La Luna Rechazada: La Rosa Quebrada por el Alfa

— El silencio después de la sangre

No grité cuando todo terminó.

Creo que eso fue lo que más asustó a mis padres.

El salón aún hervía de murmullos, juicios mal disimulados, miedo y una envidia que tenía gusto metálico en el aire. Pero yo… yo solo me quedé allí. Parada. En silencio. Como si el mundo se hubiera alejado algunos pasos de mí.

Mi garganta ardía.

No solo por el apretón violento de los dedos de Lisa, sino por las palabras que ella siempre me arrojó como láminas — y que, esta vez, habían venido acompañadas de la intención real de matarme.

Yo sentía.

Sentía la marca morada comenzando a nacer bajo la piel, sentía el temblor fino en mis brazos, sentía a mi loba inquieta dentro de mí. Ártemis no rugía. No avanzaba. Ella observaba. Atenta. Furiosa de un modo antiguo, primitivo, como si estuviera aprendiendo el mundo humano por primera vez.

— Luara… — mi madre llamó bajo, la voz temblorosa.

Parpadeé.

Solo entonces percibí que estaba sentada en el suelo, apoyada en la pared de piedra fría del salón lateral, lejos de los ojos de la mayoría. Mi padre estaba agachado frente a mí, sosteniendo mis manos con demasiado cuidado, como si pudiera quebrarme si él apretara un poco más.

— Hija, mírame.

Levanté el rostro despacio.

Sus ojos estaban rojos. No de rabia. De miedo.

— Estoy aquí — dije. Mi voz salió ronca, rasposa, pero firme. — No voy a desmayarme.

No era coraje. Era agotamiento.

Ellos me ayudaron a levantarme y me llevaron afuera. El aire de la noche me golpeó como un choque. La luna aún estaba alta, brillando con aquella intensidad que ahora yo entendía de otra forma. Ella no me observaba. Ella me reconocía.

Y eso… eso era pesado.

El camino hasta casa fue silencioso.

Nadie osó hablar conmigo. Ni siquiera Kael.

Yo sentía la presencia de él como una sombra distante, dura, contenida. El beso en mi frente aún quemaba allí — no como cariño, sino como un sello. Un hecho. Un destino impuesto para nosotros dos de formas completamente diferentes.

Cuando llegamos a casa, mis padres prácticamente me cargaron adentro.

— Agua — mi madre dijo, ya corriendo hacia la cocina. — Ella necesita beber agua.

— Despacio — mi padre murmuró, guiándome hasta el sofá.

Yo obedecí. No porque necesitara de ellos para decirme qué hacer, sino porque, en aquel momento, yo dejé. Por primera vez en días, dejé que cuidaran de mí sin resistencia.

Mi madre volvió con un vaso y lo sostuvo cerca de mi boca.

— Pequeños sorbos.

El agua bajó quemando. Mi cuerpo parecía percibir, solo ahora, lo mucho que me había descuidado. Hambre, sed, frío… todo había quedado en segundo plano mientras yo me pudría por dentro en aquel ático.

Ártemis se movió dentro de mí.

No estás sola, ella dijo, no en palabras, sino en una certeza que se esparció por mi pecho.

Tragué saliva.

— Ella intentó matarme — hablé, finalmente.

Mi padre cerró los ojos por un segundo. Mi madre se quedó rígida.

— Lo vi — ella respondió. — Y esto no va a quedar así.

— No quiero guerra — murmuré. — Ya basta.

Mi madre sostuvo mi rostro con las dos manos.

— Hija… tú no elegiste esto. Pero ahora que fuiste elegida, nadie tiene el derecho de lastimarte.

Yo quería creer.

Subí a mi cuarto con pasos lentos. Cada escalón parecía pesar toneladas. Cuando entré, el olor familiar me envolvió — madera, tejidos simples, el perfume fraco que yo usaba antes de que todo se echara a perder.

Me senté en la cama.

Fue allí que todo cayó sobre mí de verdad.

Mis manos comenzaron a temblar. El llanto vino silencioso, pesado, sin sollozos dramáticos. Solo lágrimas calientes escurriendo mientras yo encaraba la nada.

— Yo no pedí esto — susurré.

Ártemis respondió con calma.

Pero sobreviviste.

Reí sin humor.

— Sobrevivir no es vivir.

Ella no discordó.

Mis padres entraron después de algunos minutos. Mi madre trajo una compresa fría y la colocó con cuidado en mi cuello. Mi padre jaló una silla y se sentó a mi lado.

— ¿Quieres dormir aquí con nosotros hoy? — él preguntó. — ¿O prefieres quedarte sola?

Pensé.

— Quédate conmigo — pedí. — Solo… quédate.

Ellos se quedaron.

Mi madre se sentó en la cama conmigo, pasando los dedos por mis cabellos, como hacía cuando yo era niña. Mi padre se quedó allí, en silencio, presencia firme.

— Sentí miedo — confesé. — No de ella. De mí.

Mi madre frunció el ceño.

— ¿Cómo así?

— Porque cuando ella apretó mi cuello… yo quise quebrar el de ella. — Tragué saliva. — Y eso me asustó.

Mi padre asintió despacio.

— Eso es poder, Luara. Y poder sin consciencia se convierte en monstruo. Tú hiciste la elección correcta al parar.

Ártemis se manifestó, orgullosa.

Elegiste ser más que el dolor que te causaron.

Cerré los ojos.

El silencio tomó cuenta del cuarto, pero no era más el silencio vacío del ático. Era un silencio lleno de respiraciones, de presencia, de algo que comenzaba — lentamente — a reorganizarse dentro de mí.

Lisa lloraba en algún lugar de aquella misma noche.

Yo lo sabía.

Pero, por primera vez, el dolor de ella no era responsabilidad mía.

Yo estaba viva.

Marcada.

Elegida.

Y, aún quebrada… yo aún estaba aquí.