El Sacrificio De Angrod Caranthir

Cinco años después, Hassan era un reino diferente.

Las calles ya no olían a miedo. Las puertas de los palacios ya no estaban custodiadas por soldados de mirada vacía. Los elfos y los humanos compartían mercados, escuelas, vidas.

Y en el trono de obsidiana, ya no había un tirano.

Angrod Caranthir gobernaba con justicia, sí. Pero también con la sabiduría que solo da haber conocido el dolor. Sus decretos llevaban su firma, pero su corazón llevaba el nombre de ella.

Leila.

La reina de cabello plateado.

—No me gusta —dijo ella, contemplándose en el espejo—. Parezco una anciana.

—Pareces una diosa —respondió Angrod, apareciendo detrás de ella.

—Las diosas no tienen canas a los veinticuatro años.

—Las diosas tienen lo que quieren. Y tú eres más hermosa que cualquier diosa.

—Eres un cursi.

—Lo sé.

—Un cursi insoportable.

—También.

—Y te quiero.

—Yo también te quiero. ¿Vas a quejarte de tu cabello toda la mañana o vamos a desayunar?

—Voy a quejarme un poco más. Es mi derecho como reina.

Él sonrió y la besó en la nuca.

—Desayuna primero. Luego te quejas todo lo que quieras.

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El salón del desayuno estaba lleno de luz violeta.

Círdan los esperaba con los informes matutinos: cosechas, fronteras, disputas menores. Aria, ya una adolescente de trece años, ayudaba a organizar los pergaminos con una eficiencia que asombraba a todos.

—Los embajadores del reino del norte solicitan audiencia —leyó Círdan—. Quieren negociar un tratado comercial.

—Concédasela —dijo Angrod—. La próxima luna.

—También ha llegado una carta del mundo humano. De la madre de Leila.

Leila dejó la taza a medio camino de sus labios.

—¿Mi madre?

—Sí, majestad. Pregunta si pueden visitaros.

—¿Visitar? ¿Aquí?

—Parece que vuestra madre ha decidido que, si su hija puede vivir en un reino mágico con un príncipe elfo, ella también puede cruzar un umbral de vez en cuando.

Leila sintió que los ojos le escocían.

—¿Cuándo? —preguntó.

—¿Cuándo qué?

—¿Cuándo pueden venir?

—En la próxima luna llena. Cuando la magia fronteriza es más estable.

—Entonces preparad habitaciones. Las mejores habitaciones. Y un guía que les enseñe el palacio. Y...

—Leila —la interrumpió Angrod, tomando su mano—. Respira.

—Es mi madre. No la veo desde hace cinco años.

—Lo sé. Por eso mismo, respira.

Ella respiró hondo.

—¿Crees que le gustará Hassan? —preguntó.

—Le va a encantar.

—¿Y mi padre? Mi padre siempre ha tenido miedo a las alturas. Las torres son muy altas.

—Le pondremos una habitación en la planta baja.

—¿Y el idioma? No hablan élfico.

—Círdan puede traducir.

—¿Y la comida? No están acostumbrados a la comida élfica.

—Pediremos a un cocinero humano.

—¿Y...?

—Leila.

Ella calló.

—Todo va a salir bien —dijo él—. Tu madre va a conocer nuestro hogar. Tu padre va a descubrir que las torres no dan tanto miedo. Y tú vas a dejar de preocuparte por cosas que aún no han pasado.

—¿Y si no les gusta?

—Les gustará.

—¿Y si quieren que vuelva a casa?

—Entonces volverás. Y yo iré contigo.

Ella lo miró largamente.

—Eres un buen rey —dijo.

—Tú me hiciste así.

—Y un buen esposo.

—Tú también.

—Y un buen padre.

Él sonrió.

—Todavía no.

—Pero lo serás.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque te conozco. Porque sé que cualquier hijo tuyo será amado como tú nunca lo fuiste. Porque vas a romper el círculo.

Él desvió la mirada.

—No sé si seré capaz.

—Yo sí. Y como soy tu reina y tu esposa y la persona que mejor te conoce en todos los mundos, mi palabra es ley.

—¿Ahora eres ley?

—Ahora soy ley. Acepta tu destino.

Él rió.

—Sí, mi reina.

—Así me gusta.

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Esa noche, mientras Hassan dormía, Angrod subió solo a la torre más alta del palacio.

Desde allí se veía todo el reino: las montañas negras, los bosques violáceos, el mar plateado que nunca había aprendido a cruzar. También se veían las estrellas, infinitas y antiguas, testigos silenciosos de mil años de historia.

—¿No puedes dormir?

Leila apareció detrás de él, envuelta en una manta.

—Tú tampoco.

—Te sentí levantarte.

—¿Y no preguntaste adónde iba?

—Sabía que volverías.

Él asintió.

—A veces —dijo— subo aquí para recordar.

—¿Recordar qué?

—De dónde vengo. Quién fui. Quién podría haber sido si las cosas hubieran sido diferentes.

—¿Y eso te ayuda?

—No. Pero me recuerda por qué lucho.

—¿Por qué luchas?

—Por un futuro donde nadie tenga que venir a esta torre a recordar su dolor. Donde los niños crezcan sin miedo. Donde el amor no sea una debilidad, sino la fuerza más grande que existe.

Ella se acercó y apoyó la cabeza en su hombro.

—Ya estás construyendo ese futuro —dijo—. Cada decreto, cada decisión, cada vez que eliges la compasión sobre la venganza. Ese futuro ya existe. Solo tienes que aprender a verlo.

—¿Y tú lo ves?

—Sí.

—¿Cómo?

Ella señaló las estrellas.

—Mira allí —dijo—. Esa constelación. Círdan me enseñó su nombre: Aelindel. Las que brillan.

—¿Por qué se llama así?

—Porque cuando los primeros Aelindel murieron, sus luces subieron al cielo y se convirtieron en estrellas. Para que nunca olvidáramos que la luz no desaparece. Solo cambia de forma.

—¿Tú crees eso?

—No lo sé. Pero me gusta pensar que mi abuela está allí arriba, mirándonos.

Él guardó silencio.

—Yo también tengo una constelación —dijo al fin—. Se llama Caranthir. El que espera.

—¿Por qué se llama así?

—Porque la primera reina de Hassan esperó cien años a que su amado regresara de la guerra. Y cuando por fin volvió, ella había muerto la noche anterior.

—Qué triste.

—Sí. Pero ahora los dos son estrellas. Y se esperan el uno al otro cada noche, eternamente.

Leila lo miró.

—Tú no tienes que esperarme —dijo—. Estoy aquí.

—Lo sé.

—Y no voy a irme a ningún lado.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué lo cuentas?

—Porque me recuerda que el amor verdadero no entiende de tiempo. Que cien años no son nada cuando esperas a la persona adecuada. Que yo te habría esperado mil años si hubiera hecho falta.

Ella sintió que los ojos le escocían.

—Eres un cursi —susurró.

—Lo sé.

—Un cursi empalagoso.

—También.

—Y te quiero.

—Yo también te quiero. Más que a todas las estrellas del cielo.

Se besaron bajo la constelación de los Aelindel, bajo la constelación de los Caranthir, bajo el manto infinito de un universo que había tardado milenios en juntarlos.

Y por primera vez, ambos supieron que nada podría separarlos ya.

Ni la guerra.

Ni el tiempo.

Ni la muerte.

Porque el amor que habían construido era más fuerte que todo eso.

Era, simplemente, siempre.