A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 27: Una corbata a rayas y un escritorio donde esconderse
# Capítulo 27: Una corbata a rayas y un escritorio donde esconderse
El teléfono del escritorio de Weston se iluminó. Wren lo vio primero y le tocó el brazo.
Weston levantó la cabeza, con la boca todavía tan cerca que Wren sentía su aliento, y oprimió el intercomunicador.
—Sí.
La señorita Reed había vuelto para las juntas de la tarde. Su voz llegó tan serena como siempre.
—Colin Hart, de Investigación y Desarrollo, está aquí para la revisión de sistemas de las cinco.
Wren se quedó inmóvil. El pulgar de Weston seguía bajo su mandíbula.
—Pídale que espere un momento —dijo él.
—Por supuesto.
La línea se cortó con un clic. Wren buscó su bolsa con la vista. Había una pluma en el suelo, el suéter se le había torcido alrededor de la cintura y todavía tenía que meter a Beaver en su transportadora.
—Debería irme —dijo—. Dame mi reloj.
—No has terminado de almorzar.
—Tú tampoco.
Él le miró la boca.
—No estoy de acuerdo.
Ella apartó la vista, avergonzada de que lo dijera mientras su colega esperaba.
Wren le empujó el pecho y se escabulló de entre él y el escritorio antes de que su cuerpo la traicionara más.
Encontró la bolsa en el sofá y guardó el teléfono. Después de convencer a Beaver de entrar en la transportadora, la dejó junto a la puerta y tomó el abrigo. Weston se recargó en el escritorio.
—¿Puedo preguntarte algo? —dijo Wren.
—Adelante.
Mantuvo la mano sobre la transportadora.
—¿Te habrías fijado en mí si no hubiera ido a buscarte por lo del teléfono?
Él no contestó de inmediato.
—Olvídalo.
—Wren.
Se volvió.
—Bien. Entonces contesta.
Weston la miró sin amabilidad.
—No.
Ella parpadeó, herida por la facilidad con que había respondido.
—No de esa forma —añadió él.
No parecía estar intentando lastimarla. Ojalá lo intentara; así podría discutir.
Wren intentó reírse.
—Vaya. Gracias por el romanticismo.
—No pediste romanticismo.
—Obviamente. Pregunté si era memorable.
—Te volviste imposible de ignorar.
—Después.
—Sí.
Sintió la cara caliente. Quería decir algo que lo hiciera arrepentirse de haber contestado.
—Qué halagador, señor Sinclair.
Dejó de recargarse en el escritorio. Por fin lo había fastidiado. Ella dio un paso hacia él.
—¿Debería agradecer que el prometido de mi hermana terminara por encontrar entretenida mi desesperación?
—Cuidado.
—¿Por qué? ¿Vas a decidir que otra vez soy invisible?
La tomó de la cintura antes de que pudiera retroceder y la giró de espaldas contra el escritorio.
—Quieres que te diga que me fijé en ti antes de la foto —dijo.
—Te hice una pregunta.
Se le cerró la garganta.
—Y quieres que te castigue por preguntar.
Eso le dio demasiado cerca. Wren levantó la mano y le pasó las uñas por un costado del cuello. Le había dejado arañazos rojos en la piel.
Weston se quedó inmóvil. La oficina quedó en un silencio absoluto. Una disculpa se formó y murió detrás de sus dientes.
—Ahí tienes tu prueba —dijo ella.
La contención se le borró del rostro. Se llevó la mano al arañazo y miró el tenue rojo en las yemas de los dedos.
—Wren.
El pulso empezó a retumbarle.
—¿Qué?
Él empezó a aflojarse la corbata a rayas. Wren miró la corbata y luego su cara, de pronto insegura de lo que había desatado.
—No.
—Dame un momento —dijo él.
—Colin está afuera.
—Entonces seamos eficientes.
—Weston.
—Las manos.
Intentó apartarse. Él le atrapó ambas muñecas.
