El Precio De La Simulaciòn

A las 3:17 de la madrugada, Renzo Vane descubrió que los muertos también podían mentir.

Llevaba seis años trabajando para la Unidad de Casos sin Resolver, una división especializada en investigar crímenes que habían quedado enterrados por falta de pruebas, testigos o una explicación convincente.

Renzo no era detective.

Nunca había perseguido a un sospechoso por una calle ni había llevado una placa.

Su trabajo era diferente.

Él estudiaba lo que los demás habían pasado por alto.

Patrones.

Conductas.

Errores.

Detalles insignificantes que, después de diez, veinte o incluso cien años, podían revelar que dos crímenes aparentemente distintos habían sido cometidos por la misma persona.

Por eso aquella noche estaba solo en el archivo de la unidad.

Frente a él había una carpeta marcada:

CASO 0047 — EL ESCULTOR DE SOMBRAS.

Pero ese expediente no había llegado a su escritorio como un caso independiente.

Renzo lo había construido.

Tres días antes, la policía había enviado a la Unidad de Casos sin Resolver el expediente de una mujer asesinada en 2026. El caso parecía sencillo a primera vista: una víctima encontrada sentada en una silla, dentro de una habitación cerrada.

Sin embargo, había una fotografía junto al cadáver.

Una fotografía tomada después de la muerte.

Renzo reconoció inmediatamente algo extraño.

No era la fotografía.

Era la posición del cuerpo.

La mujer estaba sentada con las manos sobre las rodillas y la cabeza ligeramente inclinada hacia la izquierda.

Ese detalle le resultó familiar.

Demasiado familiar.

Renzo abrió entonces un expediente de 2018.

La misma posición.

Después buscó uno de 1999.

Otra vez.

Otra vez.

Otra vez.

Fue entonces cuando dejó de buscar casos recientes.

Abrió los archivos históricos.

La misma silla.

Las mismas manos.

La misma inclinación de cabeza.

Y junto al cadáver, una fotografía.

Renzo pasó casi dieciocho horas revisando periódicos antiguos, informes policiales, fotografías archivadas y documentos judiciales.

Encontró nueve casos.

Después diecisiete.

Finalmente, treinta y dos.

Los asesinatos estaban separados por décadas.

Algunos por más de un siglo.

Habían ocurrido en ciudades diferentes y habían sido investigados por policías que jamás pudieron conocerse entre sí.

Oficialmente, no tenían ninguna relación.

Pero Renzo había encontrado una.

Todos seguían el mismo patrón.

Una habitación cerrada.

Una víctima sentada.

Una fotografía tomada después del asesinato.

Y ningún asesino identificado.

En los periódicos antiguos, algunos periodistas habían utilizado un nombre para referirse al responsable:

El Escultor de Sombras.

Renzo no sabía quién había inventado aquel nombre.

Tampoco sabía si el asesino realmente había existido como una sola persona.

Pero había algo que sí sabía.

El caso de 2026 acababa de convertirse en el número treinta y tres.

Y eso era imposible.

Porque el asesino del Escultor de Sombras debería haber muerto hacía décadas.

Renzo levantó la fotografía de 1912.

Era una mujer.

Estaba sentada en una silla de madera, con las manos apoyadas sobre las rodillas y la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado.

No parecía muerta.

Ese era precisamente el problema.

La fotografía había sido tomada hacía más de cien años.

Renzo acercó la imagen a la lámpara.

—¿Qué estabas tratando de decir?

Silencio.

Dejó la fotografía sobre el escritorio.

Después miró nuevamente todos los expedientes.

Treinta y tres víctimas.

Ciento catorce años.

El mismo método.

El mismo asesino.

O algo que se parecía demasiado a uno.

Renzo se recostó en la silla.

Había pasado tantas horas reconstruyendo el caso que conocía cada detalle de memoria.

Pero había una cosa que no podía explicar.

La víctima de 1912 tenía una expresión que no aparecía en ningún informe.

Miedo.

No el miedo de alguien que está a punto de morir.

Era el miedo de alguien que reconoce a la persona que va a matarlo.

Renzo frunció el ceño.

—Eso no está en el expediente.

Y ahí estaba el verdadero motivo por el que seguía trabajando.

No buscaba solamente saber quién había cometido los asesinatos.

Quería saber qué había ocurrido realmente dentro de aquellas habitaciones.

Para eso utilizaba su método más peligroso.

El juego de roles forense.

Renzo apartó los expedientes.

Colocó la fotografía frente a él.

Después puso una silla en medio de la habitación.

Se levantó.

Caminó hasta ella.

Y se sentó.

Respiró profundamente.

Una vez.

Dos.

Tres.

—Habitación.

Silencio.

—Estoy solo.

Cerró los ojos.

—Puerta cerrada.

Su respiración comenzó a disminuir.

—Estoy sentada.

Miró sus propias manos.

—Tengo las manos sobre las piernas.

Entonces llegó la primera sensación.

Miedo.

No suyo.

El miedo de otra persona.

Renzo dejó de ser Renzo.

Durante los siguientes minutos, debía convertirse en ella.

Pensar como ella.

Respirar como ella.

Sentir como ella.

Morir como ella.

—Escucho algo.

Su voz había cambiado.

Era más baja.

Más suave.

Casi femenina.

—Pasos.

Uno.

Dos.

Tres.

Renzo tragó saliva.

—Hay alguien detrás de mí.

Su cuerpo se tensó.

—No quiero mirar.

Pausa.

—Pero lo conozco.

Renzo abrió ligeramente los ojos.

Aquella frase no aparecía en ningún informe.

La víctima no había dejado ninguna declaración.

No existía ninguna evidencia de que conociera al asesino.

Sin embargo, Renzo acababa de sentirlo.

Como si lo hubiera recordado.

—Está detrás de mí.

Su respiración se aceleró.

—Me está mirando.

Silencio.

—Está sonriendo.

Renzo sintió un peso sobre el pecho.

—Me dice algo.

Su voz se quebró.

—¿Qué dice?

Durante unos segundos no pudo responder.

Entonces habló.

Pero no con su propia voz.

—«Otra vez tú».

La lámpara parpadeó.

Renzo abrió los ojos.

Y por primera vez desde que había comenzado a investigar el caso, tuvo una certeza aterradora:

aquella frase no la había inventado.

La había recordado...