Mi Ex CEO Me Compró Por Un Año

Capítulo 7

Al principio quise volver a dormir.

De verdad.

Era medianoche, yo estaba agotada y Adrián Fuentes no era mi responsabilidad.

Pero entonces recordé una vez, cuando todavía estábamos juntos, en que también bebió demasiado. Se quedó dormido donde estaba, no quiso llamarme y, cuando volvió, pasó tres días con fiebre.

Suspiré.

Debía de haberle quedado a deber algo al universo para terminar cuidando a ese hombre otra vez.

—¿Dónde están? —pregunté.

Julián respondió la dirección de inmediato.

No tardé mucho en llegar.

Cuando entré al bar privado, Julián me miró como si hubiera visto una ambulancia.

—Cuñada, por favor, controla a mi hermano. Mi asistente y yo intentamos cargarlo y casi nos golpea.

Me quedé mirando a Adrián.

Estaba sentado, con el cabello un poco desordenado, la camisa abierta en el cuello y el rostro demasiado tranquilo para el desastre que estaba causando.

Me acerqué y le di un toque con la punta del zapato en la pantorrilla.

—Adrián. A casa.

Él se incorporó de golpe, todavía con los ojos cerrados.

—Sí. A casa.

Julián se quedó congelado.

—¿Así de fácil?

La hora entera que él y el asistente habían pasado peleando con un borracho de noventa kilos acababa de convertirse en un chiste.

Julián hizo señas al asistente. Cada uno tomó un lado de Adrián.

Él intentó moverse otra vez.

—Si te mueves, te dejo aquí —dije.

No sabía ni por qué había salido de mi cama.

Dormir era hermoso.

Estar allí, no.

Adrián se quedó quieto.

Completamente.

Julián levantó un pulgar hacia mí.

—Cuñada, eres increíble.

Lo miré de lado.

—Está malcriado. Con una buena paliza se compone.

Lo dije demasiado natural.

Luego me dio un poco de vergüenza.

Julián, en cambio, pareció considerarlo seriamente.

El problema era que él sí había pensado en golpear a su hermano alguna vez.

La dificultad era sencilla:

no le ganaba.

En el coche, el sueño me golpeó de lleno.

No sé cuánto tiempo pasó hasta que Julián me despertó.

—Cuñada, llegamos.

Abrí los ojos a medias.

Estábamos frente a una casa grande, demasiado silenciosa, con seguridad y luces cálidas en la entrada.

—Entra —dijo Julián—. Tu casa queda lejos. Si quieres irte, pido que el chofer te lleve.

—No.

Me froté los ojos.

—Quiero dormir ya.

De todos modos, al día siguiente iba a mudarme ahí.

¿Para qué fingir?

Julián ya había pedido que prepararan una bebida para la resaca.

Se la acercaron a Adrián.

Él la empujó de inmediato, con el ceño fruncido.

—No. Sabe horrible.

—Hermano, tómala —insistió Julián—. Si no, en la madrugada vas a hacer otro drama.

Yo tomé otra taza y se la puse frente a la boca.

—Adrián. Bebe.

Él abrió los ojos apenas.

Me miró.

Asintió.

Tomó la taza y se la bebió completa.

Julián se quedó sin expresión.

—Qué doble moral, hermano.

Después me señaló el pasillo.

—El cuarto de invitados ya está listo. Está al lado del de mi hermano.

Su intención era demasiado obvia.

Podía elegir.

El cuarto de invitados.

O el cuarto de Adrián.

Elegí el de invitados sin pensarlo.

—Buenas noches.

Entré y cerré la puerta.

Julián miró la puerta y suspiró.

Su hermano tenía un camino larguísimo por delante.

A mitad de la noche sentí que alguien se acostaba junto a mí.

Un olor leve a alcohol me tocó la nariz.

Tuve que contener las ganas de patearlo al suelo.

Abrí el celular, prendí la linterna y entrecerré los ojos.

Adrián.

Claro.

¿Quién más?

Cerré los ojos otra vez.

Estaba demasiado cansada para pelear.

Recordaba haber cerrado con seguro. Si él había entrado, seguro tenía llave.

