La Chica Gorda de la Mafia

— El Fantasma Tiene Celos

Fui al cuarto, me cambié de ropa y salí antes de que ella se diera cuenta de que me había ido.

Enzo me esperaba en la entrada del edificio con esa expresión de quien ya entendió que la noche iba a ser larga sin necesidad de ninguna explicación.

— Vamos a la mansión.

— Sí, señor.

En el carro fui en silencio con la mano derecha todavía sangrando, envuelta en un trapo que Enzo me pasó sin preguntar nada. La rosa se había vuelto una masa apretada en el bolsillo que ni recordaba haber puesto ahí — mi cuerpo lo había hecho en automático mientras la cabeza estaba en otro lugar.

Pensé que me esperarías. Tu admirador secreto.

Admirador secreto. De mi mujer. Que sabía su nombre, sabía que estaba casada, sabía dónde estuvo esa tarde, y tuvo el valor o la estupidez suficiente para mandar flores aun así.

Las dos opciones me dejaban igualmente fuera de mí.

Llegamos a la mansión y fui directo al patio donde Cristóvão todavía estaba trabajando con esa calma de jardinero que no sabe el tamaño del problema en el que está.

— Cristóvão.

Se volteó. Vio mi expresión. Se levantó despacio con el azadón en la mano como si la herramienta pudiera protegerlo de algo.

— S-señor Ravelli.

— El paquete que le entregaste a mi esposa hoy. ¿Quién lo trajo?

— Señor, yo solo lo recogí en la caseta y...

El golpe salió antes de que terminara de procesar que estaba golpeando. Se fue al suelo, el azadón cayó a un lado, y yo me estaba agachando para agarrarlo de la camisa cuando escuché la voz de Damian detrás de mí.

— Leon. Para. ¿Qué está pasando aquí?

Me levanté. Respiré.

— Este miserable le entregó un paquete a mi esposa y ahora me dice que no sabe quién fue.

— No fui yo, señor — Cristóvão habló con la mano en la cara, la boca sangrando — fue el guardia de la caseta, yo solo lo recogí ahí y se lo llevé a la señorita, lo juro...

Damian miró a Cristóvão con esa frialdad que no necesitaba violencia para funcionar.

— Cristóvão. Di la verdad.

— Ya la dije, mi Don. Lo juro por mi vida.

— Llamen a Christopher. — Damian habló sin dirigirse a nadie en particular, y alguien que estaba cerca ya fue a buscarlo.

Me quedé de pie esperando con esa rabia que no encontraba salida circulando por el pecho sin parar. Damian se quedó a mi lado en silencio, que era una de las cosas que más apreciaba de él — sabía cuándo hablar y cuándo simplemente estar ahí.

Christopher llegó dos minutos después, saludó con un gesto de cabeza y se volvió hacia el Don.

— Me llamó, Don.

— Sí. Quiero que me digas quién entregó el paquete para la señora Ravelli hoy.

Christopher pensó un segundo.

— Es un muchacho que siempre iba con ella a los cursos, señor. De cocina. Llegó a la caseta con la caja, yo firmé y mandé a Cristóvão que se la llevara a ella.

Eso era lo que necesitaba.

— Enzo. — Me volteé hacia él. — Toma las cámaras de la caseta, escanea el rostro del muchacho y encuéntralo. ¿Entendiste?

— Sí, señor.

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Damian me jaló aparte antes de que me fuera detrás de Enzo.

— Ven conmigo. Necesitamos hablar lejos de oídos curiosos.

Fuimos al bar que acostumbrábamos frecuentar cuando el asunto era de los que no podían quedarse en las paredes de la mansión. Lugar discreto, dueño que sabía que no sabía nada, whisky decente.

Pedimos. Nos sentamos. Me miró.

— Ella te lo contó. — No era pregunta.

— Me lo contó.

Damian se quedó en silencio un segundo y entonces esbozó esa sonrisa mínima que tenía.

— Eso es excelente, Leon. Al menos no es una tramposa. Si lo hubiera escondido sería mucho peor. Tú que odias la mentira por encima de todo.

— A ti tampoco te gusta.

— Exacto. — Tomó un trago. — Ahora vamos al punto. ¿Qué gana ese muchacho haciendo esto?

Miré el vaso.

— O la ama mucho. O la quiere muerta. Porque todos saben lo que pasa con quien se acerca a mi mujer. Saben lo que pasó con Natiely — y ni siquiera fui yo quien la mató realmente, el destino se encargó por mí. Pero la fama quedó. Así que o ese idiota está muy enamorado o la está usando para llegar a mí.

— Las piezas no están encajando. — Damian giró el vaso despacio en la mano. — Cristóvão me dijo una vez, cuando empecé a investigar a Isabella para que fuera tu mujer, que ella nunca había recibido nada de hombres. Nada. Solo cosas que compraba por internet. Y ese muchacho que iba con ella a los cursos...

Se detuvo.

— ¿Qué?

— Leon. Es gay.

Solté una carcajada fuerte y sin humor alguno que hizo al barman voltear a ver nuestro rincón.

— Qué carajo me estás diciendo.

— Nadie lo sabe. Mandé investigar, tengo fotos de él con hombres. No es interés romántico de Isabella — nunca lo fue.

— Puta madre. — Me incliné hacia adelante. — Entonces alguien lo usó. Alguien que sabe demasiado sobre ella, Don. Sabe los cursos que tomaba, sabe los amigos, sabe los horarios, sabe dónde estuvo hoy.

— Sí. — Damian se puso serio. — Exactamente. Y ese alguien no quiere ser identificado, usó un intermediario que...

El teléfono vibró en el bolsillo.

Enzo.

— Dime.

— Señor. El muchacho está muerto. Varios disparos, lo encontraron hace poco.

El silencio que vino después de eso duró dos segundos.

— Mierda. Carajo.

Colgué. Miré a Damian.

— Lo mataron. Quien hizo esto no quiere ser descubierto de ninguna manera.

Damian se quedó en silencio, los dedos girando despacio sobre el vaso, esa expresión de quien está armando un rompecabezas con piezas que todavía faltan.

— Mierda. — Dijo bajo. Entonces levantó la mirada. — Pero calma, Leon. Quien actúa así actúa con prisa, y quien actúa con prisa comete errores. En algún momento se les va a ir un desliz.

— Y en ese desliz lo agarramos, o no me llamo el Fantasma.

— En ese desliz lo agarramos. — Damian confirmó. — Pero hasta entonces Isabella no sale sin seguridad reforzada. No es petición, es orden. Le prometí a su padre que la cuidaría hasta de ti.

Asentí con la cabeza.

Volví al vaso.

Alguien sabía demasiado sobre mi mujer. Alguien que tenía la paciencia y los recursos suficientes para observar, planear y eliminar rastros antes de que llegáramos.

Y eso me dejaba con un tipo de frío en el estómago que no sentía desde hacía mucho tiempo.

No era rabia.

Era miedo.

De un tipo que había jurado que nunca más iba a sentir.