La Otra Cara De La Moneda

La noticia de la mudanza cayó en la casa de El Rincón como un baldazo de agua fría en pleno invierno. Laura escuchó a César explicarle que tendría que vivir en la ciudad, que la disquera lo necesitaba cerca, que era temporal, que apenas eran seis meses. Ella lo miró con esos ojos que habían visto tantas penurias que ya casi no les quedaba espacio para más.

"¿Seis meses sin verte, hijo?"

"No, mamá. Voy a venir los fines de semana. En cuanto pueda."

Laura asintió con la cabeza, pero sus manos no dejaban de retorcer el dobladillo de su camisa. Sabía, sin que nadie se lo dijera, que los fines de semana también se los comería la fama. Sabía que su hijo se iba para no volver. Pero no dijo nada. Las madres de El Rincón aprenden a soltar antes de tiempo.

Camilo, el hermano menor de César —aunque todos lo llamaban Milo—, sí habló. Tenía catorce años y una lengua afilada que heredó de su padre ausente. "O sea que te vas con los ricos y nos dejas aquí comiendo arroz con huevo. Qué bonito."

"No te vayas a creer cosas", respondió César, con un tono más duro de lo que quería. "Esto es trabajo. No es un lujo."

Milo resopló y se fue a la calle, pateando una lata vacía. Sofía, la pequeña, se le colgó del cuello y le pidió que no se fuera. César la cargó en brazos y le prometió que le traería una muñeca de la ciudad. Ella lloró igual.

El día de la mudanza, César empacó una mochila con ropa, su cuaderno, la guitarra y una foto de su familia que había recortado de una fotografía vieja de la escuela. Laura le alcanzó una bolsa con arepas y una botella de agua. No lo abrazó hasta la puerta, y cuando lo hizo, lo apretó tan fuerte que César sintió sus costillas.

"Vuela alto, hijo", le susurró al oído. "Pero no olvides desde dónde volaste."

El apartamento que Melodía Records le asignó estaba en un barrio de clase media, a veinte minutos del centro. Era pequeño pero limpio: una habitación, un baño, una cocina con horno eléctrico y una nevera que funcionaba. Tenía ventanas con vidrio, puerta que cerraba con llave y hasta un televisor pequeño. Para César, eso era un palacio.

Lo dejaron allí un martes por la tarde. Mauricio le dio las llaves, le mostró el botón del timbre —"Por si necesitas algo"— y se fue en su carro negro. César se quedó solo en ese lugar que no era su hogar, rodeado de paredes que no conocían sus secretos.

La primera noche no durmió. Se quedó mirando el techo blanco, sin el ruido de los perros callejeros ni el llanto de los niños vecinos. El silencio era tan absoluto que le daba miedo. Agarró la guitarra y escribió una canción nueva, la llamó "Cielo falso". Hablaba de un hombre que vive en una nube de cartón. No sabía que esa canción jamás la grabaría porque Mauricio la consideró "muy depresiva para el mercado".

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Los días siguientes fueron una montaña rusa. Por las mañanas, ensayaba con Jonathan. Por las tardes, sesiones de foto con Valeria. Por las noches, reuniones con Mauricio para planificar el lanzamiento del demo. El estrés era constante, pero César se agarraba a la idea de que todo ese esfuerzo valdría la pena.

La primera señal de que las cosas estaban cambiando llegó una semana después, cuando Mauricio lo llamó emocionado a su oficina.

"Tenemos noticias. Un productor importante escuchó tu demo. Le gustó. Quiere conocerte."

Esa noche, César no durmió de la emoción. Al día siguiente, se presentó en el estudio con la camisa que Valeria eligió, el peinado que ella le hizo y una sonrisa ensayada frente al espejo. El productor se llamaba Darío Vega (no era pariente de Mauricio, aunque lo parecía), un hombre de unos cuarenta años con barba de tres días, anillos de plata en los dedos y una reputación de haber lanzado a tres artistas al estrellato internacional.