La sujetaba con firmeza. Ella bajó la vista a sus manos y luego volvió a mirarlo.
—Di que pare —dijo él.
Habló tan bajo que ella tuvo que acercarse para oírlo. A Wren le tembló el aliento. Había encontrado el límite.
Miró el arañazo en su cuello, la corbata en su mano, la puerta tras la cual un ingeniero esperaba para hablar de sistemas inteligentes mientras el cuerpo de Wren tomaba la decisión menos inteligente posible. No dijo que parara. Weston le ató las muñecas.
La seda estaba fresca al principio, luego tibia al apretarse. Las rayas se le cruzaban torcidas sobre las muñecas. Se veía obsceno contra su piel porque era de él. Porque cualquiera que entrara sabría, no exactamente lo que había pasado, pero sí lo suficiente.
Wren tiró una vez. El nudo resistió.
La corbata todavía olía a su colonia. Intentó girar las manos lo bastante para alcanzar las puntas, pero no pudo.
—¿Todavía te vas? —preguntó él.
—En cuanto me suelte.
—Entonces suéltate.
Volvió a tirar. El nudo no cedió. Los ojos de él bajaron a sus manos y luego regresaron a su cara.
—No se va a aflojar si jalas así.
—Esto es una locura.
—Preciso.
—No puedes nada más…
—Puedo.
Le desabotonó el frente del suéter. Ella contuvo el aliento.
—No vas a hacer esto antes de una junta.
—Entonces no levantes la voz.
—Ese no es el problema.
Él miró hacia la puerta y luego otra vez a ella.
Le abrió el suéter lo suficiente para dejar a la vista el encaje de debajo. La mirada de él la recorrió como una mano. Luego lo siguió su mano de verdad, que se deslizó bajo la copa del brasier y le arrastró el pulgar sobre el pezón hasta que se le endureció contra la palma.
Wren se mordió el labio.
—Nada de esconderse —dijo él.
—Odio esa frase.
—Lo sé.
Se inclinó y le cubrió el pecho con la boca a través del encaje. La impresión le aflojó las rodillas. Las manos atadas le cayeron sobre el hombro de él.
—Weston.
—Mejor que señor Sinclair.
—Hay alguien afuera.
—Sí.
—Eso debería importar.
—Importa.
La subió al escritorio.
Los papeles se movieron. La taza de café tembló. Un malvavisco hinchado flotaba en el café.
Wren miró hacia la puerta. Alguien tocó a la puerta de la oficina.
—¿Señor Sinclair? —Una voz masculina—. Soy Colin Hart.
Wren dejó de moverse y miró hacia allá. La mano de Weston se cerró sobre su boca antes de que soltara un sonido.
Le sostuvo la mirada, esperando a que dejara de forcejear.
La bajó del escritorio sin quitarle la mano de la boca.
—¿Qué haces? —susurró ella contra su palma.
—Quitarte de la vista.
—Weston, no.
—Demasiado tarde.
La bajó al hueco bajo el escritorio. Las rodillas de ella dieron contra la alfombra.
El suéter le colgaba abierto. El brasier estaba chueco. Tenía las muñecas atadas con la corbata a rayas de él. El cabello se le había soltado alrededor de la cara. Lo único que la ocultaba era la ancha plancha del escritorio entre ella y cualquiera que entrara en la habitación.
El terror y la excitación la golpearon juntos con tanta fuerza que se le erizó la piel.
—Quédate quieta —dijo él.
—Te juro por Dios…
Le pasó el pulgar por el labio inferior.
—Silencio.
Entonces Weston se puso de pie, se acomodó los puños de la camisa y caminó hasta su silla como si no acabara de meter a la novia de su hermano, a medio vestir, debajo de su escritorio. La puerta se abrió. La sombra de Colin cayó sobre la alfombra.
Weston se sentó por encima de ella. Wren se quedó mirando los zapatos de él, a centímetros de sus rodillas.
—Adelante —dijo.
