El día de su compromiso, Giselda lo pierde todo: su novio la deja por su amor de juventud y su familia adoptiva, que solo la ha usado como fuente de dinero, la golpea y la echa de casa. Con una maleta vieja y la mejilla hinchada, sube llorando a un auto que no es el suyo, sin saber que el hombre callado del asiento de al lado va a cambiarle la vida.
Oziel Bittencourt es, para toda la ciudad, el hijo desechado que salió de la cárcel sin un centavo. Lo que nadie sospecha es que su familia lo encerró con pruebas falsas y que, desde las sombras, él sigue siendo el verdadero dueño del imperio Bittencourt. Para callar a su madrastra y calmar a su abuela, necesita una esposa de papel; y Giselda, arquitecta sin dinero ni adónde ir, necesita desaparecer de su propia familia.
Un contrato, tres reglas y un matrimonio que nadie debía creerse. Pero entre mentiras piadosas, secretos de pasado y enemigos que acechan en cada esquina, lo que empezó como un trato empieza a sentirse demasiado real.
¿Hasta cuándo se puede fingir un amor que ya late de verdad? ¿Y qué pasará cuando ella descubra quién es en realidad el exconvicto con el que se casó?
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Capítulo 21
POV de Giselda
Una semana después de volver de Trancoso, la vida ya se había vuelto rutina, y a mí me gustaba.
Despertar sabiendo que nadie iba a tocar la puerta para cobrar dinero. Preparar café para dos. Discutir en broma quién lavaba los platos. Cosas pequeñas, tontas, que para mí eran un lujo mayor que el resort.
Esa noche Oziel me avisó que iba a salir.
—Los muchachos quieren celebrar la boda. Leonardo, Henrique y Felipe. Amigos de la infancia. Vuelvo antes de la medianoche.
—Ve, ve. —Lo empujé hacia la puerta, riendo—. Toma con moderación, marido. Y mándame un mensaje si te vas a tardar.
—Te lo mando. Regla dos.
—A esos amigos tuyos, a Leonardo y a los otros, todavía casi no los conozco. ¿Algún día me los presentas bien?
—Te los presento. Pero te aviso: Leonardo es un caso perdido. —Se rio, tomando las llaves—. No te encariñes con ellos, que si no me dejas a mí.
—Difícil. —Me puse de puntitas y le di un beso—. Anda, antes de que cambie de idea y te deje atrapado en el sofá.
—Tentador. —Me sostuvo la cara un segundo—. Vuelvo temprano.
Me quedé en casa en pijama, feliz de la vida con la tontería de tener una casa y un marido que avisa adónde va. Hice palomitas, puse una película, y hacia las diez ya tenía un sueño bueno, de esos tranquilos. Le mandé un mensaje, «¿te estás portando bien?», y respondió al instante, «los que no se portan son ellos. Ya casi regreso», con una foto de los cuatro haciendo muecas a la cámara. Me reí sola y dejé el celular en la cama. Eso era la felicidad, y yo todavía estaba aprendiendo a confiar en ella.
Cerca de la medianoche, el celular se encendió. «Vivi».
Era una foto. Oziel, en un bar, rodeado de gente, y una mujer recargada en su hombro, riéndose, demasiado cerca.
Se me cayó el estómago.
Antes de que pudiera mirarla bien, ampliarla, entenderla, la foto desapareció. Borrada. Y llegó un texto:
«Ay, creo que la mandé sin querer. Olvídalo. La vida de tu marido no es asunto mío 🙈»
Y, enseguida:
«Solo… cuídate, amiga. Con un hombre así de guapo, algún día aparece alguien, ¿no? ¡Besos!»
Me quedé mirando la pantalla sin respirar. Fui a la conversación para intentar abrir la foto otra vez. «Este mensaje fue eliminado». Solo eso. No había cómo verla, no había cómo ampliarla, no había cómo saber si era lo que parecía o si no era nada.
«Vivi, ¿qué foto? Mándala de nuevo», escribí.
