Tenía cinco años, el estómago vacío y un don que nadie le creía: Lula entiende lo que dicen los gatos, las plantas y hasta los peces del estanque. También ve lo que los demás no ven: una niebla negra que se enrosca en el cuello de quien está a punto de morir.
Cuando una desconocida se desploma frente a ella en plena avenida, la niña hace lo imposible para salvarla... y, sin saberlo, cambia su destino. De dormir sobre cartones pasa a una mansión de mármol, vestidos de seda y una familia que no se parece a nada de lo que conoció.
Los Valderrama no son una familia cualquiera. Adrián, el mayor, es un CEO helado que jura no ablandarse por una mocosa parlanchina (y ya le está sirviendo el desayuno en la boca). Sebastián, médico en ciernes, lo analiza todo con lógica y gafas. Cristóbal arma escándalos de payaso con tal de verla reír. Y Dante, el más gruñón, esconde las orejas rojas detrás de un «yo no hice nada».
Pero el mundo de los ricos es cruel, y una niña recogida de la calle tiene demasiados enemigos: socios traidores, maestras clasistas, compañeras que susurran «niña de mala suerte» y rivales dispuestos a todo por el negocio. Que se atrevan a tocarle un solo cabello a la pequeña Lula... y los cuatro hermanos les harán pagar mil veces.
Mientras tanto, el don de Lula guarda un secreto que alguien, desde muy lejos, lleva tiempo buscando.
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Capítulo 29
Los domingos por la mañana, los Valderrama solían quedarse en casa a descansar. Ese día, sin embargo, Sebastián ya estaba impecable, con camisa informal y pantalón de vestir oscuro. A Lula las empleadas también la habían arreglado: llevaba un vestido verde claro hasta las rodillas.
—¿De verdad vas a llevar a Lula a esa aburrida feria de ciencias, Sebastián? —se quejó Cristóbal desde el sofá de la sala—. Allá solo hay fósiles viejos y señores calvos que dan sermones —añadió, comiendo papas fritas.
Dante asintió desde el comedor, masticando con desgana su pan de caja.
—Vas a hacer que le explote el cerebro de aburrimiento, Sebastián —comentó con sorna.
Sebastián se acomodó los lentes y miró a sus dos hermanos menores con desdén.
—Eso es porque la capacidad de sus cerebros no da para tanto —replicó con mordacidad—. Es la feria de biología y botánica más grande del continente. A Lula le van a encantar los animales y las plantas raras.
Lula daba saltitos, agarrada con fuerza de la mano de Sebastián.
—¡Yo quiero ver el árbol que se come a los mosquitos, Cristóbal! —exclamó con entusiasmo.
Sebastián sonrió satisfecho y la condujo fuera de la casa, hacia el garaje.
—Ya lo oyeron. Lula es mucho más lista que ustedes dos —se burló antes de cerrar la puerta principal.
El centro de convenciones del centro de la ciudad estaba abarrotado de visitantes de todo tipo. Había un montón de stands con tecnología agrícola de punta, plantas raras y animales exóticos de todos los rincones del mundo. Lula miraba a su alrededor con la boca abierta, maravillada. Sebastián le agarraba la mano muy fuerte para que no se perdiera entre la multitud de adultos.
—Vamos primero a la zona de botánica. Allí hay una exposición de orquídeas raras de la selva tropical —le dijo, señalando una sala de cristal.
Lula asintió, obediente, y siguió los largos pasos de su hermano.
En la zona de botánica había menos gente y el aire era húmedo, como dentro de un invernadero. Sobre las mesas había grandes macetas de cristal con plantas de formas muy extrañas. Sebastián se detuvo ante un panel informativo y leyó la explicación en voz baja.
—Esto es una Nepenthes, una planta carnívora que se alimenta de insectos para sobrevivir —explicó, como todo un maestro.
Lula acercó la cara al cristal y observó con atención aquella planta en forma de jarra.
Hola, Señor Jarra, ¿hoy ya te comiste muchos mosquitos?, lo saludó en silencio.
