Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

Venecia en febrero no era una postal para turistas; era un laberinto gélido de piedra húmeda, canales en penumbra y un vapor lechoso que subía de la laguna para tragarse las cúpulas bizantinas.

Antes de partir, la seguridad de Dimitri había sido organizada con la paranoia milimétrica de dos mentes que entendían el valor de una retaguardia. El niño permanecía en Como, dentro del perímetro fortificado de la villa, custodiado por Lorenzo —cuyo brazo sano ya sostenía con firmeza un fusil—, el ama de llaves Maria y veinticuatro soldados seleccionados a dedo que no respondían a sindicatos ni a familias: respondían a la vida del pequeño Moretti.

—Vuelvan antes de que termine de armar el faro —le había pedido Dimitri a Aleksandra antes de que ella subiera al helicóptero, mostrándole una pieza cilíndrica de madera sin soltar la mano de Dante.

—Te doy mi palabra, solnyshko —le había respondido ella, besándole la frente antes de dejar que la compuerta blindada del búnker se cerrara una vez más.

Ahora, a las diez de la noche, una lancha taxi de caoba pulida cortaba las aguas negras del Gran Canal con el motor apenas susurrando a bajas revoluciones.

El Carnaval de Venecia latía en las orillas como un carnaval de fantasmas. A través de la niebla se vislumbraban siluetas envueltas en capas de terciopelo, tricornios de ala ancha y rostros cubiertos por la porcelana blanca e inexpresiva de las máscaras Bauta y las narices alargadas de los Médicos de la Peste. En esa ciudad suspendida en el agua, el disfraz no era un juego festivo; era la coartada perfecta para que los señores del crimen internacional caminaran a plena vista sin ser reconocidos por los satélites de la policía europea.

En el interior de la cabina climatizada de la lancha, Dante abrochaba los gemelos de platino en los puños de su camisa de esmoquin negro.

El corte impecable del traje de gala disimulaba una sobaquera invertida de cuero suave donde descansaba una pistola de titanio sin partes ferrosas, indetectable para los arcos magnéticos de seguridad civil. Dante no miraba las aguas oscuras. Sus ojos de tormenta estaban fijos en la mujer sentada frente a él.

Aleksandra vestía un traje de noche de satén verde petróleo, de cuello alto y espalda abierta hasta la curvatura lumbar, con una abertura lateral en la falda que nacía a mitad del muslo. La tela, pesada y fluida, caía con una elegancia aristocrática que borraba cualquier rastro del uniforme hospitalario. Sobre su pecho, cubriendo la clavícula donde su padre le había enseñado a clavar el pulgar en combate, descansaba una gargantilla de brillantes negros.

En la mano derecha, sobre el guante largo de seda oscura, el anillo de sello con el rubí de ocho puntas de Mikhail Volkov resplandecía bajo la luz tenue de la cabina. Y en la liga interna oculta bajo la seda de su pierna izquierda, un estilete de cerámica quirúrgica esperaba silencioso: sin metal, sin bordes toscos, con un filo capaz de cortar un nervio femoral en una fracción de segundo.

Dante se inclinó hacia adelante. Apoyó sus manos grandes sobre las rodillas de ella, apretando suavemente a través de la seda.

—Pareces una emperatriz eslava que bajó a inspeccionar sus provincias —murmuró él, con una aspereza en la voz que delataba el fuego oscuro que le quemaba el pecho cada vez que la miraba.

Aleksandra enarcó una ceja, deslizando la punta de sus dedos enguantados sobre la mandíbula del Don, rozando la cicatriz roja que ella misma había suturado.

—Y tú pareces un emperador romano a punto de quemar su propio senado, Moretti —replicó ella con una sonrisa tenue, afilada como un cristal—. No pierdas la concentración. Morozov no es Valerio. Ese anciano sobrevivió a la caída de la Unión Soviética porque nunca dejó un testigo vivo cuando las palabras se torcían.

Dante atrapó la mano de ella contra su mejilla, besando la palma enguantada con una devoción lenta y amenazante.

—Si una sola de sus palabras suena a ultimátum, Aleksandra, no saldrá de este canal. Marco tiene a seis tiradores en góndolas apostadas en los tres puentes circundantes. Nadie toca a la madre de mi hijo.

—Nadie va a tocarme —respondió ella, poniéndose la máscara de media cara en filigrana de encaje negro y metal que cubría sus pómulos, dejando al descubierto solo sus labios carmesí y el fulgor esmeralda de sus ojos—. Pero Morozov tiene que entender que no somos sus deudores. Somos sus iguales.

La lancha redujo la marcha hasta detenerse con un suave roce contra los pilotes de madera del muelle privado del Palazzo Vendramin Calergi.

