El Precio de Tu Sonrisa

— Voy a descubrir por qué están aquí — decretó Anton, la voz fría y cortante como el acero de una hoja. No toleraba puntos ciegos en su territorio, mucho menos cuando involucraban el pasado de la mujer que gobernaba su corazón.

El Don se volvió hacia Feliks, intercambiando una mirada silenciosa que no necesitaba palabras. El Orlov asintió de inmediato, ya sacando el celular del bolsillo y tecleando las órdenes para la inteligencia de la Bratva.

Dos horas pasaron en una tensión sofocante en la mansión. Emily permaneció en el sofá del despacho, siendo acompañada por Ania, mientras Anton caminaba de un lado a otro, con un puro apagado entre los dedos. Finalmente, la puerta se abrió. Feliks entró cargando una carpeta de cuero negra y una tablet, lanzando los papeles impresos sobre el escritorio de caoba. El informe oficial había llegado.

— Aquí está, Anton, la inmigración, los vuelos y el rastreo de pasaportes — comenzó Feliks, cruzando los brazos. — Francisco y Evelyn aterrizaron hace diez días en Moscú. Llevan exactamente dos días aquí en San Petersburgo, hospedados en el Hotel Astoria. El motivo oficial de su viaje es puramente turismo. Vinieron de paseo, pero el financiamiento de este viaje no salió del sueldo de enfermero de tu papá, Emily.

Emily se inclinó hacia adelante, el corazón acelerado.

— ¿Qué descubriste, Feliks? ¿Cómo consiguieron dinero para venir hasta aquí?

Feliks miró la tablet y después encaró al Don de la Bratva.

— Tu hermana, Evelyn, se casó hace un año y medio. Su esposo se llama Timur Karabulut. Es nada menos que el Don de la Milli Emniyet, la organización que comanda la mafia turca.

Xavier, que estaba recargado en la pared junto a la ventana, se despegó abruptamente, soltando un silbido bajo y tenso.

— Carajo... ¿La mafia turca? ¿Los tipos que controlan toda la ruta de contrabando de opio y armas entre Asia y los Balcanes? Son brutales. Operan como un ejército paramilitar en Estambul y tienen ramificaciones pesadas en Europa.

— Exactamente — confirmó Feliks, deslizando una foto en la tablet para mostrársela a Anton. — La Milli Emniyet es una de las organizaciones más antiguas y cerradas del Medio Oriente. Tienen un hijo de dos años llamado Aslan. Y hay un detalle crucial que necesitan saber: hace exactamente un año, Evelyn viene buscándote desesperadamente en Estados Unidos, Emily.

Emily se congeló, mirando a Anton.

— ¿A mí? ¿Pero cómo?

— Tu hermana sabe que tú y Breno fueron juntos a Estados Unidos. Como Breno es un narcotraficante peligroso y tú eras su prometida, Evelyn y su esposo creen que tú todavía estás bajo el poder y el dominio de Breno, sufriendo abusos — explicó Feliks, señalando las pantallas de búsqueda. — No saben que te liberaste de él. El problema es que, cuando saliste de Estados Unidos para venir a Rusia con Anton, te sacamos de allá en un jet privado de la Bratva. No existe ningún registro oficial de inmigración ni de vuelo comercial de tu salida de suelo americano.

Anton apretó la mandíbula, los ojos azules entrecerrados, la mente calculando cada posibilidad de amenaza mientras asimilaba el hecho.

— Entonces, para el sistema de búsqueda de ellos, simplemente te evaporaste en Estados Unidos, probablemente en manos de ese desgraciado — continuó Feliks. — El viaje de ellos a Rusia ahora es turismo, una coincidencia pura. Pero Evelyn está moviendo cielo y tierra en paralelo porque quiere salvar a su hermana. Cree que estás en peligro, Emily, quiere rescatarte.

Anton se levantó del sillón de cuero, abotonándose el saco con un movimiento firme y definitivo. El aura de tensión que dominaba el despacho comenzó a disiparse, dando lugar a la frialdad calculadora del Don. Miró a Feliks y después a Emily, que todavía procesaba la magnitud de aquella confusión.