Darío lo escuchó cantar en vivo, sin pistas, solo con la guitarra. César eligió "Mil pesos", la que más le dolía en el alma. Cuando terminó, Darío aplaudió lentamente.

"Tienes algo", dijo. "No sé qué es, pero lo tienes. La pregunta es si estás dispuesto a pagar el precio."

César, que ya empezaba a cansarse de escuchar esa frase, asintió sin pensar.

El contrato definitivo llegó a los pocos días. Era más grueso que el primero, con más cláusulas, más letra pequeña, más números. Mauricio se lo explicó por encima, señalando aquí y allá: "Esto es el porcentaje de regalías, esto es lo de las giras, esto es lo de la imagen". César intentó leer, pero las palabras se le escapaban como agua entre los dedos.

"Firma aquí", dijo Mauricio, señalando la última página.

César tomó el bolígrafo. Pero esta vez, algo dentro de él se resistió. "Quiero que mi madre lea esto. O que alguien que entienda me ayude."

Mauricio frunció el ceño por un segundo, apenas un parpadeo. Luego volvió a sonreír. "Claro, claro. Pero el tiempo corre, César. Darío necesita una respuesta esta semana. Si no firmamos ahora, se va con otro artista."

La presión era un arma. César lo sintió en el pecho. "Dame un día", pidió.

"No tengo un día. Tengo hasta mañana a las diez de la mañana."

César se fue del estudio con el contrato en la mochila. Esa noche, en su apartamento vacío, lo leyó con una linterna, palabra por palabra. No entendía los términos legales, pero entendió lo suficiente para que el corazón se le encogiera. La disquera se quedaba con el ochenta por ciento de las ganancias hasta que "recuperaran la inversión". La inversión era todo lo que habían gastado en él: estudio, imagen, el apartamento, incluso los pasajes. Y ese número lo decidían ellos.

Además, había una cláusula de "fidelidad artística" que le prohibía hablar mal de la disquera en público, bajo amenaza de una indemnización millonaria. Otra cláusula decía que su nombre artístico —"César Mora"— pasaba a ser propiedad de Melodía Records. Si se iba, no podía usar su propio nombre para cantar.

César cerró el contrato y se quedó mirando la pared. Entendió entonces que no había firmado un acuerdo. Había firmado una cárcel.

Pero al día siguiente, a las nueve y cincuenta y cinco de la mañana, estaba en la oficina de Mauricio con el contrato en la mano y la pluma lista. ¿Por qué? Porque Milo había llamado la noche anterior para decirle que Sofía estaba enferma otra vez y que Laura no tenía para las medicinas. Porque su madre había llorado en silencio mientras él le decía que pronto todo mejoraría. Porque no había otra salida.

Firmó. Y en ese momento, el contrato dejó de ser un papel para convertirse en una cadena.

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Tres meses después, el demo salió al mercado. Lo llamaron "Raíces", aunque las canciones apenas hablaban de las verdaderas raíces de César. La disquera lo promocionó como "la nueva voz de la calle", y las radios empezaron a poner "Mil pesos". La canción se volvió viral en las redes sociales. La gente compartía la letra, hacía versiones, lloraba con la historia del chico que quería salir adelante.

César apareció en un programa de televisión local. Lo maquillaron, lo peinaron, lo vistieron con una chaqueta de cuero que le quedaba grande. El presentador le preguntó cómo se sentía. César dijo que agradecido. El presentador le preguntó por su familia. César dijo que los quería. El presentador le preguntó por el futuro. César dijo que soñaba con llegar a ser internacional.

Esa noche, su madre lo vio por la televisión en la casa de una vecina que sí tenía señal. Lloró mientras Sofía aplaudía y Milo miraba en silencio con los brazos cruzados. Luego, cuando César llamó por teléfono, Laura le dijo: "Te vi, hijo. Estabas muy guapo. Pero no sonreías con los ojos".

César no supo qué responder.