Tres años de matrimonio con la luz apagada. Una noche, delante de quince compañeros de trabajo, su marido la mira y le dice: «Mírala a ella y mírate a ti».
Jocelina Valadares es jefa de división en la Contraloría de Florianópolis, funcionaria de carrera, brillante y precisa hasta la obsesión. También es gorda, y para Breno Montenegro eso siempre fue lo único que importaba. Ahora él llega a una cena con la mejor amiga que alguna vez le rompió la vida, una mano en su cintura y un embarazo que presume en voz alta.
Jocelina se quita el anillo, lo suelta en una copa y dice dos palabras: «Se acabó».
Pero Bianca no ha terminado con ella. En la terraza hay una caída, una mancha de sangre, un video y una bofetada. Y un desconocido de traje blanco que vio todo desde el entrepiso y es el único que le cree.
Joel Queiroz es frío, impecable, millonario y maniático de la limpieza. No cree en el amor, y se lo dice a ella con una propuesta escrita en una servilleta: un matrimonio con reglas claras, sin fingir sentimientos, con una sola condición. Que ella se quede de su lado incluso cuando él parezca el villano.
Jocelina tiene un apellido que escondió durante años, una madre que le sirve ensalada delante de todos y un exmarido que está a punto de descubrir con quién se casó. Joel guarda razones que no le ha contado. Y alguien, desde las sombras, ya mueve las piezas.
Esta vez, la gorda a la que despreciaron no piensa caber en lo que otros decidan para ella.
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Capítulo 9
Capítulo 9
POV: Joel
La casa de los Valadares en Córrego Grande tenía las hortensias podadas al ras, un perro viejo echado en el tapete de la entrada y olor a salsa de tomate saliendo por la ventana de la cocina.
Llegué al mediodía en punto, con una botella de vino de Oporto para el alcalde y una maceta de orquídea blanca para doña Regina. La orquídea fue un error. Me dio las gracias, miró la maceta y dijo que las orquídeas daban mucho trabajo. El vino fue un acierto. El alcalde leyó la etiqueta y soltó un silbido.
Jocelina abrió la puerta de la sala en jeans y camiseta de rayas, descalza. Nunca la había visto descalza. Miró mi traje y se cruzó de brazos.
—Viniste de traje a una comida de domingo.
—No sabía qué tan formal era.
—Es lasaña, Joel.
Su hermano apareció detrás, en bermudas y chanclas, un muchacho alto y flaco, con la misma nariz que ella. Rafael Valadares, abogado de la Procuraduría del Estado, según mi investigación de la noche anterior. Me dio la mano con demasiada fuerza.
—Así que tú eres el amor.
—Soy lo que ella diga que soy.
Se rio, pero no me soltó la mano de inmediato.
La mesa estaba puesta al fondo de la casa, bajo una enramada de maracuyá. Doña Regina llevó la lasaña en un refractario de vidrio, burbujeando, y la puso en el centro. El alcalde se sentó en la cabecera. Yo me senté junto a Jocelina, frente a Rafael.
Doña Regina le sirvió a su marido, luego a su hijo, luego a mí, con una rebanada grande y bien cortada. Después tomó el plato de su hija y lo llenó de hojas verdes.
—Ensalada, Celinha. Ya está bien.
Jocelina tomó el plato sin decir nada. Miró la lasaña. Fue rápido, pero lo vi. Luego agarró el tenedor y empezó a comer la lechuga.
Yo tomé la espátula del refractario, corté un pedazo de lasaña, uno de la esquina, que es el mejor porque tiene el borde dorado, y lo puse en su plato, junto a la ensalada.
—La esquina es el mejor pedazo —dije—. Sería un desperdicio.
Doña Regina se quedó con la jarra de jugo en la mano. Rafael miró a su madre, luego a su hermana. Jocelina me clavó la mirada y no supe leer su cara: mitad sorpresa, mitad otra cosa.
—Gracias —dijo, bajito.
—¿Cocinas, Joel? —preguntó el alcalde, rompiendo el silencio.
—Cocinaba. Estudié gastronomía antes que administración. Tuve un restaurante en Nueva York durante dos años.
—¿Y lo dejaste?
—La familia me necesitó.
Doña Regina puso la jarra en la mesa y no dijo nada más durante el resto de la comida. La vi mirar el plato de su hija, con la lasaña comida hasta el borde, y apretar los labios.
Rafael fue el interrogatorio. Preguntó mi edad, mis negocios, si tenía exesposa, si tenía algún hijo escondido, si era socio de alguna empresa investigada. Contesté todo. Treinta y siete años. Grupo Queiroz, hotelería e inmobiliaria. Nunca me he casado. Ningún hijo. Ninguna investigación, que yo sepa.
—¿Y por qué mi hermana? —preguntó por fin, con el tenedor detenido.