— Basta de rastreos y suposiciones — declaró Anton, la voz grave resonando en el ambiente. — Feliks, envía una invitación formal de cena para el Don Timur, para su esposa y para mi suegro. No quiero problemas con los turcos. Ya tengo demasiados problemas que resolver con Borodin y no necesito otra mafia tocando a mi puerta por un malentendido. Vamos a resolver esto como hombres de negocios.

En el lujoso Hotel Astoria, en el centro de San Petersburgo, el ambiente era de absoluta perplejidad.

Don Timur Karabulut estaba de pie junto a la ventana de su suite presidencial, sosteniendo un sobre de papel texturizado negro con el blasón en relieve dorado de la Bratva. El líder de la mafia turca, un hombre de facciones marcadas y mirada severa, miraba el papel como si intentara descifrar un enigma.

— ¿Cómo es esto posible? — murmuró Timur en turco, la voz ronca de incredulidad.

Miró a su jefe de seguridad, que mantenía la cabeza baja. La Bratva* era conocida mundialmente por ser una de las organizaciones más herméticas e impenetrables del planeta; Timur ni siquiera sabía la identidad exacta del actual Don, tal era la discreción de la organización rusa. Y lo peor de todo: la invitación no era solo para él. El Don de la Bratva* nominalmente invitaba a Timur, a su esposa Evelyn, a su suegro Francisco y al pequeño heredero, Aslan, a una cena formal en su propiedad esa misma noche.

Sabían exactamente quién era, con quién estaba y dónde se hospedaba. Rusia entera parecía tener ojos.

En la sala de estar de la suite, Evelyn estaba sentada en el sofá de terciopelo junto a su padre, Francisco. Ambos parecían abatidos, con facciones cansadas. El encuentro repentino con Emily en el centro comercial había dejado a los dos hechos pedazos emocionalmente. Evelyn pasó las últimas dos horas llorando de frustración, mientras el padre intentaba digerir la imagen de su hija rodeada de hombres fuertemente armados.

— Timur... ¿qué es esto? — preguntó Evelyn, con la voz embargada, mirando a su esposo. — ¿Qué invitación es esa?

Timur caminó hasta su esposa, guardando el sobre.

— Es una invitación a cenar, del jefe de la mafia rusa. Quiere a la familia entera en su mesa esta noche.

Evelyn palideció, intercambiando una mirada asustada con su padre. Francisco se acomodó los lentes, la mente de trabajador y enfermero intentando entender ese submundo.

— ¿Pero por qué un hombre así querría vernos? Solo somos turistas aquí...

— No existen coincidencias a este nivel de poder, Francisco — respondió Timur, cruzando los brazos de forma tensa. — Mi inteligencia revisó el sistema de datos de Rusia en las últimas dos horas a pedido de Evelyn. Buscamos cualquier rastro de Emily en suelo ruso tras el encuentro en el centro comercial. ¿Y saben qué encontramos? Nada. Ella simplemente no existe en el sistema del país. No hay registros de domicilio, pasaporte, nada. Es un fantasma.

Evelyn se cubrió la boca con la mano, una lágrima solitaria escurriéndole por el rostro.

— No entiendo... Yo vi a mi hermana. Estaba bien vestida, parecía una reina, pero ese hombre en el centro comercial dijo que el perímetro estaba expuesto y que el "Don" exigía su retorno. Timur, si ella no está en el sistema y está bajo las órdenes de un Don... ¿será que Breno la vendió a los rusos? ¿Será que mi hermana está atrapada en medio de esta guerra?

Timur se acercó a su esposa, posando una mano firme en su hombro para transmitirle seguridad.

— Solo hay una forma de descubrirlo, canim* (querida mía). Vamos a aceptar esa cena. Si el Don de la Bratva* nos llamó a su fortaleza, ahí están las respuestas sobre el paradero de Emily. Prepárense. Vamos a descubrir quién tiene a tu hermana.

