Morí anciana, después de gobernar el reino cincuenta años como reina regente: la mujer más poderosa que ha visto esta corte. Y desperté de golpe con dieciséis, el día en que el rey lee el decreto de mi boda.
Lo recuerdo todo. En mi vida pasada tomé a un sexto príncipe sin nombre ni futuro y, con mis propias manos, lo convertí en rey. Me pagó con la traición. Así que lo enterré y goberné en su lugar medio siglo.
Mi hermana Rosalía también renació. Y cree que el secreto de mi poder fue el hombre. Por eso corre a arrodillarse ante el rey para quedárselo.
Pobre tonta. Nunca entendió nada. Al trono no lo hizo el príncipe. Lo hice yo.
A mí me casan con Adrián, el cuarto príncipe: el favorito del rey, envenenado en secreto por la reina, agonizando mientras toda la corte espera la noticia de su muerte. Me miran con lástima, como si me mandaran a un entierro.
No saben que acaban de entregar al príncipe moribundo a la única persona capaz de salvarlo. Sé de medicina. Sé de venenos. Y esta vez no pienso levantar a un traidor: voy a coronar al hombre que todos dieron por muerto.
Quédate con tu príncipe, hermana. Yo hago reyes.
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Capítulo 7
Capítulo 7 — Haces demasiadas preguntas
En esta parte del mundo hay cinco reinos, y Aurelia, al norte, hace veinte años era el más débil de todos. Para sobrevivir, en lugar de defenderse con ejércitos que no tenía, enviaba a sus princesas más hermosas a casarse fuera y compraba con belleza una paz prestada.
La madre de Adrián fue una de esas princesas. Toda la corte sabía que Amara había llegado como “un regalo de Aurelia”. Lástima que fuera tan hermosa: el rey la amó con una locura que, al final, le costó la vida.
—¿Y qué tienes tú que ver con mi madre? —Adrián entrecierra los ojos—. Nunca oí una palabra de eso.
—Porque es mi secreto. No necesitas saberlo.
—¿Eres de Aurelia?
Niego con la cabeza. Sé lo que está pensando: nadie conoce mi verdadero origen. Los Montenegro me recogieron de niña; podría venir de cualquier parte. Incluso de Aurelia.
—No soy de Aurelia. Pero con tu madre sí tengo un vínculo. Todo lo que hago hoy por ti, tómalo como saldar una deuda por ella. Y, te guste o no, ahora somos marido y mujer: mirar por ti es mirar por mí.
Es la pura verdad. Si se queda tirado en esta cama, todo lo de fuera tendré que resolverlo yo sola, una y otra vez, hasta hartarme. Prefiero curarlo y que sea él quien salga a plantar cara a los cuchillos y a pelear por el trono. Y, si dejo de lado su cuerpo enfermo, sus posibilidades de llegar a rey son mayores que las de cualquiera de sus hermanos.
Adrián me mira un largo rato. Empieza a entender que no soy lo que aparento. Una muchacha criada entre algodones no sabe de venenos, ni de nervios, ni de sangrías, ni tuerce muñecas.
—Si eres hija adoptiva y ya conoces tu vínculo con mi madre —dice despacio—, entonces sabes cuál es tu verdadero origen. ¿Qué eres, Isabela? ¿Por qué no has vuelto con tu familia de sangre? ¿Han muerto… o no te quieren reconocer?
—Haces demasiadas preguntas.
Empiezo a sospechar que, de tantos años tirado aquí sin nadie con quien hablar, se le han acumulado las palabras. Aunque la cabeza la tiene rápida, eso hay que reconocérselo. Peor sería tener que tratar con un tonto.
Amaya entra con el agua y los dos callamos. Mientras me inclino a trabajar, noto que él me observa: la piel, dice luego que como porcelana; las pestañas, largas, que al bajar los ojos parecen un ala cerrada. No dice nada. Solo mira.
Fuera, Ludovica y sus doncellas esperan de pie con el agua y la ropa limpia, cada vez más impacientes.
—Señora Nube, ¿la princesa no iba a asearse? —protesta el ama—. Lo tenemos todo listo y nos dejan aquí plantadas. ¿Qué significa esto?
—Significa que es el castigo por su insolencia de antes —contesta Nube, glacial—. ¿O una vieja de palacio ya no entiende de castigos?
—Tú…
Amaya sale, recoge la ropa de manos de las doncellas y les hace una reverencia burlona.
—Han trabajado mucho. La princesa dice que se retiren a descansar; ya no hacen falta.
Y cierra la puerta en sus narices.
Ludovica traga saliva, da media vuelta y se lleva a sus doncellas. Ya lejos del patio, donde sabe que Nube no la oye, aprieta los dientes y ordena en voz baja:
—Mañana, en cuanto amanezca, que nadie lleve comida al Ala de Poniente. Que cada cual siga con lo suyo. A ver de cuánto es capaz esta princesa cuando le ruja la tripa.
—Sí, ama.