—Rafa —dijo Jocelina.
—No, es una pregunta justa —dije—. Porque ella no pide perdón por tener la razón. Es raro.
Rafael se me quedó mirando. Luego se levantó por más guaraná a la cocina, tropezó con la orilla del tapete de la puerta y terminó de rodillas en el suelo, con la botella vacía en la mano, sin romper nada.
Jocelina se rio.
Fue una carcajada de panza, con todo el cuerpo, la cabeza hacia atrás, la mano golpeando la mesa. Rafael, desde el suelo, la señaló y también empezó a reírse. El alcalde negó con la cabeza. Doña Regina dijo «este muchacho» y fue por el guaraná.
Yo me quedé viéndola reír. Había visto a esa mujer llorar en el carro, recibir una bofetada, firmar un divorcio y ponerse de pie en una reunión. No la había visto reír de verdad. Cuando reía, se le transformaba toda la cara. Ocupaba la silla entera, suelta, sin encogerse.
Después del café, el alcalde se fue a dormir una siesta y doña Regina fue a lavar los platos, rechazando la ayuda que le ofrecí. Rafael desapareció con el celular. Jocelina me llamó al porche de enfrente con un gesto de cabeza.
El sol estaba bajo, entrando entre los árboles de la calle. Ella se sentó en la banca de madera y yo me senté en la otra punta.
—Ayer me salvaste —dijo—. Hoy salvaste la lasaña. Ahora dime la verdad. ¿Por qué quieres casarte conmigo?
—Necesito casarme. Tú necesitas que tu madre deje de llevarte a cenas con ingenieros de reloj grande. Y ninguno de los dos anda buscando amor.
—¿Por qué necesitas casarte?
—Asuntos de familia. Herencia, holding, una abuela con ideas muy firmes sobre lo que debe ser un nieto a los treinta y siete años.
Era verdad, pero faltaba una parte.
Pensó un poco, mirando la calle.
—Si acepto, quiero reglas.
—De acuerdo.
Abrió el bolso, sacó la cartera y de dentro de la cartera sacó la servilleta del Café Tropical, doblada en cuatro. Mi número estaba escrito de un lado. La desdobló, la volteó, se la puso sobre el muslo y me pidió la pluma.
Se la di. Escribió «Contrato» arriba y lo subrayó.
—Primera —dijo, escribiendo—. Nadie abandona a nadie a la ligera.
—De acuerdo.
—Segunda. Tu condición. Me quedo de tu lado, incluso cuando parezcas el villano. —Me miró—. Solo «parecer».
—Trato hecho.
—Tercera. No mentir sobre lo que importa.
Tardé medio segundo en responder.
—De acuerdo.
—Cuarta. No voy a fingir que te amo. Si el amor llega, llegará sin prisa. Nadie lo exige.
—¿Y la quinta?
Mordió la tapa de la pluma.
—Plazo de un año. Pasado el año, quien quiera salirse, se sale. Sin escándalo y sin abogados peleando.
—De acuerdo.
Leyó las cinco líneas en voz baja, firmó abajo y me pasó la servilleta. Yo firmé al lado. La tinta se corrió un poco en una esquina, donde había una mancha vieja de café.
—Esto no vale nada en un tribunal —dije.
—Lo sé. Vale entre nosotros.
Dobló la servilleta otra vez y la guardó en la cartera. Pensé que me quedaría con ella. No se la pedí.
—Mañana entregamos la solicitud de habilitación en la notaría —dije—. La boda puede tardar meses, pero el papeleo tarda más. Y quiero un pacto prenupcial de separación total de bienes.
—Yo también. Insisto. No quiero ni un centavo de los Queiroz.
—Perfecto.
Se levantó y se sacudió el polvo del pantalón.
—¿Y el compromiso? Mi madre va a preguntar.
—Dieciocho de agosto. Un domingo. Yo me encargo de todo.
—¿Por qué el dieciocho?
—Es una buena fecha.
Se encogió de hombros y entró a despedirse de su padre.
En el carro, saliendo de Córrego Grande, pensé en lo que no había dicho en ese porche. Tenía tres razones para este matrimonio además de ella. La primera tenía nombre: Bianca, y su madre, Vera. La segunda era una cláusula del testamento de mi abuela. La tercera era un recuerdo de cuatro años atrás que no le contaba a nadie.
Y había una cuarta, que no estaba en el plan. Su risa cuando su hermano cayó en el tapete.
Estaba en el semáforo de Beira-Mar cuando vibró el celular. Era un mensaje de ella, de un número que ahora ya tenía guardado.
«Acabo de ver en el Instagram de Bianca. Su compromiso con Breno es el 18 de agosto. ¿Lo sabías?».
Leí el mensaje dos veces. El semáforo se puso en verde.
Respondí solo al llegar a casa: «Lo sabía».
