¿Divorcio? Eso Jamás - Puedo Escuchar Sus Pensamientos.

A la una de la madrugada, el teléfono de Natalia vibró.

Ella estaba en la cama, a punto de dormirse. Lo miró. Un mensaje de un número que no tenía guardado.

Pero lo conocía.

Marko: "Dulces sueños, Natalia. Que sueñes conmigo."

Natalia sintió un escalofrío de asco.

Bloqueó el número. Otra vez. Apagó el teléfono. Lo dejó en la mesita de noche.

Pero no durmió.

Pensó en Branko. En sus celos. En su mirada. En lo guapo que se veía con las gafas.

Pensó en chocolate. En esposas. En abdominales.

Pensó en Marko. En lo mucho que lo odiaba.

Y luego, antes de dormirse, tuvo un pensamiento que la asustó:

"Si Branko se entera de que Marko me sigue escribiendo… va a matarlo. Y yo voy a tener que declarar como testigo. Qué lío. Pero qué bien se le va a ver matando a alguien. No, Natalia. No pienses en eso. Piensa en… en otra cosa. En… en la señora Dalloway. Ella sí que compraba flores. Qué suerte."

Al otro lado del pasillo, Branko también estaba despierto.

No había escuchado el mensaje —no podía escuchar los pensamientos de Natalia si ella dormía— pero había escuchado el teléfono vibrar.

Sabía quién era.

Y supo que, al día siguiente, iba a tener una conversación muy seria con su primo Marko.

*_*

Branko no durmió en toda la noche.

Dio vueltas en la cama hasta las cuatro de la madrugada, repasando mentalmente cada mensaje que Marko le había enviado a Natalia. Cada sonrisa en las cenas familiares. Cada "consejo" para divorciarse. Cada "tu esposa es fría" que ahora entendía como "quiero que la dejes libre para mí".

A las seis de la mañana, ya estaba vestido.

Traje gris. Corbata negra. Zapatos lustrados.

Pero no iba a la oficina.

Iba a ajustar cuentas.

—¿Te vas ya? —preguntó Natalia, apareciendo en el pasillo con su bata de seda y el pelo revuelto.

—Tengo que hacer algo —respondió Branko, sin mirarla.

—¿A qué hora vuelves?

—Cuando termine.

—¿Terminar qué?

Él la miró. Sus ojos grises estaban oscuros, duros, diferentes.

—Lo que tendría que haber hecho hace dos años.

Natalia quiso preguntar más, pero Branko ya salía por la puerta.

"Va a ver a Marko —pensó ella, mientras escuchaba el coche arrancar—. Va a ver a Marko y no va a hablarle bonito. Y una parte de mí quiere que le rompa la cara. Y otra parte de mí sabe que eso está mal. Pero la primera parte es más grande."

Branko condujo hasta la oficina de Marko, un local alquilado en una zona comercial de segunda categoría. Ni siquiera era propiedad de Marko. Era de un socio que lo había abandonado hacía meses.

Aparcó mal. Cruzó la acera con pasos largos. Empujó la puerta.

La recepcionista —una chica joven con cara de aburrimiento— levantó la vista.

—¿Señor Sitik? ¿Tiene cita?

—No.

—El señor Marko está reunido…

—Ya no.

Branko caminó hacia el despacho sin mirar atrás. La recepcionista gritó algo, pero él no escuchó.

Abrió la puerta de golpe.

Marko estaba sentado detrás de un escritorio enorme (más grande que su negocio), con el teléfono en la mano y una sonrisa de vendedor de crecepelo.

—¿Branko? —dijo, sorprendido—. ¿Qué haces…?

No terminó la frase.

Branko cruzó la habitación en tres zancadas. Agarró a Marko por la solapa de la chaqueta. Lo levantó de la silla. Y sin una palabra, sin una pregunta, sin una explicación, le clavó el puño derecho directamente en la nariz.

¡CRACK!

El sonido fue seco. Húmedo. Satisfactorio.

Marko cayó al suelo como un saco de patatas. La sangre brotó de su nariz como un grifo abierto.

—¡¿Qué…?! —gritó Marko, llevándose las manos a la cara—. ¡¿Estás loco?!

Branko se agachó sobre él. No para ayudarlo. Para asegurarse de que lo escuchaba bien.

—Eso es por los mensajes —dijo, con voz baja y peligrosa—. Por las insinuaciones. Por tocarla en la boda de la prima. Por llamarla a altas horas de la noche. Por invitarla a salir. Por decirme que me divorciara. Por dos años de acoso a mi esposa.

Marko abrió la boca para hablar. Branko levantó el puño otra vez.

—No hables —lo interrumpió—. No hables, no te disculpes, no mientas. Porque si hablas, te vuelvo a pegar. Y no quiero pegarte otra vez. Quiero que te vayas. Lejos. De mi vida. De su vida. De la ciudad, si hace falta.

—No puedo irme de la ciudad —balbuceó Marko, con la voz nasal por la sangre—. Mi negocio…

—Tu negocio ya está muerto. Como nuestra relación. Como cualquier posibilidad de volver a acercarte a Natalia. Si la vuelves a mirar, te arranco los ojos. Si le vuelves a escribir, te rompo los dedos. Si vuelves a aparecer en mi casa, te saco a patadas. ¿Me explico?

Marko asintió. Tembloroso. Blanquísimo.

—Bien —dijo Branko, poniéndose de pie—. Esto ha sido un aviso. El próximo no será un puñetazo. Será una demanda. Y las demandas las gano yo.

Salió del despacho.

La recepcionista lo vio pasar con los ojos como platos.

—¿Llamo a la policía, señor? —preguntó, sin saber a quién se lo preguntaba.

—Llámele una ambulancia —respondió Branko, sin mirarla—. La nariz la tiene rota.

Y se fue.

*_*

Natalia estaba en su oficina cuando sonó el teléfono.

—Señora —dijo Lila, con una voz que mezclaba admiración y pánico—. Tengo una información. No sé si es cierta, pero llegó por tres fuentes confiables.

—Dime.

—Branko… su esposo… acaba de golpear a Marko Sitik en su oficina. Le rompió la nariz. Delante de la recepcionista y de un cliente que estaba en la sala de espera.