas.

“Correto. Meu nome é Sr. Petersen. Estou aqui porque você foi selecionado por seus superiores. Disseram-me que você tem um histórico excelente, está em perfeita saúde e pode contar com você para executar o máximo de suas habilidades.”

“Obrigada, senhor”, foi tudo o que ela conseguiu pensar em dizer.

“Você é descendente de dominicanos, pelo que vejo”, ele continuou, seu dedo indicador roçando levemente uma de suas sobrancelhas claras enquanto lia o bloco.

Maria não tinha certeza sobre o que sua etnia tinha a ver com seu desempenho como soldado e tentou não se irritar. Em vez disso, ela assentiu. “E porto-riquenha. Mas minha família estava localizada em San Antonio, na República do Texas, quando a praga começou.”

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