El Don Nunca Me Dejará Ir

La mañana del gran día amaneció fría, con los rayos de sol reflejándose en la nieve que cubría las ventanas de la mansión. Eros fue el primero en despertar. Se apoyó sobre el codo, observando a la novia que aún dormía profundamente, completamente relajada. Con una sonrisa leve, se inclinó y comenzó a repartir varios besos cariñosos por el rostro y el cuello de ella.

—Buenos días, dormilona —susurró con la voz ronca de la mañana—. ¿Dormiste bien?

Sophia parpadeó despacio, estirándose en la cama antes de enfocar la mirada en el novio. Una sonrisa perezosa apareció en sus labios.

—Dormí maravillosamente bien, en serio... Ese hot dog de anoche me noqueó de manera perfecta —confesó, riéndose en voz baja de su propia situación.

Eros le acarició el rostro, la mirada volviéndose un poco más seria, mezclada con un orgullo imposible de disimular.

—La cena benéfica es esta noche. Y hoy, oficialmente, serás presentada ante toda la sociedad neoyorquina y ante el mundo de los negocios como mi prometida. La futura señora Wisbech.

Sophia le sostuvo la mirada, sintiendo el peso y el poder de aquella afirmación. Le devolvió la sonrisa, firme y segura.

—Estoy lista, mi novio.

Eros selló los labios de ambos con un beso rápido y se levantó, comenzando a arreglarse.

—Amor, hoy voy a estar un poco ausente durante el día —explicó mientras se abotonaba la camisa—. El Don de la Bratva está llegando a Nueva York para el evento y necesitamos alinear algunos negocios antes de la fiesta.

Sophia se sentó en la cama, curiosa ante el nuevo nombre en el tablero.

—¿Y dónde queda la Bratva? ¿Qué país?

—Rusia, querida —respondió Eros—. El Don se llama Anton Kozlov, y viene acompañado de su hijo, Abram.

—¿Es tu amigo? —preguntó Sophia, entrecerrando los ojos de abogada.

—No... pero tampoco somos enemigos —reflexionó Eros, ajustándose el reloj en la muñeca—. Anton vive muy encerrado en lo suyo, es un hombre extremadamente hermético. Hace años era más fácil de tratar, más accesible. Pero desde que su esposa murió, se aisló del mundo y se concentró únicamente en el mando de la mafia rusa y en la crianza de su hijo.

Sophia frunció el ceño, conmovida por la historia. En su estado de embarazo, cualquier asunto relacionado con la familia removía sus emociones.

—¿Y su esposa... de qué murió?

—Leucemia —reveló Eros, la voz grave bajando un tono—. Descubrió la enfermedad demasiado tarde y terminó muriendo en el parto. Solo supo que estaba enferma tres meses antes de que naciera Abram. El niño hoy tiene ocho años y es tan cerrado como el padre. Apenas habla con las personas, es casi una sombra.

—¿Pero Anton no incentivó al niño a hablar? ¿A expresarse? —cuestionó Sophia, encontrando la situación dolorosa para un niño de esa edad.

Eros soltó un suspiro pesado, negando con la cabeza.

—Creo que no, amor. Abram está siendo criado desde la cuna para ser un soldado, un heredero implacable. Anton no sabe demostrar amor al hijo; el dolor por la pérdida de su esposa lo bloqueó por completo. Pero no maltrata al niño, jamás le levantó la mano. Solo... no consigue lidiar con su propio dolor y termina alejando al chico.

Sophia tragó saliva, mirando su propio vientre. Pensar en un niñito de ocho años creciendo en el hielo de Rusia, sin el calor de una madre y con un padre encerrado en su propio luto, hizo que su corazón de madre se encogiera. Ella sabía bien lo que significaba crecer en un ambiente sin afecto, y aquello la perturbó profundamente.

—Entiendo... —murmuró Sophia, pensativa—. Ve a hacer tus negocios. Yo me voy a preparar para esta noche. Si los Campos creen que van a derribarme con chismes de tabloide, no pierden por esperar.

Eros sonrió ante la determinación de la novia, le dio un último beso en la frente y salió de la habitación, dejando a Sophia inmersa en sus pensamientos sobre la noche de gala que se avecinaba y los misteriosos invitados rusos que cruzarían su camino.