Qué fastidio de hombre.

Al principio se quedó en su lado de la cama.

Luego empezó a acercarse.

Yo me moví hacia el borde.

Él avanzó.

Volví a alejarme.

Él volvió a acercarse.

Hasta que ya no tuve espacio.

Me habían despertado dos veces en una misma noche.

Mi paciencia murió.

—Adrián Fuentes —dije entre dientes—. ¿Ya se te bajó la borrachera?

Su respiración se detuvo.

Luego fingió una voz pastosa:

—Mmm... no entiendo...

Lo conocía demasiado.

Sabía cómo sonaba ebrio.

Y cómo sonaba cuando fingía.

—¿Todavía vas a actuar?

Le di una patada bajo la cobija.

—Al suelo.

No se movió.

Se dejó golpear y luego volvió a pegarse a mí, más descarado.

—El piso está frío. ¿De verdad tienes corazón para eso?

Me quedé sin fuerza para odiarlo bien.

Prendí la lámpara de la mesita.

Lo miré con frialdad.

—Con un mentiroso no tengo por qué tener corazón.

Sus pupilas se encogieron.

Adrián no había querido mentirme al principio.

Cuando nos conocimos, usaba aquella identidad por circunstancias que después se le fueron complicando. No esperaba enamorarse. No esperaba que yo entrara tan hondo en su vida.

Con el tiempo quiso decirme la verdad.

Pero también temió romper aquello que teníamos.

Así se quedó.

Y esa cobardía nos costó un año.

Adrián no dijo todo eso.

Sólo me rodeó la cintura con un descaro triste.

—Clara, no seas tan cruel.

La luz era suave.

Nuestros ojos se encontraron.

Adrián me miró como si llevara un año imaginando ese momento.

Luego bajó la vista a mi boca.

Supe que iba a besarme.

Un segundo antes de que sus labios llegaran, giré la cara.

Su beso rozó el aire.

Adrián cerró los ojos.

No insistió.

Sabía que yo todavía no quería.

O que quería y no podía permitírmelo.

Se obligó a contenerse.

Se quedó a mi lado, abrazándome sin apretar, con la respiración lenta sobre mi cabello.

La habitación volvió a quedarse en silencio.

Sólo se escuchaban los latidos.

Los suyos.

Los míos.

Desordenados al principio, luego cada vez más parecidos.

Dentro de mí había dos voces peleando.

Una decía: no debe ser así. No confíes. No vuelvas.

La otra decía: estás cansada. Déjate sostener un rato.

Ninguna ganó.

Me dormí en medio de esa guerra.

Cuando Adrián sintió que mi respiración se volvía profunda, abrió los ojos.

Se acercó despacio y me besó la frente.

Después de un año, por fin dormía a mi lado otra vez.

Sonrió apenas.

En silencio se hizo una promesa.

Clara Serrano, somos el uno para el otro.

En este año voy a hacer que aceptes casarte conmigo.

Se quedó mirándome hasta que el sueño también lo venció.

Me despertó algo duro contra la parte baja de la espalda.

No necesité mirar para saber qué era.

Un año atrás, las mañanas con Adrián casi siempre empezaban así.

Él tenía demasiadas formas de hacerme perder la cabeza. Demasiadas formas de hacerme llorar de placer y rabia a la vez. El ejercicio de la mañana se había vuelto una costumbre peligrosa.

Pero ahora todo era distinto.

Me moví apenas.

La voz de Adrián sonó detrás de mí, ronca por el sueño:

—Buenos días, Clara.

Clara.

Hacía tanto que no escuchaba mi nombre así.

En su boca había sido vergüenza, alegría, sorpresa, deseo.

Todo.

—¿Despierta y callada? —murmuró—. ¿Quieres beso de buenos días?

Me tensé.

—Apártate.

Adrián soltó una risa baja, relajada, casi descarada.

—¿De qué te da pena? Es una reacción normal. Sólo demuestra que soy un hombre muy sano.

Se acercó un poco.

—Tú lo sabes mejor que nadie.

Su brazo seguía sobre mi cintura.

Pesado.

Caliente.

