La Luna Rechazada: La Rosa Quebrada por el Alfa

— DONDE EL AMOR TIENE PUERTAS CERRADAS

Llegué a casa con los ojos ardiendo y el cuerpo pesado, como si cada paso fuera un esfuerzo consciente para seguir existiendo. La puerta de madera crujió al empujarla, denunciando mi presencia incluso antes de que pudiera respirar hondo y fingir que estaba bien.

Nunca conseguí fingir bien.

Mi madre fue la primera en verme.

Estaba en la cocina, con las manos aún sucias de harina, preparando algo que probablemente no tendría valor para comer esa noche. En cuanto nuestras miradas se encontraron, lo supo. Siempre lo sabe. No necesitó preguntar.

— Luara… — su voz salió baja, quebrada.

No respondí. Solo sacudí la cabeza y dejé que las lágrimas volvieran, ahora silenciosas, resbalando por el rostro como si ya no tuvieran fuerzas para doler alto.

Ella vino hacia mí rápido, me atrajo a un abrazo apretado, de esos que no piden explicación. Su olor — hierbas, hogar, seguridad — me hizo temblar entera. Mis manos se cerraron en el tejido del vestido sencillo que llevaba, como si pudiera esconderme allí dentro.

— Se pasaron de la raya — susurró en mi cabello. — Lo vi.

Aquello bastó para que me derrumbara por completo.

Lloré como una niña, incluso siendo ya una mujer. Lloré de sollozar, de perder el aire, de sentir vergüenza por aún necesitar de aquel regazo. Pero mi madre no me soltó. Nunca suelta.

— Ven — dijo, después de un tiempo. — Vamos a limpiarte un poco. Estás helada.

Mi padre ya estaba allí cuando entramos en la habitación. Sentado en el borde de la cama, las manos grandes apoyadas en las rodillas, la mirada cargada de una rabia silenciosa que nunca deja escapar en público. Cuando me vio, se levantó inmediatamente.

— Mi pequeña — dijo, abriendo los brazos.

A pesar de ser adulta, a pesar de ser grande, aún cabía allí.

Me apretó contra su pecho, y por algunos segundos conseguí fingir que el mundo de afuera no existía. Que no había risas. Que no había miradas. Que no había aquella palabra resonando en mi cabeza: vergüenza.

— No merecías aquello — dijo, firme. — Nunca lo mereciste.

Mi madre me ayudó a quitarme el abrigo sucio de tierra, pasó un paño húmedo por mi rostro, con cuidado, como si fuera hecha de cristal.

— Siéntate un poco — pidió. — Voy a prepararte un té.

Asentí, acurrucándome en la cama.

Fue entonces que oí el sonido que siempre antecede al veneno.

Pasos leves. Seguros. Demasiado confiados.

Lisa.

Apareció apoyada en el marco de la puerta, los brazos cruzados, la sonrisa torcida jugando en los labios. Estaba linda, como siempre. Arreglada. Intacta. Como si el mundo hubiera sido hecho a medida para ella.

— Vaya — dijo, con falsa sorpresa. — ¿El drama ya llegó a casa?

Mi madre se giró al instante.

— Lisa — advirtió.

— ¿Qué? — mi hermana se encogió de hombros. — ¿No puedo ni hablar ahora?

Mi padre cerró el puño, pero permaneció en silencio.

Ella entró en la habitación sin ser invitada, la mirada pasando por mí de arriba abajo con aquel desprecio calculado que dominaba tan bien.

— Qué deprimente lo que te pasó, Luara — continuó. — Fue… vergonzoso.

La palabra cayó como una bofetada.

— Deberías aprender a controlarte en público — dijo, ajustando un mechón de cabello pelirrojo detrás de la oreja. — Saliste corriendo como una hijita mimada. Todo el mundo se rió.

Sentí mi pecho apretarse.

— Sal de la habitación — dijo mi madre, ahora con la voz firme. — Ahora.

Lisa rió, una risa corta, sin humor.

— Siempre hacen eso — reclamó. — Siempre la defienden a ella. Como si eso fuera a ayudar en algo.

Me miró directamente.

— La verdad duele, ¿verdad, Luara? — dijo, demasiado dulce. — Tal vez si te esforzaras más… o si aceptaras que algunas personas nacen para liderar y otras para asistir…

Se encogió de hombros.

— Bueno, cada uno con su destino.

No respondí.

Aprendí pronto que cualquier reacción mía alimentaba algo en ella.

Lisa puso los ojos en blanco.

— En fin — dijo. — Voy a salir. Tengo cosas importantes que hacer.

Importantes como Kael.

Salió de la habitación como entró: entera. Ilesa.

El silencio que quedó después fue pesado.

Mi madre se sentó a mi lado, pasando la mano por mis cabellos con cuidado.

— Ella no sabe lo que dice — murmuró.

Pero nosotros sabíamos que ella sabía.

Mi padre respiró hondo.

— No estás sola, hija — dijo. — Nunca lo has estado.

Cerré los ojos.

Quería creer.

Pero, acostada en aquella cama, con el corazón herido y el alma cansada, todo lo que conseguía pensar era en cuánto tiempo más aguantaría vivir siendo fuerte solo dentro de casa.

Porque fuera de allí…

El mundo parecía decidido a quebrarme.