El convoy de sedanes negros y blindados de la mafia turca cruzó los portones de la inmensa propiedad Kozlov bajo una nevada fina. Cuando las puertas se abrieron en el patio interno, Timur Karabulut bajó primero, extendiendo la mano para ayudar a su esposa, Evelyn, que cargaba al pequeño Aslan, de dos años, bien abrigado. Francisco, el suegro, bajó enseguida, mirando la imponencia de la mansión rusa con el corazón apretado de ansiedad.

Fueron conducidos por los soldados de la Bratva hasta el gran comedor, donde la mesa ya estaba puesta con la mejor cristalería y platería de San Petersburgo.

Cuando la puerta doble se abrió, la sorpresa de Evelyn y Francisco fue instantánea aunque, en el fondo, el corazón de una hermana ya esperaba aquello. De pie, al lado de un hombre alto, de hombros anchos, cabello negro y ojos azules gélidos, estaba Emily. Llevaba un vestido elegante y una sonrisa acogedora que desarmó cualquier tensión inicial.

— ¡Emily! — exclamó Evelyn, dando un paso al frente, pero conteniéndose por el protocolo del ambiente.

Anton dio un paso adelante, con una postura impecable, y extendió la mano hacia el líder turco.

— Bienvenido a mi casa, Don Timur. Soy Anton Kozlov, Don de la Bratva. Y ella, como ya saben, es Emily Kozlova, mi esposa.

Los dos líderes mafiosos se estrecharon la mano con firmeza, midiéndose fuerzas solo con la mirada.

— Los invité hasta aquí porque valoro la diplomacia — continuó Anton, la voz grave y calmada. — No quiero problemas con la mafia turca y mucho menos con la familia de mi esposa. Quiero que sepan, antes que nada, que Emily está muy bien, segura y en su lugar.

La cena fue servida, y la tensión inicial comenzó a disiparse a medida que los platos eran distribuidos. Timur, manteniendo la postura de un Don observador, miró de reojo por la inmensa ventana de vidrio que daba hacia el fondo de la propiedad.

— Noté que su invernadero y el patio trasero están hechos pedazos y cubiertos de hielo, Don Anton — comentó Timur, rompiendo el hielo con un tono casual. — Una lástima, mi suegro, Francisco, es un hombre que ama los jardines y las plantas. Seguramente habría apreciado la arquitectura del lugar si estuviera intacta.

Anton soltó una risa baja, negando con la cabeza, mientras Feliks y Xavier, que también estaban a la mesa, sonreían de lado.

— Culpa de mi hijo y de sus primos. Esos tres miniterroristas decidieron robar un buggy de nieve utilitario hoy temprano y se estrellaron directo contra un muro, pasando por encima de todas las flores raras de mi madre.

Timur soltó una carcajada genuina, divertido con la audacia.

— ¿Cuántos años tienen esos criminales prodigio?

— Mi hijo, Abran, tiene siete años — respondió Anton. — Xavier Jr., que iba piloteando la máquina y terminó fracturándose el brazo en el choque, tiene solo cinco, pero es bastante alto para su edad. Y Leonid tiene seis.

Francisco, que escuchaba todo con atención mientras miraba a su hija con los ojos empañados de orgullo y alivio, se acomodó los lentes y fijó la mirada en Emily.

— Entonces... ¿ya eres madre, hija mía?

Emily sonrió con dulzura, mirando a su padre.

— Sí, papá, lo soy, pero Abran no es mi hijo biológico. Su mamá, Alison, lamentablemente falleció en el parto a causa de una leucemia avanzada. Pero tengo una hija, Anna, que hoy tiene cuatro meses. El padre biológico de ella es Breno... pero él nunca aceptó a Anna por ser mujer. Quería un hijo varón, un heredero para sus negocios. Cuando conocí a Anton y nos casamos, él se empeñó en registrar a Anna de inmediato como hija suya. Aquí en nuestra casa no existe eso de "tu hijo" o "mi hija". Solo existen nuestros hijos.