—Todavía no, pequeña. El aire de esta sala está demasiado limpio y no hay ni un solo insecto —contestó la planta con desgano.
Lula se rio bajito de la divertida queja de la planta carnívora.
De pronto se oyó un alboroto desde el stand principal, en el centro de la sala. Un anciano de cabello blanco regañaba a gritos a varios ayudantes con batas blancas de laboratorio.
—¡¿Cómo es posible que dejaran el sustrato tan húmedo toda la noche, eh?! —bramó, rojo de furia—. ¡Esta Orquídea Negra es nuestro último espécimen y se está muriendo!
Los ayudantes agachaban la cabeza, aterrados por la reprimenda de su profesor. Sebastián reconoció al anciano que gritaba.
—Es el profesor Cabrera, un biólogo conocido de Papá desde hace años —le susurró a Lula, agachándose junto a ella.
Lula miró la gran maceta de cristal ante el profesor, donde había una orquídea negra como el carbón. Las hojas estaban marchitas y el tallo, seco como una galleta tostada.
—Lula, saludemos un momento al profesor Cabrera —propuso Sebastián, poniéndose de pie y acercándose.
El profesor se frotó el rostro arrugado con una frustración enorme.
—Si esta orquídea se muere, diez años de investigación se irán a la basura —se lamentó, desesperado.
Sebastián se detuvo junto a la mesa de exhibición y carraspeó para llamar su atención.
—Buenos días, profesor Cabrera. Hace mucho que no nos vemos —saludó con cortesía.
El profesor se giró y lo observó con el ceño fruncido a través de sus gruesos lentes.
—Ah, tú eres el segundo hijo de Bernardo, ¿no? El futuro médico, demasiado rígido —respondió sin rodeos.
Sebastián sonrió, incómodo, ante una pulla tan certera.
—¿Está usted ocupado, profesor? Parece que hay un problema serio con el espécimen de orquídea —preguntó con respeto.
El profesor resopló con rudeza y señaló la maceta con un dedo tembloroso.
—Las raíces se pudrieron de repente, a pesar de que recibió todos los nutrientes según el estándar del laboratorio —explicó, agobiado.
Lula, que había estado callada todo ese rato, soltó la mano de Sebastián y avanzó hacia la maceta. Sebastián iba a detenerla, pero recordó el milagro que su hermanita había obrado con las plantas del abuelo.
Lula se puso de puntillas y pegó la oreja a la pared de cristal de la incubadora.
Los ayudantes se alarmaron al ver a una niña acercarse a la mesa de exhibición.
—¡Oye, pequeña, no toques el cristal, es un espécimen valiosísimo! —la reprendió una ayudante, alarmada.
El profesor levantó una mano para que la mujer se callara.
—Déjala. Solo está pegando la oreja al cristal, y esa orquídea ya no tiene salvación —dijo, resignado.
En los oídos de Lula resonó un llanto débil y desgarrador, que venía de la orquídea negra.
—Me duele muchísimo... unos gusanitos rojos me muerden las raíces... por favor, límpienme la tierra.
La voz de la orquídea sonaba atormentada, como si le costara respirar allá adentro.
Lula retrocedió un paso, abrió los ojos y miró al profesor con una expresión muy seria.
—Abuelito profesor, la flor negra está llorando porque unos gusanos le muerden por debajo —dijo con su voz clara y característica.
El profesor y sus ayudantes se miraron, muy desconcertados.
—¿Qué dices, niña? La tierra que usamos está esterilizada, sin plagas ni gérmenes —replicó la ayudante de antes.
Lula negó con la cabeza, firme.
—No, señorita. Los gusanos son rojos y muy finitos, como hilos. Se esconden en las raíces de más abajo —insistió.
Sebastián dio un paso al frente y miró al profesor con total convicción.
—Profesor, creo que no pierde nada con revisar las raíces del fondo, como dice mi hermana —lo animó.
El profesor miró a Sebastián y luego el rostro inocente de Lula.