El palacio renacentista, con sus ventanales góticos iluminados por candelabros de trescientos años, se alzaba directamente sobre el agua. A pie de muelle no había sirvientes con librea: seis hombres vestidos con esmoquin riguroso, hombros descomunales y auriculares inalámbricos casi invisibles custodiaban el embarcadero. Eran gigantes rusos con miradas vacías que escudriñaban cada reflejo sobre la laguna.

Dante descendió primero. Con un porte imperial que no pedía permiso a la niebla, le ofreció la mano a Aleksandra para ayudarla a cruzar la pasarela de madera flotante.

El líder de la guardia de la Bratva dio un paso al frente. Era un hombre de cabello canoso y barba en punta que miró a Dante a los ojos antes de bajar la vista hacia la mano de Aleksandra. Al divisar el rubí estrella grabado con el blasón de los Vory v Zakone, el guardia contuvo el aliento, cuadró los hombros y realizó una inclinación de cabeza de cuarenta y cinco grados: el saludo tradicional de respeto reverencial hacia la descendencia directa de un hermano jurado.

—Aleksandra Mikhailovna —dijo el hombre en ruso formal—. El Patriarca la aguarda en el salón de los espejos del piso noble. El señor Moretti está autorizado a ingresar como su acompañante.

Dante entrecerró los ojos ante el término «acompañante», y una vibración peligrosa tensó los músculos de sus hombros. Aleksandra apretó levemente el brazo del Don, conteniendo la fiera antes de que estallara en el muelle.

—Guía el camino —ordenó ella en un ruso líquido y autoritario que no admitía dilaciones.

Cruzaron las arcadas monumentales del palacio. En la planta baja, una orquesta de cámara interpretaba a Vivaldi en medio de un baile de máscaras donde diplomáticos corruptos, magnates de la energía y financieros de media Europa bebían champán entre risas discretas, ignorando por completo que en las alturas de ese mismo edificio se estaba reescribiendo el mapa del hampa continental.

Subieron por la monumental escalera de mármol custodiada por espejos venecianos dorados hacia el ala privada del segundo piso.

Las puertas dobles de caoba tallada se abrieron hacia una estancia iluminada únicamente por una chimenea monumental de piedra blanca y tres arañas de cristal. El olor a cera de abejas, tabaco de pipa importado y coñac añejo llenaba el ambiente.

Al fondo de la sala, sentado en un inmenso sillón de terciopelo carmesí frente al fuego, un anciano de más de setenta años sostenía un vaso bajo entre los dedos.

Viktor Morozov, «El Patriarca».

A pesar de su edad, sus ojos de color azul desteñido conservaban la frialdad metálica de un francotirador del Báltico. Vestía un traje tradicional ruso sin corbata, pero en su cuello arrugado se adivinaba el trazo azulado de una cruz ortodoxa carcelaria. A ambos lados de su sillón, dos hombres armados permanecían inmóviles como gárgolas de piedra.

Al escuchar los pasos sobre el parquet, Morozov levantó la vista.

Sus ojos ignoraron por completo a Dante Moretti y se clavaron directamente en la mujer de verde que avanzaba hacia él. El anciano parpadeó despacio, como si estuviera viendo resucitar a un fantasma enterrado tres décadas atrás en la nieve de San Petersburgo.

—Dios mío... —susurró Morozov en ruso, y por primera vez en medio siglo, la voz del señor de la guerra tembló apenas—. La misma mirada de Mikhail cuando quemó los muelles.

Aleksandra se detuvo a tres pasos del sillón, con la espalda recta, la máscara quitada y la barbilla en alto. Dante se colocó a su izquierda, un paso detrás pero proyectando una sombra descomunal que dejaba en claro que cualquier movimiento en falso convertiría ese salón en un matadero veneciano.

—No invoques a Dios en este negocio, Viktor —dijo Aleksandra, y su voz cortó el silencio de la sala como un escalpelo de titanio—. Mi padre murió sabiendo que ustedes lo habrían desollado vivo si hubieran encontrado su rastro. Aquí estoy. Con su sangre, con su anillo... y con su dinero.

Morozov soltó una carcajada seca, ronca y cargada de admiración antigua, poniéndose de pie con lentitud para quedar a la altura de los dos recién llegados.

—Bienvenida a Venecia, Sashenka —dijo el Patriarca, clavando luego sus ojos helados en Dante—. Y bienvenido usted también, Don Moretti. Esperaba encontrar a un capo italiano desesperado... y me encuentro con un hombre que tuvo la osadía de reclamar a la hija del lobo más peligroso que parió Rusia.

Dante no parpadeó. Su mano derecha descansó sutilmente sobre el botón de su chaqueta de esmoquin, a milímetros de su arma oculta.

—Ella no fue reclamada por nadie, Morozov —la voz de Dante vibró en los cristales del salón con una autoridad aplastante—. Ella gobierna conmigo. Y si viniste desde San Petersburgo para hablar de cuatrocientos millones de dólares, más vale que empieces a explicar qué tiene la Bratva para ofrecernos a cambio de que no borremos tu presencia de este país.