Demasiado familiar.

Yo podía sentir cada respiración suya contra mi nuca, cada centímetro de su cuerpo pegado al mío, y lo peor era que no todo en mí quería huir.

Maldita memoria.

Un año atrás, esas mañanas empezaban con una frase tonta, un beso en el hombro y mi protesta fingida de siempre.

Luego Adrián me volteaba con esa fuerza paciente que tenía, me dejaba atrapada bajo su cuerpo y me convencía con la boca hasta que yo olvidaba cualquier plan del día.

—No pienses tanto —susurró ahora, como si pudiera leerme.

Su mano se abrió sobre mi abdomen.

No bajó.

Pero tampoco necesitó bajar para que mi piel se encendiera.

—No estoy pensando.

—Mentira.

Su boca rozó mi hombro.

Un toque apenas.

Suficiente para que se me cerraran los dedos sobre la sábana.

—Tu cuerpo piensa más rápido que tú.

Lo odié.

Porque tenía razón.

Y porque, aunque seguía oliendo un poco a alcohol, aunque la noche anterior había estado borracho y aunque yo no debía dejar que esa cercanía me afectara, mi respiración ya no sonaba normal.

Adrián se quedó quieto.

No avanzó.

No me giró.

No me sujetó más fuerte.

Sólo apoyó la frente en mi nuca y soltó el aire con dificultad.

—Tranquila. No voy a hacerte nada así.

Esa frase me golpeó más que cualquier provocación.

Así.

Con él recién despertando de una borrachera.

Conmigo confundida.

Ese límite, justo ese límite, me hizo sentir peor.

Porque quería empujarlo.

Y también quería que no fuera tan decente.

Qué desastre.

El olor a alcohol, aunque leve, me revolvió el estómago.

Me levanté de golpe y busqué el baño.

Menos mal que la noche anterior había visto dónde estaba.

Llegué apenas a tiempo.

Adrián se quedó mirando mis zapatos junto a la cama.

No me los había puesto.

Se levantó rápido, los tomó y fue al baño.

Me encontró inclinada sobre el lavabo, incómoda, tratando de recuperar el aire.

Su voz cambió.

Ya no era burla.

—Levanta el pie, bebé.

Luego añadió, como si temiera que lo malinterpretara:

—Te pongo los zapatos. El piso está frío.

En la recámara había alfombra.

En el baño no.

Levanté un pie sin discutir.

Adrián se agachó y me puso ambos zapatos con cuidado.

Cuando terminé de lavarme la boca y levanté la cara, él me observó atento.

Al verme mejor, pareció respirar.

Luego, porque era incapaz de quedarse serio demasiado tiempo conmigo, preguntó:

—¿Embarazada? ¿Mío?

Puse los ojos en blanco.

—¿Qué llevo dentro, un dios antiguo? ¿Quién se embaraza durante un año?

Adrián sonrió.

Le gustó mi respuesta.

No dije que pudiera ser de otro.

Sólo lo mencioné a él.

Como si, incluso molesta, mi mente no hubiera metido a nadie más en esa posibilidad.

Me acomodó un mechón de cabello con los dedos.

—Quién sabe. Un hijo nuestro seguro sería excepcional. Podría tardarse cien años.

—Estás enfermo.

—Sí.

No lo negó.

Estaba enfermo de mí.

—¿Qué te pasó? —preguntó después, ya preocupado.

Lo miré de arriba abajo.

—Tal vez soy alérgica a ti.

Adrián se quedó sin respuesta.

Luego sonrió.

Que yo lo atacara con palabras era mejor que ignorarlo.

Intentó tomarme la mano.

Me aparté.

—Aléjate. Hueles horrible a alcohol.

Su mano quedó suspendida.

Luego entendió.

—Ah. Era eso.

Fácil.

—Desde hoy no vuelvo a beber.

Solté una risa seca.

—No digas que es por mí. Tengo mala suerte, no quiero cargar con eso.

Adrián contestó al instante:

—Mi Clara va a vivir cien años.

Luego suavizó el tono.

—Y lo de dejar de beber no es por ti. Es porque no me gusta. Me sentí fatal anoche. Fue mi culpa.

