Cenizas Y Cristal.

...Capítulo 2....

...Los Hermanos Cooling....

Una semana ha pasado desde que el proyecto Helix comenzó. Pero aquí estoy, recogiendo cosas que no quería venir a buscar. El zumbido aséptico de la Torre Cooling me recuerda constantemente, de forma estridente, la ausencia de mi padre.

Recorro con la mirada el frío y pulido cromo de su escritorio, una superficie impecable que parece un testimonio de una vida meticulosamente planificada. La luz del sol se filtra por los ventanales panorámicos y proyecta largas sombras abstractas sobre la oficina. Sombras que se sienten más como una oscuridad invasora que como luz.

Llevo casi cuatro meses sin volver aquí, al dominio de mi padre, y cada visita es una nueva punzada en el pecho. El aire mismo parece conservar el aroma fantasmal de su costosa colonia, un olor que se aferra al cuero de lujo y a la caoba pulida.

—Él habría querido que estuvieras aquí, Cassian —dice la voz grave de Damián desde la puerta.

Mi hermano mayor permanece recortado contra la luz del corredor, una figura de perpetua desaprobación. Siempre el heredero pragmático, Damián ve la Torre Cooling no como un legado, sino como una máquina que debe seguir funcionando.

No me giro. Sigo mirando la ciudad que se extiende a mis pies: Central City, ahora mi ciudad.

—Él habría querido que fuera feliz, Damián —respondo con voz baja—. Y esto… —señalo vagamente la opulenta habitación—, esto no lo es.

Damián entra. Y lo veo… Su traje caro contrasta con mi vestimenta más informal. El roce de sus zapatos lustrados delata su impaciencia.

—La felicidad es un lujo, Cassian. La responsabilidad es una necesidad. Padre fue un titán. Se supone que tú eres su sucesor, no… un artista que juega con planos.

La palabra “artista” sale con desdén. Siempre ha sido así.

—Soy un artista —digo, girándome por fin, mis ojos dorados se encuentran con los suyos azules entrecerrados—. Y mis diseños son más que simples planos. Son espacios que dan forma a vidas. Estoy construyendo para el futuro, Damián. No solo gestionando el pasado. —respiro hondo, conteniendo la frustración que siempre me hierve cuando hablo con él—. Javier me necesita en la firma. Estamos a punto de lograr algo grande, algo que realmente beneficiará a esta ciudad e incluso al continente.

—El hospital oncológico… —se burla—. Un noble empeño, sin duda. Pero no bastará para mantener a flote Cooling Enterprises. Padre construyó un imperio, no una organización benéfica.

Se acerca al ventanal, dándome la espalda.

—Su fantasma rondará estos pasillos si abandonas lo que él creó. Y créeme, sentirás su decepción con más fuerza que tu propia ambición.

El dolor familiar me aprieta el pecho. Las expectativas de mi padre aún pesan como una losa de acero.

—No estoy abandonando nada —replico, endureciendo la voz—. Estoy construyendo sobre ello. A mi manera… —apoyo las manos sobre la fría superficie del escritorio—. No soy como tú, Damián. No anhelo las batallas en salas de juntas ni los acuerdos interminables. Yo anhelo crear. Voy a construir ese hospital. Y lo voy a hacer de forma brillante. Como solo un Cooling lo sabe hacer.

Damián se vuelve. Hay algo indescifrable en su mirada: ¿desprecio… o un respeto a regañadientes?

—La brillantez no paga las cuentas, Cassian. Tienes hasta el final del trimestre para decidir. O das un paso al frente y ocupas el lugar que te corresponde, o tendré que considerar otras opciones para el futuro de la empresa. Y te aseguro que esas opciones no incluirán tu “arte”. Recuerda que eres un Cooling, lo quieras o no…

Se da la vuelta y sale de la oficina, dejándome solo con los fantasmas y las sombras.

—Ve a ver a mamá, esté fin de semana —su voz se cuela por el silencioso corredor—. No es una sugerencia… Es una orden como jefe suplente de la familia. Deja tus infantiles “encargos” a un lado, y sé un buen hijo.

Escucho sus finos zapatos pisar con mas fuerza de la necesaria mientras se aleja por el corredor.

Me siento en la vieja silla del viejo… Apoyo la frente contra la fría madera del escritorio. El contacto me da un pequeño consuelo. Cierro los ojos y aparto las palabras de Damián de mi mente. El proyecto del hospital oncológico es más que un “encargo”: es mi forma de honrar a mi padre de verdad, a mi manera. También es mi oportunidad de escapar de este imperio asfixiante y de la presión de convertirme en alguien que no soy.

