Durante años, Maren Ashcroft creyó ser una loba sin lobo: sin olfato, sin rango y sin lugar en la manada de su esposo. Aun así, se aferró a lo único que tenía: a Grant Hollis, el futuro Alfa que le juró amor eterno.
Hasta que, en una cena familiar, un niño de cinco años dice en voz alta lo que todos en la mesa ya sabían. El tío Grant huele a la tía Nessa. Y Nessa, la mejor amiga de Maren, sonríe como si nada.
Maren ya no puede fingir que no lo sabe. Pero hay alguien que la observa desde el otro extremo de la mesa: Silas Thorne, el esposo discreto y olvidable de Nessa. Un hombre sin manada, sin poder y sin importancia… o eso dicen todos.
Cuando la verdad estalla y Maren lo pierde todo, descubre que Silas guarda secretos tan peligrosos como el vínculo que los une. Un nombre que nadie debería pronunciar. Un imperio oculto tras un traje barato. Y una voz de Alfa a la que ella, por razones que no entiende, no puede obedecer.
Ahora Maren tendrá que decidir si se queda con las cenizas de la vida que le robaron, o si deja que un rey escondido en las sombras la reclame… y descubrir qué lobo duerme dentro de ella.
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22
Capítulo 22
MAREN
Crucé la puerta principal y el olor me golpeó antes que cualquier otra cosa.
Hasta a mí. Hasta con mi nariz inútil.
Sexo. Sudor. Ese picor químico y barato de neutralizador rociado de más, como se rocía un cuarto después de quemar algo. El aire espeso y usado de dos cuerpos que estuvieron enredados y luego se separaron a toda prisa.
Conocía ese olor. Ya había llegado a casa antes con él en el aire. Solo que nunca me había permitido saber qué era.
Vanessa estaba de pie en mi sala.
Había estado sentada en mi sofá. Veía la marca en el cojín donde había estado. Tenía los brazos cruzados. El labial corrido en una comisura, y no se había dado cuenta. El pelo arreglado frente a un espejo sin suficiente luz.
Grant estaba en la escalera. A medio bajar. Sin moverse. Mirándome con una expresión que nunca le había visto. Como un hombre que entra a su propia casa y la encuentra en llamas.
O sea que acababan de terminar. Probablemente ahí mismo, junto a la ventana. Quizás en mi sofá. Quizás en mi cama.
El pensamiento debería haber ardido.
No ardió.
Se quedó en mi pecho, frío e inmóvil, como una piedra que me había tragado hace mucho y con la que por fin había dejado de ahogarme.
Forcé una sonrisa.
—Hola, Nessa. —Mantuve la voz tranquila—. ¿Estás aquí?
Me miró. Sus ojos me recorrieron como lo hacen los de una mujer cuando lo está catalogando todo. El vestido. El pelo. La boca. Los zapatos en mi mano. El aspecto particular de una mujer que acaba de venir de un lugar donde no se suponía que hubiera estado.
Entonces sus fosas nasales se dilataron.
Lo vi suceder. La vi aspirar, y vi cambiar su cara, y supe exactamente qué estaba oliendo, porque Grant se había puesto del mismo color en la escalera.
Cruzó la sala en cuatro pasos y su mano subió y conectó con mi mejilla.
Aterrizó antes de que pudiera registrar que venía. Seca. Sonora. Dolió más de lo que esperaba. Por un segundo me quedé ahí con la cara ardiendo.
Luego le devolví la bofetada.
El sonido rebotó en las paredes. Ella trastabilló, con una mano volando a su mejilla.
—Cómo te atreves...
La abofeteé otra vez. Más fuerte. Su cabeza se ladeó de golpe.
Jo y yo habíamos pasado dos años de preparatoria en un gimnasio en un sótano del viejo distrito Ashcroft, aprendiendo a pelear con un ejecutor de manada jubilado a quien no le importaba que yo no tuviera loba. El pulgar afuera del puño. Golpea a través, no hacia. Hacía años que no pensaba en él. Mi mano lo recordaba.
—¿Quién demonios te crees que eres? —dije—. Entrar a mi casa. Ponerme las manos encima.
—¡Maren!
La voz de Grant, fuerte y áspera, bajó por la escalera.
Bajó los escalones en tres zancadas. Antes de que pudiera girarme ya tenía mi muñeca en la mano. No mi mano. Mi muñeca. La jaló hacia arriba entre los dos y bajó la cara hasta la parte interior, justo donde está el pulso, y aspiró.
Largo. Lento. Hondo.
Un sonido salió de su garganta.
No palabras. Un gruñido. Bajo y feo, de los que vienen del pecho y no de la boca, de los que había oído cien veces de otros machos y ni una sola vez, en dos años, de mi esposo. Se le levantó el labio sobre los dientes. Sus ojos, cuando los alzó hacia los míos, se habían puesto amarillos en los bordes.
Su agarre se apretó hasta que dolió.
—¿Dónde estabas? —dijo. Cada palabra separada—. ¿Y de quién es esta peste?
Vanessa se había quedado muy quieta detrás de él, con la mano todavía en la mejilla.
Miré a Grant. Miré el rojo que le subía por el cuello, la indignación en sus ojos, su lobo ahí mismo, en la superficie, la manera en que se contenía, como un macho que no podía decidir si gritar o morder.
¿Eso que veo en su cara es ira?, pensé.
Bien.
No aparté la muñeca. Dejé que la sostuviera. Dejé que la respirara.
Luego me incliné, muy cerca, y también respiré.
No podía oler lo que él olía. Nunca podría. Pero no necesitaba una nariz de lobo para esto. Acerqué la cara a su cuello de camisa, donde el labial de Nessa había dejado una tenue media luna rosa sobre el algodón blanco, y lo dejé verme mirarla.
Luego miré por encima de su hombro hacia la ventana, hacia la cortina que colgaba torcida, hacia la marca en mi sofá, hacia la boca corrida de Vanessa.
—Podría preguntarte lo mismo —dije en voz baja—. Toda esta sala huele a sexo, Grant. Hasta yo lo huelo. Y yo no huelo nada.
Su rostro vaciló.
—¿Con quién estuviste esta noche? —dije—. ¿Mientras tu esposa estaba desaparecida? ¿Mientras estabas tan preocupado por mí?
—No te atrevas a darle la vuelta a esto...
—¿Me estás engañando?
Soltó mi muñeca.
No porque yo lo hubiera obligado. Porque tuvo que hacerlo. Porque para responder la pregunta tendría que mentir, y para mentir con la mano puesta en mí tendría que mirarme a los ojos, y por un segundo lo vi comprender que no podía hacer las dos cosas al mismo tiempo.
Retrocedió.
—Claro que no —dijo—. Claro que no, bebé. No seas ridícula.
—Entonces yo tampoco.
El silencio en la sala era tan espeso que se podía cortar.
Me froté la muñeca. Habría un moretón en la mañana. No lo iba a esconder.
Detrás de Grant, Vanessa no se había movido. Ya no me miraba. Tampoco miraba a Grant. Estaba muy quieta, con la cabeza ligeramente ladeada y los ojos medio cerrados, aspirando. Despacio. Con cuidado. Como se intenta atrapar la última nota de una canción desde un carro que ya pasó de largo.
Frunció el ceño.
—Este olor —dijo. Apenas en un susurro. Casi para sí misma.
Grant volteó la cabeza.
—¿Qué?
Vanessa abrió los ojos y me miró. Y por primera vez desde que yo había entrado, lo que había en su cara no era rabia.
Era confusión.
—Siento que ya lo he olido en otra parte.