«Ya no la tengo, amiga, también la borré de mi celular. Fue una metida de pata mía. Olvídalo, ¿sí? No quiero causar problemas 😘»
Cuanto más decía «olvídalo», más hondo cavaba aquello. Ese era el veneno. No me acusó de nada. Solo sembró y regó.
El celular sonó de nuevo, en mi mano. Era Oziel. Casi lo dejé sonar. Contesté en el último timbre.
—Hola. —Mi voz salió extraña, y lo noté.
—Ya voy de regreso a casa. ¿Estás bien? Tu mensaje de hace rato era más animado.
—Estoy bien. Solo con sueño.
—¿Sueño u otra cosa? —Siempre lo nota—. ¿Pasó algo por ahí?
—No. —Mentí, y la mentira me raspó por dentro, porque la regla uno decía justo que hablara en ese momento—. Ven pronto, nada más.
—Veinte minutos. ¿Me esperas despierta?
—Voy a dormir. Buenas noches, Oziel.
Colgué rápido, antes de que la voz me delatara. Me había dado la oportunidad perfecta. «¿Pasó algo?». Y yo dije que no. Rompí la regla uno en su cara, por teléfono, y aun así me convencí de que me estaba protegiendo.
Llamé a Letícia. Sonó, sonó, cayó al buzón. «Hola, soy Lê, no voy a contestar porque tengo una entrega infernal, mándame un mensaje». Debía de estar atrapada en un trabajo.
«Lê, llámame cuando puedas. Necesito hablar contigo con urgencia».
Me senté en la cama y lloré como tonta. Hacía una semana que nos habíamos dicho «me gustas» en un acuario, con delfín y todo, y yo ya estaba aquí, con el corazón en la mano, desconfiando. Odié a Vivi por haberlo mandado. Me odié más a mí misma por haberlo creído tan rápido. Esa vieja voz, la que los Prado plantaron en mí, subió al instante: «¿Ves? ¿De verdad creíste que iba a funcionar? Gente como tú no se queda con un hombre así».
Cerca de la una, oí la llave en la puerta. Oziel entró un poco alegre, olor a cerveza, con pasos cuidadosos para no hacer ruido. Cerré los ojos y fingí dormir. Se acercó, me dio un beso en la frente, susurró «ya llegué, mi vida», y se acostó a mi lado.
No me moví. No dije nada. La regla número uno decía que debía contarle en el momento. Pero en ese momento no podía abrir la boca sin llorar, así que me tragué todo, a la manera de antes, la manera que había jurado no repetir.
Pasé la noche despierta, de espaldas a él, sintiendo el calor de su cuerpo y obligándome a no voltear. De madrugada me jaló por la cintura mientras dormía, sin darse cuenta, y casi me volví hacia él y se lo conté todo. Entonces me acordé de la foto y me endurecí otra vez.
Tomé el celular en la oscuridad y releí los mensajes de Vivi una vez más, buscando algo que probara que era mentira. No había nada. Esa era la maldad: no había prueba de nada, ni a favor ni en contra. Solo mi cabeza dando vueltas. Llegué a escribirle a Oziel «tenemos que hablar» y lo borré. Lo escribí de nuevo, lo borré de nuevo. Cada vez que iba a enviarlo, la vieja voz subía: «¿y si es verdad? Entonces habrás hecho el papel de tonta, suplicando una explicación». Mejor no preguntar. Mejor no saber. Mejor tragárselo, como siempre. Así fue como tomé la peor decisión posible: no hacer nada, y dejar que el veneno trabajara solo toda la noche.
Por la mañana salí antes de que despertara. Tomé el autobús en lugar de esperar que me llevara, necesitaba estar sola para pensar.
Desde el asiento de atrás del autobús, por la ventana, lo vi. Había salido corriendo hasta la acera, descalzo, mirando alejarse el autobús, con cara de no entender nada. Levantó la mano, inseguro, sin saber si saludar. Yo no le respondí. Volví el rostro y dejé que la ciudad pasara, con esa foto que ni siquiera había alcanzado a ver bien quemándome por dentro.