—Estúpido… —murmuro para mí, pero es para él.

Me enderezo. Una nueva determinación me endurece el rostro. No me dejaré doblegar. Forjaré mi propio camino, aunque tenga que atravesar la brillante fachada del legado familiar.

—Cooling… —el apellido familiar me quema la garganta—. Generaciones de Coolings exitosos. El deber familiar de: “forjarse a sí mismo”. Algunos empresarios. Otros mafiosos con un poder brutal. Y yo… el último de este nefasto linaje…

El ultimo… El que no piensa en dinero. El que no quiere grabar su nombre en nominas… Yo solo quiero grabarlo en concreto.

Y no dejaré que nadie me quite eso.

Me giro y camino hacia el ascensor privado. El zumbido de la Torre Cooling se desvanece cuando las puertas se cierran, dejándome solo con la oscuridad familiar y mis planes.

Los días siguientes me centro en el trabajo. Pero poco a poco, se convierten en una danza peligrosa de productividad y tensión.

Lekan es todo lo que Javier prometió y mucho más. Trabajamos codo con codo diez o doce horas al día. Mi desorden choca constantemente contra su método implacable. Yo lanzo ideas de formas orgánicas y espacios que respiren, y ella las aterriza con cálculos de resistencia y normativas de seguridad.

—No puedes poner una cristalera de ese tamaño sin un refuerzo estructural en el eje Z —dice, señalando con una mano el holograma, mientras apoya la otra suavemente en su cadera.

Me mira directo a los ojos… sin miedo. Ese hermoso color verde profundo que brilla en su iris cada vez que se molesta por mis idioteces… Es tan hermoso. Su hermoso rostro se acerca tanto al mío que siento su tibia respiración.

Y yo, no doy un solo paso atrás. Por qué me gusta esta cercanía. Por qué me deja esta desagradable punzada en el pecho… que cada vez se siente menos desagradable.

—Pero la luz, Lekan… si colocamos el refuerzo, rompemos la continuidad del amanecer en las habitaciones de los pacientes —replico, acercándome tanto que puedo sentir el calor que irradia su cuerpo.

—La luz no sirve de nada si el techo se viene abajo —responde ella, aunque su respiración se vuelve un poco más agitada cuando me inclino sobre su hombro.

Solo sonríe. Se quita el mechón del rostro. Me mira sin vergüenza. Directo a los ojos. Con una cercanía extrañamente cómoda y tibia…

Esta cercanía se está convirtiendo en un problema. Encuentro excusas para rozar su mano al pasarle un documento, para quedar atrapados en el estrecho espacio entre la mesa y la pared. Lekan mantiene un control férreo, pero sus ojos la delatan. Cada vez que la miro fijamente, sostiene el contacto un segundo más de lo que debería.

Walter aparece en mi apartamento dos días después completamente borracho. Eso no es raro… Lo raro es que llegue sangrando.

Lena abre automáticamente la puerta mientras yo termino de revisar unos diseños en la sala principal. Walter entra tambaleándose con una botella en la mano.

—Gracias preciosa —le dice al holograma de Lena, mientras le guiña un ojo.

Su cabello rubio esta mojado por la lluvia. La chaqueta abierta. El labio roto.

—Oh, ahí está mi arquitecto favorito —dice, alzando los brazos, como si a la distancia me diera un abrazo.

Lo observo desde la sala.

—Pareces basura reciclable —le digo con media sonrisa.

—Qué bonito recibimiento.

Camina hasta el minibar como si viviera ahí… Probablemente conoce este apartamento mejor que yo.

—¿Quién te golpeó?

—La vida —dice, con la cara metida en el minibar.

—Walter…

Suspira… De una manera antinatural en él. Lo siento desde la distancia.

—Un imbécil en un club.

—¿Ganaste?

Walter me sonríe mostrando sangre en los dientes. Como si fuera un sello de victoria.

—Por supuesto —dice con la voz llena de arrogancia.

Eso significa que probablemente dejó a alguien inconsciente. O muerto… Con Walter nunca se sabe.

Camina frente a mí, sin verme. Se deja caer sobre el sofá frente a mí mientras se sirve whisky directamente desde la botella.

—Escuché que finalmente conociste a una mujer que puede soportarte.

Ni siquiera pregunto cómo lo sabe. Walter siempre sabe cosas.

