Casada con el Señor Montero

Capítulo 22 — La advertencia

El jueves, Camila apareció en el departamento de Recoleta.

Tocó el timbre a las diez de la mañana. Un timbrazo largo, insistente — el timbre de alguien que no viene a preguntar si puede pasar sino a avisar que ya llegó. Carmen abrió con la cadena puesta y después la soltó con un suspiro que Valentina escuchó desde la cocina.

Valentina estaba sentada en la banqueta alta, tomando el segundo café de la mañana. El Samsung boca abajo sobre la mesada. Afuera, el sol de las diez entraba por la ventana. Un día ordinario. Hasta que dejó de serlo.

—Buenos días —dijo Camila desde el living. La voz dulce, controlada. El perfume la precedió — ese perfume floral y caro que a Valentina le recordaba a las flores de un velorio.

—Buenos días —dijo Carmen, con el suspiro previo. Carmen tenía un suspiro específico para Camila: más corto que el de las visitas normales, más cargado—. El señor no está.

—No vine a ver a Sebastián. Vine a ver a Valentina.

Valentina dejó la taza en la mesada. Eso era nuevo. Camila nunca venía a verla a ella. Pero buscarla específicamente era otra cosa. Algo había cambiado en el tablero.

Salió de la cocina con el café en la mano. Camila estaba sentada en el sillón de cuero marrón — el de Sebastián. Las piernas cruzadas, la cartera Prada sobre las rodillas, el pelo oscuro cayendo sobre un hombro con esa perfección estudiada que requiere cuarenta minutos de secador.

—Camila.

—Valentina. ¿Podemos hablar?

—Estamos hablando.

Camila sonrió — calidez con un borde de condescendencia, como un caramelo envuelto en papel de lija.

—Lo de anoche fue... interesante —dijo Camila, cruzando los dedos sobre la cartera—. Lo que le dijiste a Diego.

—¿Estabas ahí?

—Diego me contó. Dice que lo humillaste delante de los socios. —Camila hizo una pausa quirúrgica—. Dice que se sintió atacado.

—Diego me insultó delante de los socios. Yo respondí. Si eso le parece humillación, el problema es la fragilidad de Diego, no mi respuesta.

Valentina tomó un sorbo de café. No le tembló la mano. Antes, la sola presencia de Camila le generaba una presión en el pecho. Ahora sentía la calma de los aeropuertos: la de quien ya tiene el pasaje y solo espera el boarding.

Camila la evaluaba. Los ojos oscuros recorrían a Valentina con la precisión de un escáner — la postura, las manos quietas, la voz sin quiebre. Estaba comparando a esta Valentina con la de hace un mes. Y lo que encontraba no le gustaba.

—Valentina. Estás diferente. Y lo digo como... —pausa calculada, la cabeza ligeramente inclinada— como alguien que se preocupa.

—No te preocupés por mí, Camila. Nunca te preocupaste antes. No empecemos ahora.

La cara de Camila se fisuró. Un milímetro. Una grieta mínima en la porcelana, visible solo para quien estuviera mirando. Y Valentina estaba mirando. Por primera vez en cinco años, estaba mirando a Camila Duarte sin bajar los ojos.

—Está bien —dijo Camila. Se levantó. Alisó la tela del pantalón. Agarró la cartera—. Solo quería decirte que Diego a veces dice cosas sin pensar. Es su forma de ser. No lo tomes personal.

—Yo no me lo tomo a pecho. Yo me lo tomo en serio. Que es diferente.

Camila sostuvo la mirada un segundo. Después asintió — una sola vez, seca — y caminó hacia la puerta. Los tacos repicaron sobre el piso de madera como un metrónomo que pierde el ritmo.

Carmen cerró la puerta. Pasó la cadena. Se quedó un momento con la mano en el cerrojo.

—Esa mujer vino a averiguar —dijo Carmen en voz baja.

—Ya sé.

—Tenga cuidado, mi niña. Las personas como ella preguntan para saber dónde atacar. Pregunta como quien pela una fruta. Suave, suave, hasta que llega al hueso.

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Esa tarde, Valentina fue al Fernández. Rosa estaba mejor — mucho mejor. Le habían dado el alta provisional con control el sábado. Estaba sentada en la cama del cuarto compartido, tejiendo una bufanda nueva con una lana que Sofía le había traído esa mañana.

—¿De qué color? —preguntó Valentina, sentándose en la silla de plástico al lado de la cama.

—Verde. La violeta ya me aburrió. —Rosa levantó las agujas para mostrar el avance: tres dedos de bufanda verde musgo—. Además, verde es esperanza. Y a mí la esperanza me queda bien.