La planta presidencial del hotel de lujo de los Wisbech en Manhattan estaba fuertemente vigilada por hombres armados de la Cosa Nostra y de la Bratva. En la suite principal, el ambiente exhalaba el aroma intenso de puros y una tensión puramente profesional. Eros estaba sentado en un sillón de cuero, frente a Anton Kozlov, el Don de la mafia rusa. Anton era un hombre joven, de facciones duras, cabello negro y ojos que parecían dos piedras de hielo. En el rincón de la sala, sentado en silencio absoluto, se encontraba su hijo Abram, de ocho años, comportándose como una sombra silenciosa del padre.

Eros y Anton analizaban un mapa extendido sobre la mesa, alineando las nuevas rutas marítimas para el contrabando de armas y cargas pesadas que conectarían Europa del Este con el puerto de Nueva York.

—Mis equipos en Rusia ya garantizaron el flujo de salida —decía Anton, la voz áspera y pausada—. Si la Cosa Nostra garantiza la recepción en la costa americana sin interferencia de los federales, la ganancia será...

El Don ruso no terminó la frase. El silencio milimétrico del lugar fue quebrado por un estruendo amortiguado proveniente de la habitación contigua. En ese mismo piso del hotel, los gritos sofocados de una pelea violenta entre una pareja comenzaron a resonar a través de las paredes, provenientes de una de las suites vecinas. Junto con la discusión, el llanto desesperado y agudo de un bebé invadió el recinto.

Eros frunció el ceño, inmediatamente molesto. Anton apenas entrecerró los ojos. Aquel escándalo provenía de los aposentos de uno de los empresarios de afuera que se había hospedado más temprano en el mismo piso para la gran fiesta benéfica de esa noche.

En el rincón de la sala, el pequeño Abram, que apenas se movía, levantó los ojos claros y jaló levemente la manga del saco de su padre. La voz del niño salió tan baja que casi se desvaneció en el aire:

—Papá... creo que algo anda mal.

La pelea en la habitación contigua aumentó de intensidad. Se escuchó el sonido de objetos de vidrio estrellándose contra la pared y el ruido de tacones corriendo desesperadamente por el pasillo del hotel. El llanto del bebé se hizo aún más fuerte, sofocado por el pánico.

Movido por un instinto frío, Anton Kozlov se puso de pie. Caminó hasta la puerta de su suite y la abrió de un golpe justo en el momento en que una mujer intentaba pasar corriendo por el pasillo exterior. Con un movimiento rápido y firme, el ruso la jaló del brazo hacia el interior del recinto donde estaban reunidos, cerrando la puerta enseguida para protegerla.

La escena impactó a los hombres en la sala. La mujer estaba en estado de shock, sollozando a gritos, con el rostro lastimado por un corte en el labio y la ropa completamente desgarrada. En sus brazos, apretaba contra el pecho a una bebita de pocos meses, que lloraba copiosamente, aterrorizada por la violencia.

Eros dio un paso al frente, la postura cambiando instantáneamente a la de un Don implacable. El hotel era suyo, y no toleraba ese tipo de inmundicia bajo su techo, mucho menos viniendo de un empresario invitado.

—¿Quién te hizo esto? —preguntó Eros, la voz grave y cortante como una cuchilla.

La mujer observó a los hombres armados y el lujo de la sala, temblando de pies a cabeza, intentando cubrir su desnudez con los harapos que quedaban de su blusa.

—Fue... fue el empresario... de la habitación de al lado —logró responder entre sollozos, acunando a su hija—. Me llamó aquí al hotel para hacer una sesión de masaje. Soy masajista. Traje a mi hija conmigo hoy porque no tenía con quién dejarla... no tengo familia aquí. Pero cuando llegué allá... el hombre quería sexo. Le dije que no, intenté salir, pero enloqueció. Dijo que pagaba lo que quisiera y me agredió. ¡Yo no soy prostituta!

Abram observaba a la bebita llorar, los ojos del niño fijos en la fragilidad de aquella criatura, mientras la sangre de Eros y de Anton comenzaba a hervir de furia. Aquel empresario estaba a punto de descubrir que había intentado abusar de una mujer en el lugar equivocado.