—Como quieras.

No tenía por qué importarme si bebía o no.

Adrián desapareció un momento.

Cuando volvió, traía una bolsa de botanas.

Mis favoritas.

Me quedé mirándolas.

Otra vez esa irritación sin nombre.

Esa forma suya de recordar lo que yo quería me hacía más difícil odiarlo.

Me puso la bolsa en la mano.

—Come algo. Luego te llevo a desayunar.

Y empezó a desabotonarse la camisa.

Reaccioné de inmediato.

—¿Qué haces?

¿En serio?

¿A plena mañana?

Adrián levantó una comisura.

—Bañarme.

Señaló su camisa.

—No quieres que te toque oliendo a alcohol. ¿Si me lo quito con agua ya puedo?

Me tapé los ojos con una mano.

—¿No se te ocurre avisar antes de quitarte la ropa?

Así yo podía irme.

¿Qué se supone que éramos ahora?

¿Tan cercanos?

Adrián chasqueó la lengua.

—Por un segundo pensé que seguíamos en el año pasado. Se me olvidó.

Luego añadió:

—Además, Clara, ¿desde cuándo tan tímida? Ya me viste.

—Antes era antes.

—Sólo me estoy quitando la camisa.

Me ardió la cara.

Sí.

Lo había visto.

Demasiado.

Y ése era justo el problema.

Me giré para salir.

Adrián me tomó la mano, sin acercarse demasiado.

—Con esa timidez vamos a tener problemas cuando estés bien.

Su sonrisa se volvió lenta.

—Cuando nos toque cumplir el acuerdo.

—¿Qué acuerdo?

—El que firmaste.

Me quedé quieta.

Maldita sexta cláusula.

Adrián inclinó la cabeza.

—Si ahora casi te desmayas por verme quitarme la ropa, ¿qué voy a hacer contigo cuando estemos en la cama? Saldría perdiendo.

—¿Quién dijo que voy a hacer eso contigo?

—Tu firma.

No pude negarlo.

Respiré hondo.

—Tranquilo. Yo cumplo lo que firmo.

Señalé su mano.

—¿Ya puedes soltarme?

Adrián no soltó de inmediato.

Su mirada se volvió profunda.

—¿No vas a mirar?

No entendí.

—¿Mirar qué?

Suspiró.

—Nos falta práctica. Un año separados nos dejó torpes.

Alzó una ceja.

—Mirarme bañar. Antes te gustaba.

Le arranqué la mano.

—¿A quién le gustaba?

Salí casi corriendo.

En el pasillo me toqué la cara.

Estaba caliente.

Ese hombre no tenía filtro.

Decía cualquier cosa.

Y yo, peor, todavía reaccionaba.

Adrián me vio irme y la sonrisa se le apagó.

Ella estaba otra vez a su lado.

Entonces, ¿por qué sentía que podía perderla en cualquier momento?

Se metió bajo el agua caliente.

Se talló una vez.

Luego otra.

Usó jabón hasta que el olor a alcohol desapareció por completo.

Cuando salió, con el cabello húmedo y ropa limpia, no me encontró.

El pánico le apretó el pecho.

—¿Dónde está?

El mayordomo lo miró sin entender.

—¿Quién, señor?

Adrián señaló la puerta del cuarto de invitados.

—La chica que durmió ahí.

El mayordomo recordó.

—Creo que salió hace un momento.

Adrián se tensó.

Allí no se conseguía taxi fácil.

¿A dónde iba?

¿Caminando?

Se pasó una mano por el cabello, irritado consigo mismo y con el mundo entero.

Tomó las llaves del coche y salió a toda prisa.

Julián apareció desde otro cuarto, bostezando.

Alcanzó a ver a su hermano correr hacia la entrada.

—¿Y ahora qué pasó? ¿Pelearon?

El mayordomo dudó.

—No parecía pelea. No escuché nada.

Julián se quedó mirando la puerta.

Segundo día de acuerdo y su hermano ya corría como si la esposa se le hubiera escapado.

Sí.

Definitivamente, ese año iba a ser entretenido.