—Javier habla demasiado…

—Javier te quiere demasiado.

—No empieces, idiota.

Walter me señala con la botella.

—Oh, definitivamente empezaré. Hace un año parecías un cadáver elegante después de lo de Valeria. Ahora al menos pareces un cadáver funcional.

Aprieto ligeramente la mandíbula. Walter lo nota enseguida. Siempre lo nota…

—Lo siento… —dice más serio.

—No importa.

Silencio. La lluvia golpea los ventanales. A veces extraño Cuatro Leguas cuando llueve así… No la ciudad. Solo la sensación. Los techos húmedos. El ruido de las sirenas. El frío del metal en los nudillos.

Walter rompe el silencio.

—Soñé con El Círculo otra vez.

Ahí está. El pasado. Siempre esperando debajo de la superficie.

Me recuesto lentamente en la silla. Despego la vista de los hologramas y veo fijamente el techo.

—¿Quién murió esta vez? —pregunto, como si fuera una rutina.

Walter bebe otro trago. Más largo. Más profundo. Lo escucho quemar su garganta al tragarlo.

—Todos…

Sonríe después de decirlo. Pero sus ojos grises se ven cansados. Muy cansados…

—Hace años que no hablábamos de ellos —digo.

—Porque tú finges que nunca existieron.

—No finjo.

Walter suelta una carcajada.

—Claro. El legendario Demente de los Ojos Dorados ahora diseña hospitales para millonarios.

—Cállate.

—No, escucha esto. Si los chicos de Cuatro Leguas pudieran verte ahora…

—Walter…

Pero sigue riendo.

Y entonces lo veo… El temblor. Pequeño. En su mano izquierda. Desaparece rápido. Demasiado rápido… Pero lo noto igual. Porque crecimos sobreviviendo juntos. Conozco cada gesto suyo.

Dejo el vaso sobre la mesa.

—¿Qué hiciste ahora?

Walter baja la botella lentamente. Silencio… Mala señal… Muy mala señal.

—Walter… Dímelo.

Se pasa una mano por el rostro.

—Perdí dinero…

—¿Cuánto?

No responde enseguida… Entonces entiendo que la cifra es horrible.

—¿Cuánto, hermano?

Walter finalmente me mira. Y por primera vez en mucho tiempo… parece preocupado de verdad.

—Mucho…

Siento un viejo escalofrío recorrerme lentamente la espalda. Uno que no sentía desde Cuatro Leguas. Porque en nuestra ciudad… los problemas nunca llegaban solos. Y Walter acaba de traer uno hasta mi puerta.

Walter tarda exactamente cuarenta segundos en terminar el whisky del vaso antes de decirme cuánto dinero perdió. Y cuando finalmente lo hace, incluso yo me quedo en silencio.

—Seis millones de créditos.

La lluvia sigue golpeando los ventanales de la Torre Zenith mientras lo observo desde el otro lado de la sala. Walter evita mirarme. —Eso es nuevo…— Conozco a Walter desde que ambos éramos niños corriendo entre edificios abandonados en Cuatro Leguas. Lo he visto apuñalar hombres sin temblarle la mano. Lo he visto reír mientras media pandilla lo perseguía disparando desde motocicletas callejeras.

Pero casi nunca lo vi avergonzado. Y ahora mismo lo está.

Me levanto lentamente de la silla y camino hacia el minibar. Necesito otro trago.

—Dime que fue en peleas clandestinas.

Walter permanece en silencio demasiado tiempo. Se siente como si cada segundo fuese una bala más en lo que aún no veo.

Sirvo el whisky en el vaso.

—Walter… será mejor que hables.

—Fue en un casino —dice al fin, con los puños apretados sobre las rodillas.

Cierro los ojos un segundo… Peor… Mucho peor.

Porque las peleas clandestinas al menos terminan rápido. Alguien gana, alguien muere, y todo sigue adelante… Las deudas de casino nunca terminan rápido. Especialmente en una ciudad como Central City.

—¿Contra quién? —pregunto.

Walter tarda demasiado en responder… Y entonces ya lo sé. Lo siento antes de escucharlo. Como una vieja cicatriz abriéndose bajo la piel.

—Gastón Gizeh…

El vaso queda inmóvil crujiendo en mi mano.

Durante un instante vuelvo a tener dieciséis años. Lluvia. Sangre. Sirenas. El sonido de una navaja atravesando carne. Walter riéndose como un psicópata mientras yo sostenía la cabeza de un pandillero contra el pavimento.