Valentina sonrió. Le contó lo de Camila — la visita, el tono, la sonrisa, la grieta en la cara. Rosa escuchó sin detener las agujas. El clic-clic de la lana contra el metal era el único sonido.

—Esa mujer te tiene miedo —dijo Rosa cuando Valentina terminó.

—Camila no le tiene miedo a nadie.

—Camila les tiene miedo a todas las personas que no puede controlar. Y vos, desde que decidiste irte, sos una persona que no puede controlar. Eso la asusta. Y las personas asustadas hacen cosas peligrosas. —Rosa bajó las agujas. Miró a Valentina con los ojos duros, los ojos de campo, los que habían visto heladas y sequías y maridos borrachos y hijas que se iban sin volver—. No la subestimes.

—¿Qué tipo de cosas?

—No sé. Pero si yo fuera ella, buscaría la manera de que no te vayas. O de que si te vas, te vayas rota. La gente como Camila no pierde. Camila empata o gana. Y si no puede ganar, incendia el tablero.

—¿Qué hago?

—Lo que ya estás haciendo. Te vas. Pero con los ojos abiertos. Y conmigo.

Rosa retomó las agujas. El clic-clic volvió.

—Entonces estamos bien —dijo Rosa—. Porque a mí esa mujer no me asusta. Vi a tu abuelo morirse en la cocina de Chascomús un martes de julio. Vi a tu madre irse sin despedirse una noche de lluvia. Una nena porteña con cartera cara no me mueve un pelo.

Valentina se rio. Una risa corta, involuntaria, que le salió del centro del pecho. Rosa sonrió sin levantar la vista de la bufanda.

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Esa noche, Camila llamó a Diego desde el auto. Estaba estacionada en doble fila sobre Callao, con el motor encendido y el aire acondicionado en máximo.

—Fui al departamento. Hablé con ella.

—¿Y?

—Cambió —dijo Camila. La palabra salió con peso. No como una observación, sino como un diagnóstico.

—Ya te dije. Lo de la cena...

—No es lo de la cena, Diego. No es que te haya contestado. Es cómo te contestó. Y es cómo me contestó a mí hoy. Sin miedo. Sin nervios. Como si ya no le importara nada de lo que pasa en esa casa. Como si estuviera de visita en su propia vida.

—¿Y eso qué significa?

—Significa que hay que tener cuidado. —Camila se miró en el espejo retrovisor. Se acomodó un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Camila, es Valentina. No va a hacer nada. Nunca hace nada.

—Esa era la Valentina de antes. Esta es otra.

—¿Otra cómo?

—Otra que no baja la mirada. Que dice lo que piensa con la calma de alguien que ya no tiene nada que perder. —Camila hizo una pausa—. Vi a una mujer que ya se fue. Que está ahí todavía, pero que ya no está. Es la mirada de alguien que ya tomó la decisión y solo está esperando el momento.

—¿Pensás que se está por ir?

—Pienso que ya tomó una decisión. Y eso me preocupa.

—Hablo con Sebastián —dijo Diego.

—No.

—¿No?

—No le digas nada a Sebastián. Todavía no. Si le decís, va a hablar con ella, y si habla con ella, se va a dar cuenta de que algo pasa. Y Sebastián prestando atención es peligroso. Para nosotros. —La voz de Camila bajó medio tono—. Diego. Hay cosas en el estudio que no pueden salir a la luz. Vos lo sabés. Si Sebastián empieza a rascar, no sabemos qué encuentra.

—Entonces qué hacemos —dijo Diego.

—Averiguamos. Sin que se note. Ella tiene una amiga — Sofía. Y la abuela. Si algo está pasando, alguna de las dos sabe. Empezá por ahí. Pero despacio. Sin levantar polvo.

—¿Y si realmente se va?

—Si se va bien, que se vaya. Mejor para nosotros, incluso. Pero si se va mal — si hace ruido, si habla con alguien, si deja algo que nos complique — necesitamos saberlo antes de que pase.

Diego se quedó callado un momento.

—Está bien —dijo Diego—. Yo me encargo.

Camila cortó. Se quedó mirando la calle por el parabrisas. Los autos pasaban, las luces rojas y blancas se estiraban sobre el asfalto mojado.

En el departamento de Recoleta, Valentina intentaba dormir — los ojos cerrados pero la cabeza encendida, repasando la cara de Camila en el living, la grieta en la porcelana.

En el hospital, Rosa tejía la bufanda verde. Fila tras fila. Verde esperanza. Las agujas no se detenían.

Y en la calle, frente al edificio, la camioneta blanca seguía ahí. Motor apagado. Luces apagadas. La punta del cigarrillo brillando en la oscuridad como una promesa que nadie había pedido.