¿Divorcio? Eso Jamás - Puedo Escuchar Sus Pensamientos.

Branko la miró. Luego miró el bolso. Luego volvió a mirarla.

—¿Trajiste ropa para mí?

—No te emociones —dijo Natalia, cruzando los brazos—. No es mía. Le pedí a Lila que comprara algo en la tienda de la esquina. Ropa barata. Por si te morías, no perdía una fortuna en prendas que luego habría que donar.

"Mentira", pensó Natalia mientras Branko la observaba. "Fui yo a la tienda. Gasté veinte minutos eligiendo la camisa. La azul, porque sé que le gusta la azul. Idiota. ¿Por qué recuerdo esas cosas? Necesito un golpe en la cabeza también."

Branko sintió un cosquilleo en el pecho. No era dolor. Era otra cosa. Algo que no sentía desde hacía años.

—Gracias —dijo, en voz baja.

—Cambiate —respondió ella, ignorando el agradecimiento como quien ignora una mosca—. Nos vamos a casa. Si esperamos a que tus padres vengan por ti… bueno, saldrás en el siglo XXII de aquí.

Branko soltó una pequeña risa. Ella no lo miró.

—Bueno, dame la bolsa —dijo él, extendiendo la mano.

—¿Para qué?

—Para cambiarme. Dijiste que me cambiara.

—Ah. Sí. Toma.

Le lanzó la bolsa con un movimiento que no fue torpe, sino deliberadamente brusco. Branko la atrapó al vuelo. Y mientras comenzaba a sacar la ropa, Natalia se dio la vuelta y empezó a recoger las pocas pertenencias de él que estaban sobre la mesita de noche: el reloj, el teléfono, la cartera, las llaves del coche (¿qué quedaba del coche?).

—Natalia —dijo Branko, desabrochándose el botón de la camisa manchada de sangre—. Gracias. En serio. Pero, ahora que estamos solos, quiero explicarte por qué me distraje en la carretera. Yo…

—No ahora —lo interrumpió ella, con la voz cortante como un bisturí.

No lo miró. Siguió metiendo cosas en la bolsa pequeña de pertenencias.

Branko se quedó callado. Pero ella no.

Su mente, en cambio, estaba a todo volumen.

"Explicación… ¿para qué?" pensó Natalia mientras doblaba la corbata de Branko con una precisión que bordeaba la obsesión. "Está clarísimo. Su amorcito lo llama y él se descontrola, como si lo estuviera llamando el Santísimo. Vuelve Valeria y patatín, patatán, se sale de la carretera. Qué romántico. Qué bonito. Me dan ganas de vomitar."

Branko, con la camisa a medio desabrochar, se quedó inmóvil. Escuchaba cada palabra. Cada insulto. Cada gota de veneno.

"Pero no importa —continuó Natalia en su mente, guardando los zapatos de él en una bolsa de plástico que había pedido en enfermería—. Que descanse unos días y me divorcio. Quiera o no quiera. Y hablando de eso… mañana desalojan a esa descarada. Venir a ser la amante en mis narices. ¿Qué les pasa? ¿En qué cabeza cabe?"

Branko cerró los ojos. Tragó saliva.

—Natalia —dijo en voz alta—. Valeria no es mi amante.

—Ya —respondió ella, sin voltearse—. Cámbiate. Nos vamos.

"Por supuesto que no es su amante. Es su amor platónico, su doncella encantada, su princesa del lago. Amante sería vulgar. Ella es la ideal ."

Branko apretó la mandíbula.

Tenía un problema. Un problema enorme

No podía decirle que escuchaba sus pensamientos. Eso lo metería en un psiquiátrico o, peor, en un divorcio inmediato con orden de alejamiento.

Pero tampoco podía permitir que se divorciara. No ahora. No después de saber todo lo que sabía.

Así que hizo lo único que podía hacer: se cambió en silencio.

Mientras se ponía la camisa azul —la azul, la que ella había elegido—, Branko recordó algo que había enterrado hacía dos años.

Flashback

La noche en que todo cambió.

No había sido en la boda. La boda fue un acto de negocios: apretón de manos, sonrisas falsas, contratos firmados antes que votos. Tampoco había sido en la luna de miel, que pasaron en habitaciones separadas de un hotel en Suiza porque "era mejor para el descanso".

Fue en una reunión. Una reunión de mierda, de esas con tiburones de traje que huelen la sangre a kilómetros.

Branko recordó la escena con claridad quirúrgica.

Estaban en la sala de juntas de Santino Corp. Él, representando a los Sitik. Y ella, Natalia Ricaldi (aún no Santino, aún no Sitik), representándose a sí misma.

Había una junta directiva enojada. Hombres de cuarenta y cincuenta años, con barrigas de whisky y corbatas de seda, que la miraban como si fuera una niña perdida en una convención de lobos.

—Señorita Ricaldi —había dicho uno de ellos, un tal Mendoza, con voz de quien está a punto de aplastar un insecto—, con todo respeto, no creo que entienda la magnitud de este proyecto. Tal vez debería sentarse con su padre y…

—Mi padre no está aquí —lo interrumpió Natalia, sin levantar la voz, sin inmutarse, sin siquiera mover un dedo—. Y si está en su casa bebiendo whisky mientras yo trabajo, es porque yo le compré ese whisky. Así que, con todo respeto, señor Mendoza, usted cállese y siéntese.

Mendoza abrió la boca. No salió nada.

Natalia se puso de pie. No era alta. No era imponente físicamente. Pero algo en su mirada helaba la sangre.

—Este proyecto se hace como yo digo —continuó, paseando la mirada por todos los presentes—. Con mis plazos, mis presupuestos y mis equipos. El que quiera debatirlo, que saque su chequera y compre el cincuenta y uno por ciento de la empresa. El que no, que aplauda y calle.

Y aplaudieron.

Todos.

Hasta Mendoza.

Branko, sentado en una esquina, sintió algo extraño en el pecho. Algo que confundió con respeto profesional. No era respeto profesional. Era otra cosa.

"Es impresionante —había pensado esa noche, en la cama de su hotel, sin poder dormir—. Es joven, es lista, es… hermosa. ¿Por qué nunca lo había notado?"

Y entonces recordó por qué: porque la veía como un contrato. Como un papel. Como una fusión empresarial con piernas.

Pero esa noche, viéndola domar tiburones con una mirada, se dio cuenta de que Natalia Ricaldi no era un contrato. Era un huracán con tacones.

Y él, estúpido de él, se había enamorado.

No se lo dijo, claro. Los Sitik no dicen esas cosas. Los Sitik asienten y firman papeles. Así que lo enterró. Lo llamó "atracción pasajera". Lo disfrazó de "interés estratégico".